1224 - Rückkehr in den Frostrubin

träumenden Krieges, und mit schrecklichen Waffen sind unsere Völker gegeneinander in die Schlacht gezogen. Der Tod hielt reiche Ernte unter den Nationen der Blues, aber in unserer Raserei bemerkten wir nicht einmal, daß wir zu Mördern an unseren eigenen Söhnen und Töchtern wurden. Kontinente verdampften.
    Städte zerfielen zu Staub. Wir kennen den Krieg, Brüder und Schwestern, und weil wir ihn kennen, werden wir nicht zulassen, daß er erneut unsere Welten heimsucht."
    Die Blumenrüstung des Blues löste sich auf. Die Blüten verwandelten sich in Schmetterlinge, die Schmetterlinge in Tauben, und die Friedenstauben - schwärmten zu Tausenden und aber Tausenden aus und flogen in dichten, weißen Wolken der Milchstraße entgegen.
    Sehr symbolisch, dachte Krohn Meysenhart in der sensorischen Umarmung des Multivisionscomputers. Dann sorgte er dafür, daß ein neues Simulationsbild das Hologramm des Blues überlagerte.
    Schemen huschten durch das All. Nebulöse Kleckse, in ständiger Bewegung begriffen, hierhin und dorthin rasend, Pirouetten tanzend, sich spiralförmig durch den Raum schraubend; Gespenster, wie von der Wilden Jagd zusammengerufen. Überall kicherte es voll Bosheit und Häme. Überall raunte es: „Wir sind das Element des Geistes. Wir sind körperlos, aber die Materie beugt sich unserer Macht. Wir sind die unsichtbaren Zerstörer, und wir zerstören dich - und dich - und dich..."
    Die Brücke aus purer Energie, die sich strahlend durch das Nichts spannte, bebte unter schweren Schritten. Männer und Frauen in langen, weißen Roben näherten sich in einer endlosen Prozession. Winzige Sonnen wurden entlang ihres Weges geboren und beleuchteten die Nacht, in deren Schutz die Gespenster ihren üblen Machenschaften nachgingen. Das diabolische Gekicher der Geisteselemente verstummte; die Nebelgestalten erstarrten, rührten sich nicht mehr vom Fleck. Die Prozession kam zum Stillstand. Ein Mann und eine Frau traten vor. In ihren Augen glühte das rote Licht der Doppelsonne Aptut. Gemeinsam ergriffen sie das Wort.
    „Wir vom Volk der Antis", sagten sie, „kennen die Macht des Geistes und die Gefahr, die ihr Mißbrauch heraufbeschwört. Einst waren wir Diener des Hohen Báalol und strebten danach, uns zu den Herren anderer Welten aufzuschwingen. Mit der Kraft unserer Gedanken machten wir aus der Lüge eine Wahrheit, und wer sich nicht freiwillig beugte, der wurde versklavt. Es dauerte lange, bis wir erkannten, daß auch wir Sklaven waren.
    Wir stürzten den Hohen Báalol und wurden frei. Und da wir frei waren, schworen wir uns, nie wieder Sklaverei zu dulden. Wir schworen, unsere Geistesgaben für die Bedrängten und Unterdrückten einzusetzen und über die Völker der Milchstraße zu wachen. Und wir halten Wacht."
    Wind kam auf und wurde zu einem Sturm - zum Gedankensturm, der in die Reihen der Geisteselemente brauste, sie packte, schüttelte, in alle Himmelsrichtungen zerstreute, in den Abgrund der Raum-Zeit schleuderte, in den Schlund, der hungrig klaffte und geschwind die Bissen verschlang, die ihm der Gedankensturm verschaffte.
    Genug von diesem pompösen Zeug, sagte sich Krohn Meysenhart. Übertreibung schadet nur. Er schaltete in eines der TV-Studios an Bord der KISCH, zwei Decks unter der Regiezentrale. Die Bilder, die der biopositronische Multivisionscomputer in Meysenharts Sehzentrum projizierte, erschienen im gleichen Moment als milliardenfach kopierte Hologramme auf tausend galaktischen Planeten.
    Ravael Dong alias Ding-Dong, der siganesische News-Entertainer, saß inmitten einer malerischen Winterlandschaft auf der Kappe eines Riesenpilzes und schmauchte genüßlich an einer Tabakspfeife. Er trug nach wie vor den modischen Obst-Look: Nur sein grüner Kopf sah aus dem leuchtenden Orangen-Hologramm hervor.
    „Hi und Ho, liebe Videonarren und Televisionauten!" rief der News-Entertainer überschwenglich. „Euer heißgeliebter Ding-Dong meldet sich live von der galaktischen Eastside, nur einen Katzensprung vom Sternentunnel entfernt, den die Signalflamme bis zum Verth-System gebohrt hat, dem ersten Chronofossil in unserer heimatlichen Milchstraße. Der Schnee zu meinen Füßen ist - um jedes Mißverständnis auszuschließen - kein Produkt des Elements der Kälte, sondern reine Illusion."
    Synthesizer-Glocken läuteten. Der Siganese blies eine Rauchwolke in die frostige Luft.
    Die Rauchwolke verdichtete sich und wurde zu einem Schneemann.
    „Was", fragte der Schneemann, „ist der Unterschied