2049 - Morkheros Galaxis

seine Stimme wie die eines Fremden. „Ich kann nur wiederholen, was geredet wird. Der Technologische Speicher gilt als abgeriegelt und darf nicht betreten werden. Die Artefakte, die im Speicher gelagert sind, dürfen aufgrund ihrer erwiesenen Gefährlichkeit nicht mehr der Öffentlichkeit zugänglich gemacht werden. Wie ich hörte, haben sich damals einige Unfälle ereignet." Wrehemo fühlte sich wie zwischen die Hälse getreten. Ihm wurde scheinbar die Trageschulter unter dem Sattel fortgezogen. „Was ist mit dir, Seelenquell? Geht es dir nicht gut?" fragte der Caranese. „Ich ... ich ..."
    Plötzlich reckte der Weißhäutige Saphore seinen schmalen Schädel hinter dem Rücken des Caranesen hervor. „Was sorgst du dich, Hüter?" zischte der kleine Humanoide gehässig. „Die Ritter haben den Kontakt zu anderen Landen längst abgebrochen. Sie wollten die Zeugen der Vergangenheit vielleicht nicht vernichtet sehen - aber vergessen wollen sie. Der Speicher ist wertlos, uninteressant. Das ist doch nicht schwer zu verstehen."
    Wrehemo konnte es nicht glauben. Es ist nicht wahr, es ist nicht wahr, es ist nicht ... „Heißt das ...", hörte er sich fragen, in einem fassungslosen, schrillen Ton, „... heißt das, es wird niemals ein Ritter kommen und sich der Schätze des Speichers bedienen?" Der Caranese starrte den alten Hüter mit plötzlich aufkeimendem Misstrauen an. „Natürlich nicht. Wie kommst du darauf?"
    „Der Speicher ist geschlossen", giftete der Weißhäuter hinterher, „seid ihr so naiv? Seid ihr dumm?"
    Wrehemo ließ den Silbernen mit ungelenken Bewegungen sich drehen, er starrte auf das offen stehende Schott und wankte hinaus. Alle Fragen, die er hatte stellen wollen, besaßen keine Relevanz mehr. Die Ritter würden niemals kommen. Der Technologische Speicher wurde nicht benötigt, die Altäre waren Beute eines Zerfalls, der vielleicht erst in hunderttausend Jahren einsetzen würde. Sein großer Traum, eines Tages stünde ein Ritter vor ihm und spräche dem alten Seelenquell Dank aus, war dahin. Nichts mehr wert, eine Fiktion, dachte er. Seid ihr dumm? Der Technologische Speicher der Sternenkammer war zu. Für alle Zeiten, und man hatte es allen gesagt - nur dem Hüter nicht. „... und denkt daran, haltet einfach die Schotten zu!" hörte er den Caranesen blöken. „Dann werden die Mennies euch bestimmt nicht wieder ..."
    Wrehemo Seelen quell hörte nicht mehr, er fühlte und er dachte nicht. Er wusste nur noch, dass er rannte.
    Unzählige Tage verstrichen in einer Mischung aus Dämmer und Irrsinn. Es war ein harter Kampf, und er wusste am Ende nicht, ob er gewann oder verlor, als er die Augen öffnete. Erhob den Kopf und starrte auf eine gedrungene, kopflose Gestalt. Fssshh ...! Der Silberne hatte treu bis in den Untergang vor seiner Antigravschale ausgeharrt.
    Von hinten hörte er Morkheros Stimme: „Meister? Meister, geht es wieder besser ...?", Wrehemo gab dem Schüler keine Antwort. Stattdessen ließ er sich in den Sattel heben, ohne Kommunikation, ohne dem Wortschwall eine Bedeutung beizumessen. Er wanderte auf dem Rücken des Silbernen durch die Hallen des Speichers, im Innersten ratlos und verzweifelt; an den Altären vorbei, den Schätzen und Exponaten im goldenen Licht, die er einmal mehr geliebt hatte als sich selbst. Er hatte sein Leben einer unsinnigen Mission geopfert. Der überlebensgroße Respekt, in Jahrhunderten aufgetürmt, schwand in wenigen Stunden und reduzierte sich auf Null. Wrehemo Seelenquell hätte all das am liebsten zerstört, die technotronischen Pretiosen, die Holoramen in der Halle der Kriege, die Mitbringsel aus einem Kosmos voller Wunder und Gefahren. Für seinen Zorn und seine Enttäuschung schien es keinen Ausweg zu geben.
    Vor seinem inneren Auge sah er den Technologischen Speicher explodieren, erglühen im Licht einer milliardenfach vergrößerten Wunderkerze. Und dann blieb er stehen, als sei der Silberne gegen eine Wand gelaufen. Vor ihm ragte ein Altar in die Höhe. Der transparente Kleidungsstoff auf dem Display gehörte zum Anzug der Phantome. Vielleicht lauerte er auch schon Stunden davor, und die Odyssee hatte er sich nur eingebildet. Er schaltete das Konservierungsfeld aus. Berechtigt oder nicht, was machte es? Wer hatte ein Interesse dar an?
    Wrehemo Seelenquell streichelte in einer Mischung aus Ehrfurcht und Gier über den transparenten Anzugstoff. Nimm mich, ich bin dein! Nimm mich, und ich öffne dir das Tor zu einer Welt jenseits aller Wünsche!