0433 - Zum Sterben einen Stellvertreter

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die Träger in einem geschlossenen Wagen abtransportieren zu lassen, damit sie von niemandem behelligt würden. Die beiden waren damit einverstanden.
    Nach einigen Minuten tauchte Lieutenant Paul Flobert mit dem fahrbaren Laboratoriumswagen auf. Ich kannte den hochaufgeschossenen iungen Mann von einigen Einsätzen her. Wir begrüßten uns wie alte Bekannte.
    »Auf eins darf ich Sie gleich aufmerksam machen«, sagte Flobert mit seiner jungenhaft klingenden Stimme, »dieser Mord ist eigentlich Sache des FBI, denn er geschah auf einem Platz, der dem Staat gehört.«
    »Ich dachte mir schon, daß Sie irgendeinen Grund finden werden, uns die Arbeit zuzuschustern«, gab ich zurück. »Aber die Spurensicherung könnten Sie uns doch noch abnehmen, oder?«
    Er lachte. »Natürlich. Haben Sie schon die Formalitäten erledigt, Mr. Cotton?«
    »Nein, dazu war noch keine Zeit. Der Tote hier ist Lion Brecket — nein, das heißt, seine Identitätskarte müßte auf den Namen Ben Griksom laufen, wenn ich mich recht erinnere. Oder habe ich mich getäuscht, Mr. Gienboom?« wandte ich mich an den Trainer. Der Name war plötzlich aus dem Gedächtnis aufgetaucht, nachdem ich mich seit fast einer halben Stunde bemüht hatte, mich daran zu erinnern.
    Gienboom verzog das Gesicht, als habe er auf gehärteten Stahl gebissen, und nickte.
    Ich konnte mir vorstellen, warum Gienboom nur ungern den Namen seines Meisters zugab.
    Ben Gripsom war in eine Rauschgiftsache verwickelt gewesen.
    ***
    Phil war noch nicht an der Tür, als das Telefon wieder anschlug, Erst wollte mein Freund das Office verlassen, dann besann er sich, ging zu seinem Schreibtisch zurück und nahm den, Hörer von der Gabel.
    »Hallo, Mr. Decker«, sagte das Girl in der Zentrale, »da ist eine Durchsage von einem Radiocar für Sie. Ich habe sie mitgeschrieben. Darf ich sie Ihnen vorlesen?«
    »Warum haben Sie mich nicht direkt verbunden?« fragte Phil ärgerlich.
    »Weil der Anruf kam, als Sie mit diesem Mann sprachen. Übrigens ist es nicht mehr geglückt, den Anschluß des Anrufers festzustellen.«
    »Danke, geben Sie mir die Durchsage des Radiocar.«
    »Durchsage an Cotton oder Decker: Ford mit der Kennziffer«, — das Girl machte eine kurze Pause, um die Zahlen entziffern zu können — »auf dem Parkplatz am Riverside Drive, 86. Straße, total ausgebrannt. Wir warten an der Unfallstelle. Rückruf zwecklos, da wir außerhalb des Wagens zu tun haben, Beltrist, Corporal.«
    Phil bedankte sich und legte den Hörer auf die Gabel. Was hatte der FBI mit einem brennenden Wagen zu tun? Wenn er in einem anderen Bundesland gestohlen und über die Grenze geschmuggelt worden wäre, dann hätte sich der FBI um den Fall kümmern müssen. Aber der Wagen hatte eine New Yorker Nummer. Und wer war Corporal Beltrist?
    Phil steckte sich den Zettel mit der Autonummer ein und jagte in den Bereitschaftsraum, wo der Fernsehkasten noch eingeschaltet war.
    Der Kommentator versuchte, gegen den Lärm anzukommen. Phil hörte die ins Mikrofon gebrüllten Worte:
    »Verständlich, daß das Publikum nicht nur den Meister im Mittelgewicht sehen will, sondern auch eine Erklärung verlangt, warum Lion Brecket, der in der zweiten Runde ausgezeichnet gekämpft hat, wie von einem Blitz getroffen, zu Boden fiel. Was ist mit Lion Brecket?«
    Die heisere Stimme verstummte.
    Die Fernsehkamera schwenkte über die tobenden Menschen, die über die Bänke rasten und sich vor der Stahltür stauten, mit Fäusten dagegen trommelten und Wilston zu sprechen verlangten.
    »Kann mir einer erklären, was im Madison Square Garden passiert ist?« fragte Phil.
    »Lion Brecket ist umgefallen wie einer, der von einer Kugel erwischt wird«, antwortete ein Kollege von der Nachtschicht. »Jerry wird dir mehr erzählen können. Entweder hat er eine Karte von Wilston geschenkt bekommen, oder er hat sie vor der Kasse gefunden. Denn kein G-man wird so verrückt sein, für eine solche Schiebung auch nur einen Dollar auszugeben.«
    »Seid ihr sicher, daß es Jerry war?« fragte Phil zweifelnd.
    »Klar«, erwiderte ein Kollege, dann wandte er sich wieder der Mattscheibe zu.
    Phil kombinierte blitzschnell. Den Madison Square konnte er sich sparen, weil er wußte, daß ich da war. Mein Freund besorgte sich einen Wagen und jagte mit Rotlicht und Sirene los. Die Straße, die durch den Central Park führte, war mit Fahrzeugen vollgestopft. Es dauerte länger als eine halbe Stunde, bis er an der Unglücksstelle ankam.
    Der Parkplatz war ein