2067 - Angriffsziel Terra

in den neuen Sperrzonen nicht. „Ich möchte den sehen, der das wieder wegputzt. Eine verfluchte Arbeit wird das werden."
    Jerem Hokkas ließ eine deftige Verwünschung folgen. Längst klebte ihm die Unterwäsche klatschnass am Leib, und die Klimaanlage seines Raumanzugs arbeitete auf Volllast. „Die Rotaugen besorgen das für uns", knurrte Dipson, ohne von den Gravokontrollen aufzuschauen. „Bist du sicher, dass sie kommen? Bostich übt sich in Drohgebärden, aber er holt sich über Terra keine Abfuhr."
    „Soll ich dir was sagen, Jerem? SEELENQUELL schert sich einen Dreck darum, wie viele dabei draufgehen. - He, wo bleibt der Nachschub?" Keine neue Mine materialisierte. Dafür wurde über Funk ein Zwischenfall auf Neptun gemeldet. Die Justierung der Zündsperre hatte bei mehreren Minen versagt. „Mit anderen Worten, die Babys sind scharf." Jerem Hokkas hatte plötzlich das Empfinden, dass sich alles um ihn herum zu drehen begann. „Wenn nur eines der Babys hier oben angekommen wäre, dann ... puff." Die Laute, die Dipson produzierte, waren ein Mittelding zwischen Weinen und Lachen. „Wir befördern uns auch ohne Arkoniden selbst ins Jenseits. Das ist typisch terranische Gründlichkeit."
    „Ist doch scheißegal, ob wir verhungern oder uns in Atome auflösen", maulte Hokkas. „Ich für meinen Teil würde gerne noch einige Jahre leben. Was ist los mit dir, Jerem?"
    „Wenn du's so genau wissen willst: Ich bin pleite. Das ist los. Fünfzigtausend Galax, krisensicher angelegt in Aktien der Whistler Company und Tombstone-Triebwerke. Nach dem Crash an allen Börsen springen nicht einmal mehr die Verkaufsspesen raus."
    „Halten", seufzte Dipson. „Das ist das einzig Vernünftige."
    „Ich lach' mich tot. Ich ..." Hokkas schrie auf, als grelle Helligkeit den Transmitterhangar überschwemmte. Der Blendschutz des Helms hatte um Sekundenbruchteile zu spät reagiert. Dann kam der Ausfall der künstlichen Schwerkraft - und gleich darauf schlug Hokkas hart zwischen den Verstrebungen des Hangars auf. Viel zu langsam tastete er nach einem Halt.
    Trotz des Kreischens im Helmlautsprecher verstand er die Durchsage, dass nahe der ANN ZYKOW ein Frachter im Minenfeld materialisiert war. Die Notabschaltung hatte gleichzeitig den Transmitter lahmgelegt. Ein kurzer, verstümmelter Funkspruch war empfangen worden. Er reichte gerade aus, den Frachter zu identifizieren. Es handelte sich um die von außerhalb der Oortschen Wolke zurückkehrende PALLAS. Warum das Schiff ohne die schützende Tot-Frequenz in den Bereich der Aagenfelt-Barriere geflogen war, blieb ungeklärt.
    Aufmarschgebiet. Orion-Delta Ortungsoffizier Milbur Kane verdrehte die Augen. Sein Gähnen ließ den Atem wie Nebelhauch erscheinen, der sich nur zögernd auflöste. Kane hatte die Arme vor dem Brustkorb verschränkt und klopfte sich mit den Händen rhythmisch auf die Oberarme. Es war unangenehm klamm geworden. Seit mindestens vierundvierzig Stunden arbeitete in der IB-SJ 50 kein Aggregat mehr, das verräterische Emissionen produziert hätte. Dafür fraß sich die Weltraumkälte unaufhaltsam in die Space-Jet vor. Das Thermometer zeigte minus vier Grad Celsius an. Ein heller Ton erklang, als Würden Eiszapfen zerspringen. Kane hielt in seiner längst in Monotonie übergegangenen Bewegung inne. Der Ton wiederholte sich lauter und durchdringender; die akustische Anzeige auftreffender fremder Ortungsimpulse wirkte bedrohlich. Das Aufblitzen in Kanes Augen spiegelte sich auf den leicht mit Raureif beschlagenen Schirmen. >-Kein Grund zur Beunruhigung", behauptete Dim Ramien, der Kommandant der vierköpfigen Mission. „Es war klar, dass sie uns früher oder später orten würden. Aber was soll's - auf den Schirmen haben sie nur die Überreste eines Topsid -Frachters."
    „Die in Kürze in der Sonne verglühen werden", korrigierte Kane. „Und das ist ohnehin egal, falls wir bis dahin erfroren sind," Er blies wärmend auf die Finger. Anschließend wischte er mit der flachen Hand über seine Konsole. „Da draußen wimmelt es von Energieechos. Dreihundertundachtzigtausend Raumer aller Klassen ..." Das rhythmische Klingen vervielfachte sich und verriet, dass nun mehrere arkonidische Kampfraumer das Wrack abtasteten. Über eine Distanz von dreißigtausend Kilometern erstreckte sich das Trümmerfeld - ein langgestreckter Schwarm kleinster Stahlsplitter und zwischen ihnen Hunderte größerer Brocken, einige massiv genug, um einen Diskus wie die IB-SJ-50 einfliegen zu