0246 - Im Räderwerk der Unterwelt

über die bunten Namen der Landkarte.
    Bis sein Blick auf das Wort LOST TOWN fiel. Es war umrandet von einem großen, dick ausgemalten Rechteck, neben dem in roten Buchstaben stand: DANGER AREA.
    Der Sheriff runzelte die Stirn. Hastig streifte sein Blick weiter über die Karte. Jedes einzelne Haus war eingetragen.
    »Und wenn ich verrückt bin und dabei drauf gehe«, murmelte er. »Das könnte es sein. Lieber Gott, das könnte es sein…«
    Er stülpte sich hastig seinen breitrandigen Stetson auf. Als er schon an der Tür war, drehte er sich noch einmal um. Mit grimmigem Gesicht zog er einen Schlüssel und schloss den Gewehrständer auf. Bedächtig wählte er eine Waffe aus. Und dann stopfte er sich noch beide Hosentaschen voll von Patronen. Bevor er sich ans Steuer seines Wagens setzte und mit heulender Sirene und rotierendem Rotlicht durchs Dorf preschte, um den Weg hinaus in die Wüste einzuschlagen…
    ***
    Sie hatten uns schön hereingelegt. Während sich der Captain mit uns unterhielt, waren andere bewaffnete Soldaten in unseren Rücken geschlichen.
    Wir merkten es erst, als es schon zu spät war.
    Gefesselt kamen wir in eine Bude, die sie den Arrestbau nannten. Es war ein einziger Raum mit einem vergitterten Fenster.
    »Ich würde mir selber Ohrfeigen geben, wenn meine Arme nicht so schön gefesselt wären«, stöhnte Phil.
    »Reg dich nicht auf«, seufzte ich. »Ich fühle mich ungefähr genauso.«
    Eine Weile lagen wir schweigend auf dem kahlen Fußboden und verdauten, was sich innerhalb eines Tages abgespielt hatte. Plötzlich flog die Tür auf.
    Colonel Hickson kam herein. Mit dem Captain und dem Sergeanten mit dem Indianergesicht.
    Sie sahen uns ungefähr so an wie eine Schlange das Kaninchen, bevor sie es verschlingt.
    »Spielen Sie auch verrückt, Hickson?«, fragte Phil.
    Der Colonel lächelte dünn. Es war ein blutloses Lächeln, das anzeigte, wie er sich trotz der vorgetäuschten Gelassenheit beleidigt fühlte.
    »Es ist schade um Sie«, sagte Hickson endlich. »Sie hätten wertvolle Posten in unserer Organisation bekleiden können.«
    »In was für einer Organisation?«, fragte ich.
    »In der Amerikanischen Legion«, sagte er. »So heißt unsere Organisation.«
    »Und was will diese Organisation?«, fragte ich.
    »Amerika retten!«, sagte er schlicht.
    Seine Augen strahlten so gläubig, wie nur die eines Verrückten gläubig strahlen können.
    »Großartig«, erwiderte ich. »Wir sind dabei. Wovor retten wir uns eigentlich?«
    »Vor der Verweichlichung!«, zischte er. »Vor der Demokratie! Vor dem Untergang! Amerika wird untergehen, wenn wir das Volk nicht wieder abhärten, wenn wir ihm nicht beibringen, zu gehorchen, tapfer zu sein, das Gemeinwohl vor das Wohl des Einzelnen zu stellen! Wir müssen uns rüsten für den letzten Kampf der Menschheitsgeschichte! Amerika kann nur siegen, wenn es von diesem System der Verweichlichung befreit wird!«
    »Aha«, sagte ich langsam. »Verstehe. Ungefähr nach dem Motto: Jeder Amerikaner Soldat - jede Amerikanerin eine Arbeiterin in der Rüstung - jedes Schulkind ein angehender Soldat. Richtig?«
    »Nur eine Nation von Kämpfern kann bestehen!«, verkündete er mit dem ganzen hochgeschraubten Pathos der Leute, die mit hochtrabenden Worten die fehlende Vernunft ersetzen müssen.
    »Und wer sich das anders vorstellt?«, wandte Phil ein. »Wer das nicht mitmachen will?«
    »Wer sich der Nation in den Weg stellt, hat kein Recht zu leben!«
    »Aha«, wiederholte ich. »Da sind wir beim springenden Punkt. Alles für das Volk! Aber wenn einer nicht will, muss er ausgerottet werden. Das Volk besteht aber aus Einzelnen. Man kann nicht den Einzelnen verachten, wenn man behauptet, das Volk zu lieben. Man kann die Nation nicht lebensfähig machen, wenn man den Einzelnen dabei tötet. Uralt. Schon bei Abraham Lincoln nachzulesen. Vielleicht bei noch älteren.«
    »Ich wusste, dass Sie kein Verständnis für unsere Idee haben würden«, sagte Hickson kühl. »Ich habe Vorsorge getroffen. Sie werden mit den anderen Gegnern unserer Idee liquidiert werden. Mit nackter Gewalt muss man ausrotten, was sich der Nation in den Weg stellt.«
    »Hören Sie endlich mit dem Quatsch von der Nation auf«, sagte Phil ärgerlich. »Sie meinen doch immer nur sich, Ihren Machthunger, Ihren krankhaften Ehrgeiz, wenn Sie ›Nation‹ sagen.«
    »Reden Sie, was Sie wollen«, erwiderte Hickson.
    Er wollte gehen.
    »Stop, Hickson«, sagte ich. »Wenn Sie uns umbringen, wird ein Heer von G-men hier