0927 - Nacht über GALAHAD

Untergang.
    Doch der blieb aus.
    Keine dreißig Sekunden, nachdem die Tür geöffnet worden war, hatte der grauenvolle Spuk ein Ende, und Stille kehrte ein.
    Bis auf…
    »Ich hoffe, Sie sind verflucht stolz auf sich!« Es war die gleiche Stimme wie eben. Nur klang sie nicht mehr besorgt, sondern zutiefst anklagend. Eine Stimme wie ein ausgestreckter, tadelnder Zeigefinger. »Wissen Sie, was es mich kostet, ihn wieder einzusperren? Und ich rede noch nicht einmal von meinen Nerven, sondern allein vom Mammon? Wer hat Ihnen beiden hirnamputierten Vollidioten überhaupt gestattet, diesen Bereich der Insel zu betreten, hä? Ich war es bestimmt nicht, und falls Barksdale Sie darauf angesetzt haben sollte, dann schwöre ich, dass dieser arrogante Wicht das Frühstück nicht mehr erlebt!«
    Bernard regte sich nicht, verstand die Welt nicht mehr. Der Spott und die Drohungen des Mannes, der auf ihn einsprach, klangen so… banal, so unwichtig verglichen mit dem, was er soeben hatte miterleben müssen.
    »Hey, ich spreche mit Ihnen! Was fällt Ihnen ein, einfach so in Bereiche vorzudringen, die nicht für Sie bestimmt sind?«
    Cribbins schluckte. »Wa… Was war das?«
    »Ich stelle hier die Fragen, Mister! Was Sie da gesehen haben, geht Sie nichts an. Ich bin Ihnen keinerlei Rechenschaft schuldig.«
    Nun kam Bewegung in den alten Bohrinselarbeiter. Langsam und vorsichtig nahm Bernard die Arme herunter, richtete sich auf. Als er sich umblickte, sah er, dass er sich wieder außerhalb der Kammer befand. Vor ihm stand der Tweed-Mann, der Eigentümer. Die Tür zum Sargzimmer war geschlossen - und von Artie Rabbite fehlte jede Spur.
    »Wo ist er?«, fragte Bernard, als hätte er die Worte des Oxford-Mannes nicht gehört. »Artie? Was ist mit ihm geschehen?«
    »Kann ich Ihnen noch nicht sagen«, antwortete der Fremde überraschend sachlich und hob die Schultern. »Vielleicht ist er tot, vielleicht kann ich aber auch noch etwas für ihn tun. Kommt ganz darauf an, wie weit die Metamorphose fortgeschritten ist. Er war nur einer kleinen Portion des Nebels ausgesetzt, von daher hat er vielleicht noch eine Chance.«
    »Das da drin…«
    Der Mann hob die Hand. »… hat alles seine Richtigkeit. Das versichere ich Ihnen. Hätten sich Ihr Kollege und Sie nicht unerlaubt Zutritt verschafft, wäre nie etwas passiert. Dieser… Artie war Nigel wohl zu lange ausgesetzt, länger als Sie jedenfalls. Das ist riskant.«
    Erst nun begriff Cribbins. »Dieses Ding hat einen Namen?«, fragte er fassungslos.
    Oxford wirkte mit einem Mal zutiefst beleidigt. »Dieses Ding«, sagte er in tadelndem Tonfall, »ist mein Sohn.«
    Zwischenspiel 2 - Boldaan: Es gibt nichts Gutes, außer…
    Die Hölle war kein Ort für einen Dämon.
    Das klang bescheuert, so lange er den Gedanken auch im Geiste drehte und wendete. Dennoch traf es genau ins Schwarze. Die Dimension mochte ihre Heimat sein, doch wenn sie einem derartige Steine in den Weg legten, hatten sie in Boldaans schwefelgrünen Augen hier nichts verloren. So einfach war das.
    Als Archivar der Hölle hatte Boldaan stets eine gesittete, ruhige Existenz geführt. Er mochte die Stille und Abgeschiedenheit seines Tätigkeitsortes. Inmitten der Akten, Folianten, Gedankenspeicher und anderer Informationsträger hatte er sich immer wohlgefühlt, denn genau wie er neigten auch sie nicht zu überraschenden Ausbrüchen - zumindest die meisten von ihnen, diejenigen, die im Freihandbereich aufbewahrt wurden, in dessen hinteren Winkeln Boldaan anzutreffen war. Aus den Räumen in den Katakomben - in denen die… eher bissigeren Unterlagen aufbewahrt wurden - hörte man mitunter ganz andere Schauergeschichten.
    Aber genug war genug. Auch ein Höllenwesen hatte Grenzen. Er hatte es im Guten versucht und war gescheitert. Nun wurde es Zeit für Zivilcourage, für Eigeninitiative, für…
    »Schwachsinn.« Gryntoil zog so theatralisch die Nase hoch, als nähme er damit an einem Wettbewerb teil. »Völ-li-ger Schwachsinn.«
    »Hättest ja nicht mitkommen müssen«, sagte Boldaan genervt und wünschte sich nicht zum ersten Mal, er wäre allein aufgebrochen. Rechts und links von dem schmalen, im Halbdunkel liegenden Trampelpfad, auf dem die beiden ungleichen Höllenbewohner gen Norden wanderten, schossen in unregelmäßigen Abständen Fontänen aus Lava, Schwefeldampf oder Feuer aus dem Erdreich. Allmählich bekam er Lust, Gryntoil bei den überdimensionierten Ohrläppchen zu packen und ihn einfach in eine der Fontänen zu