036 - Die Söhne des Himmels

Freund zu und warf sich auf den Boden der Pritsche, geradewegs zwischen die aufgetürmten Kisten.
    Dave tat es ihm gleich, und über die rumpelnde und schwankende Ladefläche arbeiteten sie sich auf das Heck des Fahrzeugs zu, wo die Plane offen war.
    Von draußen drang jetzt heiseres, wildes Geschrei herein, dazu war trommelnder Hufschlag zu hören und immer wieder das Sirren von Pfeilen.
    Endlich erreichte Matt das Heck des Trucks und zückte den Driller, den er als Handfeuerwaffe bei sich trug. Und dann endlich sah er die geheimnisvollen Angreifer…
    Es waren viele. Verdammt viele.
    Auf schlanken Tieren, die Matt wie eine Kreuzung aus Pferd und Hyäne erschienen, preschten sie heran, saßen in gebückter Haltung auf den schmalen Rücken ihrer Reittiere. Es waren hagere, teils hünenhafte Männer, die derbe Lederkleidung trugen.
    Obwohl sie längst nicht so grobschlächtig aussahen wie die Angehörigen der Barbarenstämme, denen Matt in den europäischen Alpen begegnet war, war ihnen doch anzusehen, dass sie ein karges, entbehrungsreiches Leben in der Wildnis führten. Die Reiter hatten fahle, ausgemergelte Gesichter. Stechende Augenpaare lugten unter wilden Haarschöpfen hervor, aufgerissene Münder klafften inmitten von wuchernden Barten.
    In zwei Gruppen griffen sie an geübte Jäger, die offenbar nur darauf gewartet hatten, dass ihnen etwas in die Falle ging. Oder jemand…
    Der karge Boden schien unter den donnernden Hufschlägen zu erbeben, während die Kerle johlend und grölend heranstürmten. Die Senke, durch die der 3-MAT gerade fuhr, verhinderte, dass das Fahrzeug zur Seite hin ausbrechen konnte. Der schwere Truck war auf der Talsohle festgenagelt, während die beiden Reiterhorden ausholten und in weitem Bogen angriffen.
    Eine klassische Falle.
    »Verdammt«, knurrte Matt. »Ich komme mir vor wie in einem Western…«
    Rorke, der am Steuer des Fahrzeugs saß, drückte das Gaspedal durch. Der Motor des 3-MAT heulte auf, und mit metallischem Rasseln beschleunigte die Maschine.
    Matt wurde allmählich klar, warum der 3- MAT so schwer gepanzert war Crow hatte wohl gewusst, dass ihre Reise nach Süden nicht ohne Zwischenfälle verlaufen würde…
    Die Reiter sprengten heran. Die schlanken Beine ihrer Reittiere schienen förmlich über den Boden zu fliegen sie hatten keine Mühe, den schwerfälligen Truck einzuholen. Matt und Dave duckten sich hinter die Bordwand, hörten, wie die Pfeile dumpf davon abprallten und erwiderten im nächsten Moment das Feuer.
    Matt war es zuwider, jemanden töten zu müssen. Er hasste es und war doch in den letzten sechzehn Monaten viel zu oft gezwungen gewesen, es zu tun.
    Der Driller in seiner Rechten machte Pitsch! und der Kerl, der an der Spitze des linken Pulks ritt, riss getroffen die Arme hoch. Der Bogen entglitt seinem Griff und der Mann kippte rücklings vom Rücken seines Reittiers. Die Art, wie er auf dem harten Boden aufschlug und liegen blieb, verriet, dass er sich bei dem Sturz das Genick gebrochen haben musste.
    Die anderen Reiter begannen darauf nur noch lauter zu schreien, schienen wie von Sinnen vor Blutdurst. Auch Dave feuerte, sein Schuss ging jedoch fehl. Als Mann der Wissenschaft war er kein sehr guter Schütze…
    Mit Höchstgeschwindigkeit jagte der Truck durch die Senke und zog eine Wolke von Staub hinter sich her, aus der immer wieder Pfeile zuckten die Verfolger waren ihnen dicht auf den Fersen.
    Entsetzt sah Matt, wie einer der Pfeile in einen der gestapelten Kanister schlug und ihn durchbohrte. Benzin sickerte daraus hervor…
    Die beiden Reiterpulks vereinigten sich. Jetzt sprengten die Kerle in breiter Front heran. Ein weiterer Pfeil bohrte sich dicht neben Dave in eine der Kisten. Eine Flüssigkeit netzte das Holz.
    »Gift«, stellte der Astrophysiker fest, nachdem er den Pfeil herausgezogen und die Spitze in Augenschein genommen hatte. »Die Pfeile sind in Gift getränkt…«
    Matt erwiderte nichts er reagierte lieber mit einem neuen Schuss aus seinem Driller. Das Projektil, nur so groß wie eine Kugelschreiberspitze, aber mit einer Sprengladung versehen, jagte mit leisem Geräusch aus dem Lauf und holte einen weiteren der Angreifer aus dem Sattel. Doch noch immer waren es viele, zwanzig, vielleicht dreißig und sie holten weiter auf!
    Rorke riss am Steuer, ließ den Laster hin und her pendeln, als könne er so dem Hagel von Pfeilen einging, der auf das Fahrzeug herab prasselte.
    »Verdammt«, zischte Matt, »was macht der Idiot da? Wir verlieren