073 - Der Gehenkte von Dartmoor

nicht gesehen hatte! Er mußte still wie eine Holzfigur in
seiner Ecke gesessen und kaum geatmet haben.
    George
Simpson drehte sich halb um und machte eine abwehrende Handbewegung.
    »Ist schon
gut, Professor! Sie haben wie immer recht! Aber lassen Sie nur!«
    Der Alte
kicherte: »Und ob ich immer recht habe! Das wissen Sie doch, Simpson!«
    Der
Antiquitätenhändler wandte sich entschuldigend an Larry Brent. »Hoffentlich hat
der Professor Sie nicht erschreckt. Die meisten Kunden sehen ihn gar nicht,
wenn er in seiner Lieblingsecke hockt. Stundenlang. Aber es interessiert ihn
eben noch alles, und ich darf Ihnen versichern, es gibt auf der ganzen Insel
keinen besseren Kenner von Devonshire. Gerade als Antiquitätenhändler hat er
mir schon viele nützliche Winke gegeben.«
    Damit ging
Larry Brent. Draußen sah er auf seine Uhr: zehn Minuten nach neun. Er hatte
fast noch eine Stunde Zeit bis zur Abfahrt nach Princetown mit Chiefinspektor
Higgins. Vielleicht konnte er inzwischen die Zeit nutzen und Inspektor
Hollister von der Grafschaftspolizei, der gestern bei der Identifizierung des
Gehängten dabeigewesen war, einen Besuch abstatten. Ihn interessierte dieser
George Simpson. Und wer war sein stiller Teilhaber Martin? Und vor allem, wer
war der alte Professor?
    Larry Brent
verschob seine Fragen, als vor dem Büro der Polizei Hollister gerade in den
Dienstwagen stieg. Der Inspektor winkte ihm zu.
    »Interessieren
Sie sich für Friedhöfe, Mr. Brent? Alte, echt englische Friedhöfe? Dann steigen
Sie mit ein! Auf unserem Friedhof ist offenbar eine komische Sache passiert.
Kommen Sie!«
    Kurz
entschlossen stieg Larry Brent in den Wagen. Der rundliche Inspektor rückte
etwas zur Seite und kurvte dann mit seinem Morris unter heftiger Betätigung der
Sirene durch das Zentrum und einige Vorortstraßen hinaus an die Peripherie der
Stadt.
    »Der
Friedhofsinspektor rief uns eben an. Heute nacht sind nicht weniger als fünf
alte Särge ausgegraben und geöffnet worden. Niemand hat etwas davon gemerkt.«
    »Und?«
    »Tja, das ist
es eben – nichts! Man hat nichts gestohlen. Man hat die Särge sorgfältig
ausgegraben und ebenso sorgfältig geöffnet, und damit war es schon aus. Man hat
offenbar alles unberührt gelassen. Ein Totengräber kann das schon beurteilen,
ebenso ein erfahrener Friedhofsinspektor. Schleierhaft, wozu diese nächtlichen
Maulwürfe sich die Heidenarbeit gemacht haben. Bloß, um sich verweste Leichen
anzugucken?«
    »Vielleicht
haben sie sie fotografiert?«
    Inspektor
Hollister gab ein kurzes, meckerndes Lachen von sich.
    »Ich sehe
schon, Sie haben eine ganz hübsche Phantasie, Mr. Brent. Und diese Fotos haben
sie dann in Stripteaselokalen verkauft, was? Mal was anderes. Vielleicht gibt’s
auch dafür Liebhaber. Aber Spaß beiseite, jetzt wird’s doch ein bißchen
unheimlich, finden Sie nicht?
    Erst dieser
Gehängte auf dem Teufelspick, dann der plötzliche Tod von Dr. Sunday mit dem
gespenstischen Leichenwagen, und jetzt fünf ausgegrabene Särge! Können Sie sich
einen Vers darauf machen?«
    »Im
Augenblick noch nicht, nein«, meinte Larry Brent. Das ist noch nicht mal alles,
verehrter Inspektor; da gibt es noch eine alte, mumifizierte rechte Hand in
einem Banksafe und einen Ring in meiner Tasche, der so rätselhaft bei George
Simpson aufgetaucht ist, dachte er.
    Wenn
Hollister auch das noch gewußt hätte, wäre seine Verwirrung vollständig
gewesen.
    Aber dafür
wußte der Inspektor etwas anderes. Er sagte: »Übrigens soll ein Farmer im
Nachbardorf gestern morgen ganz verwirrt aus dem Dartmoor nach Hause gekommen
sein. Er hatte sich dort in der Nacht mit seinem Fuhrwerk verirrt. Jetzt liegt
er im Bett, hat hohes Fieber und redet völlig konfuses Zeug, von Irrlichtern
und so. Irrlichter! Ich bin hier großgeworden und habe noch keine gesehen.«
    »Vielleicht
weiß der Professor auch über Irrlichter Bescheid.«
    »Welcher
Professor?«
    »Der alte
Mann, der in Simpsons Laden sitzt.«
    Inspektor
Hollister grinste.
    »So, haben
Sie den auch schon kennengelernt? Das ist Professor Adams. Leider nicht mehr ganz
richtig da oben. War mal eine Kapazität auf dem Gebiet der englischen
Geschichte im allgemeinen und der von Devonshire im besonderen. Niemand kennt
das Dartmoor besser als er. Er wohnt bei Simpson im ersten Stock, ganz für
sich, und er sitzt den lieben, langen Tag unten im Laden. So, da sind wir!«
    Der Inspektor
bog in das Friedhofsportal ein, fragte einen Angestellten und fuhr dann auf
einem