1504 - Mordgeschichten

imitierten Ledereinband, recht dunkel, aber sofort an alte Haut erinnernd.
    »Da hat es sich der Autor leicht gemacht«, stellte ich fest. Bill hob die Schultern. »Kennst du ihn denn?«
    »Nein, du?«
    »Auch nicht. Oder sagen wir, ich kenne ihn nicht persönlich. Ich habe nur in der Presse etwas über den Erfolg seiner Bücher gelesen, das ist alles gewesen.«
    »Und reingeschaut?«
    »Kein einziges Mal.«
    Es gab nicht nur die Abbildungen der Buchumschläge, es stand auch ein Text darunter. So etwas wie eine Inhaltsangabe, die Bill bereits gelesen hatte, deshalb überließ er mir die Blätter.
    Ich las sie.
    Sie waren beinahe identisch. Der böse Engel fungierte darin als die Hauptperson. Er war von der Hölle geschickt worden, um sich um die Menschen zu kümmern. Er wollte sie wieder auf den rechten Weg bringen, und darüber konnte ich nicht mal lachen.
    »Was hast du, John?«
    Ich tippte auf einen der Ausdrucke. »Der rechte Weg ist der, der in die Hölle führt«, sagte ich. »Und dass er ihn eingeschlagen hat, das hat er leider bewiesen.«
    »Was soll man da machen?«
    »Ihn stoppen.«
    »Wen?«
    Ich nahm ihm die Frage nicht übel, denn Bill wusste nicht das, was mir bekannt war.
    »Den bösen Engel!«
    Der Reporter verzog den Mund. »Hör mal, du sprichst von einer Romanfigur.«
    »Ich weiß.«
    »Und?«
    »Die leider nicht nur eine Romanfigur geblieben ist, sondern ihre Zeichen gesetzt hat.«
    Bill Conolly lehnte sich zurück und trank seine kleine Tasse leer. »Jetzt begreife ich gar nichts mehr.«
    »Kann ich mir denken.«
    »Dann kläre mich mal auf.«
    Bill war ein Mensch, dem ich vertrauen konnte. Er verdiente zwar sein Geld durch Berichte und Reportagen, aber er schrieb nur das, was er auch verantworten konnte.
    Als er hörte, was ich in der Zeit vor unserem Treffen erlebt hatte, bekam er große Augen. Bei der Erwähnung des Doppelmordes verlor sein Gesicht sogar an Farbe.
    »So, jetzt weißt du Bescheid.«
    »Ja, verdammt, das weiß ich.« Er rieb über sein Kinn. Eine Geste, die bei ihm Nachdenken ausdrückte. Er stellte auch nichts infrage, sondern dachte so wie ich.
    »Wir müssen an den Autor heran.«
    »Genau das werde ich tun.«
    »Über ihn habe ich nichts Näheres im Internet gefunden, nur dass er in Irland lebt. Sorry.«
    Ich winkte ab. »Das ist nicht tragisch. Ich werde Glenda Perkins anrufen, damit sie schon mal damit beginnt zu recherchieren. Danach sehen wir weiter. Wenn er wirklich auf der grünen Insel lebt, steht mir wohl eine Reise bevor.«
    »Ich war auch lange nicht mehr dort.«
    »Halte dich zurück.«
    »Wir haben ja keinen Vollmond mehr, in dem man durch Moon Walking die Werwölfe anlockt.« Mit dieser Bemerkung spielte er auf unseren letzten gemeinsamen Fall an.
    Ich bekam Glenda ans Telefon und wurde mit der Frage konfrontiert, wo ich mich denn herumtrieb.
    »Das erzählte ich dir später. Zunächst einmal brauche ich gewisse Informationen über einen Schriftsteller namens Mike Raven, der in Irland leben soll.«
    »Gut. Und weiter?«
    »Nichts mehr.«
    »Das ist alles? Okay, ich mache mich an die Arbeit. Sehe ich dich heute noch im Büro?«
    »Ja.«
    »Dann sage ich Suko Bescheid, dass er warten soll. Er wollte sich schon auf die Suche nach dir machen.«
    »Nicht nötig, bis gleich.«
    Ich wollte mein Handy schon wegstecken, nachdem ich die Verbindung unterbrochen hatte. In diesem Augenblick meldete es sich. Ich hatte kaum meinen Namen genannt, als ich die Stimme meines Chefs hörte, und seine Worte ließen mich bleich werden…
    Der Rauch war schon von Weitem zu sehen. Als dicke und fette Wolke lag er über der Umgebung. Ein Pilz, der sich vergrößerte, weil er ständig mehr Nachschub erhielt.
    Bill Conolly und ich waren auf dem Weg zum Brandherd. Sir James hatte uns alarmiert, und er wiederum war von den Kollegen vor Ort angerufen worden. Es wäre zwar kein Verbrechen geschehen, das uns direkt etwas angegangen wäre, sodass wir hätten unbedingt eingreifen müssen. Aber wenn jemand Feuer in einem Kindergarten legte und dabei brüllte, dass es der beste Weg zur Hölle sei, hatte einer der herbeigerufenen Polizisten schon richtig reagiert und einen gewissen John Sinclair anrufen wollen.
    Ich war nicht anwesend gewesen. Sir James hatte den Anruf bekommen und sofort reagiert.
    Bill und ich befanden uns auf dem Weg zu dieser Brandstelle, und es war tatsächlich ein Kindergarten. Allein dieser Schauplatz hatte mich bleich werden lassen. Wir waren losgerast, und jetzt konnte ich