0305 - Der Tod schminkt sich die Lippen

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Autoren: Der Tod schminkt sich die Lippen

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streng. »Am besten kommen Sie mit in mein Büro.«
    Sie ging voraus bis zu der Tür, die zu dem Büroraum führte, in dem unser erstes Gespräch stattgefunden hatte. Sie drückte die Klinke nieder, hielt die Tür auf und ließ mich Vorgehen.
    Das Büro war nicht leer. Hinter dem unordentlichen Schreibtisch saß eine Frau mit blonden Haaren, — Haare von einem grellen, offenbar gefärbten Blond, und die Haarfarbe irritierte mich so, daß ich die Frau erst auf den zweiten Blick erkannte. Es war Jane Larrow.
    ***
    Jane Larrow saß nicht allein in dem Zimmer. Hinter ihr stand ein Mann, der eine schwere Pistole in der Hand hielt. Rechts von ihr stand ein zweiter Mann, ein schmaler, junger Bursche mit einem ausdruckslosen Gesicht, aber die Maschinenpistole in seinen Fingern kam mir bekannt vor.
    Den dritten Mann kannte ich. Es war der Bursche mit dem kleinen Schnurrbartstrich und der gebogenen Nase, den Jane Larrow in Bens Kaschemme getroffen hatte.
    Noch bevor ich mich von meinem Erstaunen erholt hatte, fühlte ich einen harten Stoß in den Rippen. Ich drehte den 'Kopf nach links und begegnete Jenny Husters hartem Blick.
    »Ich mache mir nichts daraus, den Finger zu krümmen«, sagte sie leise. »Es wäre nicht das erstemal.«
    Die Waffe, die sie mir gegen die Rippen drückte, war eine Darbey-Pistole, kein Spielzeugschießeisen mit Perlmuttgriff und vernickeltem Lauf, sondern eine massive Kanone, die in die Pranke eines Gorillas gepaßt hätte.
    Hier nützt alle Reaktionsschnelligkeit nichts.
    Zu viel Läufe waren auf mich gerichtet.
    Zum Überfluß erhielt ich einen Stoß in den Rücken, der mich drei, vier Schritt weit in das Zimmer hineinstolpern ließ, und als ich mich umdrehte, sah ich, daß auch der Klavierspieler seine Musikerfinger um einen Pistolengriff gelegt hatte. Außerdem verdankte ich ihm den Stoß.
    Jenny Huster schloß die Tür. Sie ging hinüber zu dem Mann mit dem Schnurrbart. Im Vorbeigehen fischte sie eine Zigarette aus einem Päckchen auf dem Schreibtisch. Der Mann gab ihr Feuer, und das alles geschah, ohne daß ich aus den Augen gelassen worden wäre.
    Jane Larrow machte eine kleine, verzweifelte Geste.
    Ich sah mir die Leute im Raum an, den Mann mit der Pistole hinter Jane, den MP-Liebhaber und den Klavierspieler, und plötzlich entdeckte ich, daß sie alle Männer vom gleichen Schlag waren wie Alwyn Hart; blutjunge Burschen zwischen zwanzig und fünfundzwanzig mit glatten Gesichtern, alle drei höchstens mittelgroß, keine Athletengestalten, sondern Tänzerfiguren.
    Der Mann mit dem Schnurrbart bildete eine Ausnahme. Er war größer und zwanzig Jahre älter.
    »Sehen wir uns den Vogel an«, sagte er und kam langsam auf mich zu. Er lächelte dabei, aber in drei Schritten Abstand blieb er stehen.
    »Jack!« befahl er. »Sieh nach, ob der Knabe ein Feuerzeug bei sich trägt.«
    Der Klavierspieler, der Jenny Husters Platz eingenommen hatte, stand neben mir, drückte seine Konone gegen meine Rippen und fauchte mich an:
    »Pfoten hoch!«
    Ich gehorchte. Alles andere wäre sinnlos gewesen. Mit geschicktem Griff fischte er mir die Pistole aus dem Halfter.
    Der Schnurrbärtige zog die Augenbrauen hoch.
    »Sieh da«, sagte er. »Der Gentleman trägt schwere, Artillerie bei sich. Eine merkwürdige Ausrüstung für einen Bühnenagenten.« Er nahm dem anderen meine Waffe aus der Hand, hielt sie am Lauf, während er die letzten drei Schritte tat.
    »Bis jetzt hast du deinen Namen noch nicht genannt?«
    »Dan Forster«, antwortete ich. Das war der Name, unter dem Jane Larrow mich kannte, obwohl ich ihn nur einmal genannt hatte.
    »Dan Forster«, wiederholte er. »Wir werden noch herausfinden, ob das stimmt. — Und jetzt erkläre mir, Forster, was dich bewogen hat, hier als Bühnenagent aufzutauchen?«
    »Ich sehe ganz gern beim Tanzen zu«, antwortete ich und grinste.
    Er schlug sofort zu, allerdings mit der freien Hand. Mein Kopf flog in den Nacken, und ich wackelte ein wenig, aber das Grinsen wischte er auf diese Weise nicht aus meinem Gesicht.
    Seine Augen funkelten.
    »Solche Antworten geben wir auf dämliche Antworten«, fauchte er.
    »Stell keine dämlichen Fragen, wenn du keine dämlichen Antworten haben willst.«
    Einen Augenblick lang schien es, als wolle er zum zweiten Mal zuschlagen, und ich hätte den zweiten Schlag nicht hingenommen, gleichgültig, was daraus entstanden wäre. Aber er überlegte es sich.
    »Das Ding beweist, daß du keiner von der grünen Sorte bist«, sagte er und wog meine