0206 - Der Panzerwagen brachte Blüten

Ziel des »netten kleinen Ausflugs« würde ich es wohl mit der doppelten oder gar dreifachen Anzahl von Ganoven zu tun haben. Aber ich mußte unbedingt wissen, was da gespielt wurde. Im allgemeinen haben Gangster nämlich einen heillosen Respekt davor, einem G-man auf die Zehen zu treten. Meine Entführung konnte also nur bedeuten, daß ich einer unmittelbar bevorstehenden, ganz großen Sache im Wege war. Wenn ich jetzt schon losschlug, würde ich vermutlich nichts mehr darüber erfahren.
    So, wie ich Big Crossfield kannte, würde er dichthalten; er hatte seinerzeit auch nicht gesungen, als wir ihn wegen seines Bosses beknieten.
    Nach etlichen Meilen, etwa in der Gegend von Paterson, bogen wir von der breiten Bundesstraße ab nach Westen in einen miserablen Feldweg.
    Der Wagen schaukelte wie ein Kamel auf Gummibeinen; wir, das heißt Crossfield und ich, flogen auf der Sitzbank recht unsanft von einer Ecke in die andere, und mehr als einmal zeigte die Mündung der Pistole überall hin, nur nicht auf mich.
    Es fiel mir nicht gerade leicht, der Versuchung, den Gangster- »Sergeanten« an meiner Faust riechen zu lassen, zu widerstehen. Aber nach dem Motto; »Und wenn der ganze Schnee verbrennt, die Asche bleibt uns doch!« hatte ich auf stur geschaltet.
    Crossfield indes traute meiner Friedfertigkeit gar nicht und brüllte:
    »Joe, bist du wahnsinnig geworden? Du machst ja den Wagen kaputt, wenn du auf dem schlechten Weg so schnell fährst!«
    »Welch zarte Rücksichtnahme auf das Eigentum der Polizei! Das bin ich bei Gangstern gar nicht gewöhnt«, lästerte ich.
    Dabei wußte ich sehr gut, daß Crossfields Sorge ausschließlich seiner eigenen Sicherheit und nicht dem' gestohlenen Polizeiauto galt. Der Gangster bildete sich tatsächlich ein, ich hätte die Chancen, ihn matt zu setzen, nicht erkannt!
    Joe mußte indes recht merkwürdige Ohren haben!
    Er war nicht etwa schwerhörig, sondern viel schlimmer. Allem Anschein nach waren die Nervenleitungen zwischen Trommelfell und Gehirn total falsch angeschlossen, denn er gab noch mehr Gas, als habe er genau das Gegenteil von Crossfields Aufforderung verstanden.
    Bis zu jenem denkwürdigen Tag hatte ich nicht gewußt, daß ein ganz gewöhnlicher Ford vom Fließband auch fliegen kann. Aber sagen Sie selbst: Wenn ein Auto mehr durch die Luft saust als auf dem Boden fährt, so kann man diese Fortbewegungsart doch nur als ein »Fliegen« bezeichnen!
    Es wurde ungemein gemütlich!
    Crossfield kreischte, aber keineswegs vor Vergnügen.
    Mit der Rechten i versuchte er verzweifelt, trotz des stoßenden und schaukelnden Schlingerns die Mündung der Pistole auf edle Teile meines Körpers gerichtet zu halten, was ihm aber kaum gelang.
    Ebensogut hätte er versuchen können, volltrunken auf einem Drahtseil zu tanzen.
    Mit der freien Hand mußte er sich krampfhaft festhalten, um nicht mit voller Wucht gegen die Decke, zu den vorderen Sitzen oder gar zu einer Scheibe hinausgeschleudert zu werden. Wenn er sich ausnahmsweise für Sekunden loslassen konnte, trommelte er wütend auf Joes Schulter.
    Jo'e machte mir Spaß.
    Er war unbezahlbar.
    Offensichtlich deutete er die Wutausbrüche Crossflelds als Zeichen, noch schneller zu fahren. Wenn er so weitermachte, würde er das Gaspedal noch durch den Karosserieboden treten.
    Joe ging erst vom Gas, als er in einen noch schmaleren und noch schlechteren Weg einkurvte, auf zwei Rädern, versteht sich.
    Nach einigen Windungen verschwand der Weg in einem größeren Waldstück. Der Ford auch.
    Denn alsbald wühlte sich der Wagen wie ein Panzer dürch Gestrüpp und Unterholz. Er wäre!zweifellos steckengeblieben, wenn dieser urwaldähnliche Pfad nicht schon mehrmals befahren worden wäre, wie an den Spuren im Moos und an den abgerissenen Zweigen ersichtlich war.
    Nach einigen hundert Yard öffnete sich der Pfad zu einer Gasse und dann zu einer kleinen Richtung, an deren Rand unter ausladenden Ästen ein halbzerfallenes, einstöckiges Gebäude stand.
    Reifenspuren verrieten, daß der angebaute Schuppen ein Fahrzeug beherbergte.
    Crossfield hieß mich, aus dem Wagen zu steigen, die Hände hochzunehmen und keine Tricks zu versuchen, andernfalls müsse er »ein Sieb aus mir stanzen«.
    Bereitwillig tat ich ihm den Gefallen.
    Joe war inzwischen vorausgeflitzt und hatte die Haustür geöffnet.
    Diese zusammengenagelten, morschen Bretter als Tür zu bezeichnen, ist allerdings etwas vermessen. Das Gebilde sah aus, als könne man es aus den Angeln husten, und