0789 - Amoklauf der Werschnecke

Titel: 0789 - Amoklauf der Werschnecke Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: W.K. Giesa und Martin Kay

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gebügelt hatte, hatte er schon gar nicht mehr gedacht.
    ***
    DAB Meise auch nicht. In aller Gemütsruhe ließ er den Omega noch einmal über das verformte Blech rollen, das auch der Peugeot-Fahrer nicht beiseite geräumt hatte - war ja nicht seins. Der Hauptkommissar hatte das Lenkrad des Dienstwagens doch selbst übernommen; erstens durfte er den nicht von normalen Bürgern fahren lassen, und Zamorra war nach der Zeitschau wesentlich erschöpfter, als er ursprünglich annahm.
    Sie sahen sich das Hafengelände näher an, wo gerade die Männer der Tagschicht so taten, als würden sie angestrengt arbeiten. Den zum Puzzle gemachten Maersk-Container hatte man mittlerweile weggeräumt. Dort, wo sich das Feuer ausgetobt hatte, gab es tatsächlich Schleimreste.
    Zamorra sah sich das perforierte Fass genauer an. Es stank penetrant nach Ghoul.
    »Da muss sich das Biest drin versteckt haben«, vermutete Sparks. »Und hat darin auf seine Beute gewartet.«
    »Abba dat hat hia keinen nich gefressen, dat hättenwa doch gehört«, sagte Wuttke.
    »Gehört?«
    »Dat Geschrei vom Opfer, woll?«
    Mangels weiterer Informationen ließen sie die weitere Untersuchung des Geländes um die Kräne herum erst einmal auf sich beruhen. Zamorra interessierte sich für das Lokal, in dem die Polizei den selbstentwaffnenden Colonel und General in spe aufgegriffen hatte. Dort war die Atmosphäre laut Sparks ebenso anrüchig wie in Hellmanns Laube und dem Kranbereich. Und da hatten sich zwei schleimgetränkte Gäste zusammengefaltet. Auch die waren für Zamorra interessant, glänzten dank ihres maroden Zustands allerdings durch Abwesenheit.
    Widerwillig führte Wuttke seine Begleiter zur Hafenschänke. Der Wirt bekam Augen groß wie Flakscheinwerfer, als er seiner frühen Gäste ansichtig wurde.
    Drohend sah er Sparks an.
    »Ausgerechnet der! Mann, wenn du nicht auf der Stelle wie’n geölter Blitz den Abflug machst, setze ich dich als Tagesgericht auf die Speisekarte!«
    »Ich bin dagegen«, erklärte Sparks energisch.
    »Du wirst aber nicht gefragt.« Der Wirt krempelte die Ärmel seines suppenfleckigen Flanellhemdes hoch und zog ein Klappmesser aus der Hosentasche.
    »Au!« schrie Sparks.
    Der Wirt starrte ihn verblüfft an. »He, ich habe dich doch noch gar nicht tranchiert!«
    »Vorbeugend, werter Gentleman«, erläuterte der Geister jäger. »Ich habe vorbeugend geschrien, weil ich es später vielleicht nicht mehr kann.« Besonderes Vertrauen in seine Kunst der Selbstverteidigung schien er offenbar nicht zu haben.
    »MANN!«, brüllte der werte Gentleman. Er steckte das Klappmesser wieder ein und ging mit geballten Fäusten auf Sparks los. Der Hauptkommissar stoppte ihn mit schnellem Griff.
    »Vergreifen Sie sich am Kochtopf«, versuchte er Frieden zu stiften. »Wir wollen ein paar Informationen und dann ein wenig speisen.«
    »Kannich nua abraten von«, warnte Wuttke. »Dat schmeckt hia wie eingeschlafene Füße.«
    »Hier gips nix zu speisen« grummelte der Wirt. Mit einem Blick auf Sparks: »Nich für den da. Der kannich bezahlen.«
    »Zamorra zahlt«, versprach Nicole.
    Der Wirt streckte die Hand aus. »Vorkasse.«
    »Und nach dem Essen ein Glas Roullet & Files«, verlangte Sparks seinen bevorzugten Nobelcognac.
    »Hamwa nich«, erklärte der Wirt.
    »Was haben Sie denn?«, fragte Sparks, der den Sinn der Worte einigermaßen verstand.
    »Whisky«, sagte der Wirt stolz, »Nen ganz feinen. MacAllan in Fassstärke.«
    »Probe«, verlangte Meise misstrauisch.
    »Nie und nimma hatta’n Whisky«, sagte Wuttke. »Davon wüsstich. Gung-se sich die Kaschemme doch an!«
    Der Wirt verschwand im Hinterzimmer und kam kurz darauf mit einem mager gefüllten Glas wieder nach vom. Meise schnappte schneller zu als Sparks, roch an dem Hochprozentigen - und schüttete ihn auf den Fußboden.
    »Old Keeper. Aus dem Aldi«, konstatierte er. »Da müssen Sie Ihren Gästen noch Geld geben, damit sie das Zeug runterwürgen.«
    Sparks wedelte mit den Armen. »Die Speisekarte bitte.«
    Er bekam einen Papierfetzen, der von Schreibfehlern mehr strotzte als das schlecht lektorierte Romanheft eines noch schlechteren Autors. Stirn runzelnd musterte er die Auflistung, die eine enorme Auswahl von Menüs präsentierte: Wahlweise Pommes frites mit Bratwurst oder Bratwurst mit Pommes frites. Nach eifrigem Überlegen entschied Sparks sich für Pommes frites mit Bratwurst.
    »Hamwa nich.«
    »Was haben Sie denn?«
    »Bratwurst mit Pommes Frites.«
    »Merkse nich,