07 - Asche zu Asche

dem Kubismus verpflichteten Kunst.
    Chris hatte die Szene zunächst nur mit beiläufiger Aufmerksamkeit beobachtet. Aber als Scannel in seine Richtung blickte und sich dann vertraulich den beiden Besuchern zuneigte, erwachte sein Interesse. Von diesem Moment an behielt er die Männer, die von Boot zu Boot gingen, im Auge. Er beobachtete seine Nachbarn im Gespräch mit ihnen und wußte, daß jedes Wort ein Nagel zu seinem Sarg war.
    Diese beiden Bullen würden ihn nicht vernehmen, das ahnte er. Sie würden mit dem Bericht zu ihrem Chef zurückkehren, dem Typen mit dem teuren Haarschnitt und dem Maßanzug. Und dann würde der Inspector noch einmal zu Besuch kommen. Aber diesmal würde er gezielte Fragen stellen, und wehe, wenn Chris sie nicht überzeugend beantworten konnte!
    Die Bullen gingen auf eines der benachbarten Boote. Und schließlich gingen sie auf das Hausboot, das dem von Chris am nächsten lag, so nahe, daß Chris hörte, wie der eine der Männer sich räusperte, während der andere leise an die Kajütentür klopfte. Die Bidwells - ein versoffener Romanautor und ein ehemaliges Model, eine verblaßte Schönheit, die sich immer noch einbildete, sie würde es aufs Titelblatt der Vogue bringen, wenn sie es nur schaffte, fünf Kilo abzunehmen - würden normalerweise frühestens in einer Stunde aufstehen. Und wenn sie vorzeitig geweckt wurden, ob nun von der Polizei oder sonst jemandem, würden sie bestimmt nicht kooperativ sein. Das wenigstens war ein Trost. Vielleicht würden die Bidwells ihm, ohne es zu wollen, eine Atempause verschaffen. Denn er brauchte jetzt Zeit, wenn er den Sumpf der letzten vier Tage verlassen wollte, ohne bis zum Hals darin zu versinken.
    Er wartete, bis er Henry Bidwell wütend knurren hörte: »Was, zum Teufel ... Wasiss los, verdammt noch mal?« Die Antwort der Bullen wartete er nicht mehr ab. Er nahm seinen Teebecher und sagte zu den Hunden, die wie er die Sonne genossen:
    »Beans, Toast.«
    Sie fuhren hoch und sprangen vom Kajütendach hinunter. Ihre begierig seitwärts geneigten Köpfe fragten: Laufen? Fressen? Spielen? Oder was? Und ihr freudiges Schwanzwedeln zeigte ihre Bereitschaft, alles mitzumachen, was er vorschlug.
    »Runter«, kommandierte er. Toast humpelte statt dessen an die Seite des Boots, und Beans folgte ihm. »Nein«, sagte Chris.
    »Nicht jetzt. Ihr wart schon draußen. Geht zu Livie. Los, lauft!«
    Chris' Worten zum Trotz hob Toast eine Vorderpfote auf die Seitenkante des Boots, um zu den Stufen hinausspringen zu können. Von dort wollte er ohne Zweifel weiter, erst zum Fußweg und letztlich zum Regent's Park. »He!« rief Chris scharf und zeigte mit dem Arm zur Kajüte. Toast überlegte einen Moment und beschloß zu gehorchen. Beans folgte ihm, und Chris bildete die Nachhut.
    Livie saß noch immer am Küchentisch. Die Cornflakes-Schüsselchen standen zwischen Bananenschalen, Teekanne, Zuckerdose und Milchkrug. Vor sich hatte sie immer noch die Sonntagszeitung liegen, auf der Seite aufgeschlagen, in deren Lektüre sie sich schon vor einer Stunde vertieft hatte. Und sie schien immer noch denselben Artikel zu lesen. Ihr Kopf war über den Text gebeugt; ihre Stirn in die offene Hand gestützt; die andere Hand, mit den vielen silbernen Ringen an den Fingern, lag leicht gekrümmt über dem ersten Wort der Schlagzeile: »Cricket«. Die einzige Veränderung war, soweit Chris das feststellen konnte, die Anwesenheit Pandas, die auf den Tisch gesprungen war, Milch und durchweichte Cornflakes in der einen Schale vertilgt hatte und sich nun begierig über die Reste in der anderen hermachte.
    »Panda!« rief Chris. »Mach, daß du runterkommst!«
    Livie zuckte zusammen und riß den Arm in die Höhe. Eine Schale rutschte vom Tisch, die andere stürzte um, Milch und restliche Cornflakes ergossen sich auf den Tisch. Panda störte das nicht. Sie leckte eifrig weiter.
    »Tut mir leid«, sagte Chris. Er hob die Dessertschalen auf, während die Katze lautlos zu Boden sprang und durch den Korridor davonsauste. »Warst du eingeschlafen?«
    Ihr Gesicht sah merkwürdig aus. Ihre Augen wirkten glasig, und ihre Lippen waren blaß.
    »Du hast wohl Panda nicht gesehen?« fragte Chris. »Ich mag's nicht, wenn sie auf den Tisch springt, Livie. Das ist nicht -«
    »Entschuldige. Ich hab nicht aufgepaßt.«
    Sie strich mit einer Hand glättend über die Zeitung und begann die Seiten zu ordnen. Mit konzentrierter Aufmerksamkeit schob sie sie zusammen, sah zu, daß die Ecken genau