0255 - Dynamit für Bohrturm 3

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Autoren: Dynamit für Bohrturm 3

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betraten, saß dort der schlaksige Mr. Lorrow in dem einzigen Korbsessel und sah uns gelassen entgegen, und seine Gelassenheit wurde noch erhöht durch eine Pistole in seiner Hand.
    ***
    »Schließt die Tür«, sagte er in seiner langsamen Art.
    Wir gehorchten. Er deutete mit der Pistolenmündung auf eines der Betten.
    »Setzt euch!«
    Dann blickte er mich an und sagte: »Sie haben einen guten Schlag, Cotton. Ich brauchte volle fünf Minuten, um wieder auf die Beine zu kommen.«.
    Tatsächlich hatte er eine Platzwunde an der Kinnspitze, und die Umgebung der Wunde begann anzuschwellen.
    »Ich weiß nicht, wovon Sie reden, und warum Sie mit einem Schießeisen herumfuchteln«, knurrte ich. »Ich war draußen wie alle anderen auch, und ich finde es verdammt unerfreulich, in meinem Zimmer einen Burschen zu finden, der mich mit einer Kanone daran hindern will, ins Bett zu gehen. Mag sein, dass ein Ingenieur nicht pünktlich zu seinem Job anzutreten braucht. Wir Worker müssen…«
    »Halten Sie keine klassenkämpferischen Reden, mein Junge«, unterbrach er. »Wir sind draußen zusammengerasselt, ein paar Sekunden, nachdem der Tieflader in die Luft flog, und ich bin sicher, dass Sie aus der richtigen Richtung kamen.«
    »Quatsch«, sagte ich lakonisch.
    »Zeigen Sie mir Ihre Hände.«
    Widerwillig kehrte ich die Handflächen nach außen. Selbstverständlich waren sie noch mächtig dreckig. Staufferfett lässt sich nicht einfach abwischen.
    Die Pistolenmündung zeigte auf das Handtuch, das ich achtlos auf die Erde geworfen hätte.
    »Ich glaube, es ist einfach nachzuweisen, dass das Öl an Ihren Händen, an dem Handtuch identisch ist mit irgendeiner Sorte Öl oder Fett, die an dem Tieflader verwendet wurde. Man macht sich meistens doch sehr schmutzig, wenn man eine Dynamitladung unter einem Wagen anbringt.«
    »Sie spinnen«, entgegnete ich, und das war wahrhaftig keine intelligente Antwort.
    Lorrows Gesicht wurde um einen Schein ernsthafter.
    »Der Idiot sind Sie, Cotton. Wie viel hat man Ihnen für den Job bezahlt. Hundert Dollar? Zweihundert? Oder gar dreihundert Scheine? Dafür tragen Sie Ihre Haut zu Markte und haben keine Ahnung, was die Burschen abzusahnen hoffen, für die Sie die dreckige Arbeit machen. Wissen Sie, welche Summe die Gangster in ihrem letzten Brief an die South verlangt haben? Drei Millionen Dollar, zu zahlen in Bargeld jenseits der Dreimeilenzone auf hoher See. Gegen diese Summe wollen die Gentlemen freundlicherweise ihre Sabotageakte einstellen. Im anderen Fall so versichern sie, würde die South nicht einen Tropfen Öl aus den Quellen in ein Fass laufen lassen können. Und solange die Kerle solche Idioten finden wie Sie, Cotton, bestehen sogar Aussichten, dass sie ihre Drohungen verwirklichen. Die Gangster haben sogar angeboten, sie würden nach der Zahlung der drei Millionen der Gesellschaft alle Leute innerhalb der Company benennen, die für sie, die Erpresser, arbeiten. Auf diese Weise wäre die South sicher, dass jede weitere Sabotage unterbliebe. - Ihr Name, Cotton, stünde dann auch auf der Liste. Während die Leute, für die Sie Ihre Haut riskiert haben, die Millionen verjubeln, könnten Sie in einem Kittchen darüber nachdenken, dass ein paar Hundert Dollar eine schlechte Bezahlung für zehn oder fünfzehn Jahre Gefängnis sind.«
    Ich hielt diesen letzten Teil seiner Rede für einen Trick, aber er fuhr fort: »Es gibt Leute an der Spitze des Konzerns, die ernsthaft dafür plädieren, die drei Millionen rauszurücken. Für die Männer die einen solchen Laden wie die South Oil kommandieren, ist das nicht eine Frage der Moral, sondern ein reines Rechenexempel. Jeder Tag, den die Quellen später zu fließen beginnen, kostet der Gesellschaft eine Menge Geld. Wenn diese Kosten sich auf die Dreimillionengrenze zubewegen, kann es leicht passieren, dass die Company einfach zahlt, um sich weitere Verluste zu ersparen.«
    Ich gähnte. »Sie erzählen schöne Geschichten, Mister, aber ich würde es vorziehen, wenn ich noch ein Auge schließen könnte, bevor ich wieder an meinen Job muss.«
    Lorrows Mund wurde schmaler.
    »Hoffen Sie darauf, dass wir uns auf mexikanischem Boden befinden? Glauben Sie, ein amerikanischer Ingenieur könnte Ihnen hier nichts tun, außer Ihnen im Mondschein zu begegnen? Sie irren sich, Cotton. In zwei Stunden werden Sie sich auf amerikanischem Boden befinden, Sie und Ihr Freund, und zwar in meiner Begleitung.«
    Er nahm die Pistole in die linke Hand, knöpfte die Brusttasche