43 - Der Triumph von Scorpio

vereinten Heere zu führen. Einen Burschen namens Kov Loriman.«
    »Der Jagd-Kov!« Das wurde ja immer besser. »Ich wette, da mußte Nath der Verstockte aber lachen.«
    »Chuktar Nath Javed. Oh, aye, Jis. Darauf kannst du dich verlassen.«
    Ja, bei Vox, dachte ich. Der alte Hack-und-Stich würde nie vergessen, wie er den Jagd-Kov durch die Schrecken des Coup Blag hatte tragen müssen. Die Nachricht, daß das verdammte Menaham gezähmt war – und wenn nur für kurze Zeit –, würde alle erleichtern. Besonders Pando, den Kov von Bormark in Tomboram. Da kam mir ein herzloser Gedanke: Wer würde in dem Wettlauf um die Wiege gewinnen, Tilda die Schöne oder Scaura Pompina?
    Es wäre sinnlos, die langweiligen Einzelheiten über Satras Bankett zu erzählen. Alles hatte Stil. Wie Delia prophezeit hatte, war die Königin in Höchstform. Sie war voller Pläne für das neue Reich. Bei der passenden Gelegenheit fragte ich sie: »Was ist, wenn die Shanks angreifen?«
    »Man wird alle Fischköpfe besiegen.«
    »Wir reisen morgen früh nach Makilorn ab. Die Shanks stellen dort ein Heer auf ...«
    Sie musterte mich mit unergründlichen Augen, schob entschlossen das Kinn vor, schätzte mich ein und überdachte die Situation. »Das ist doch im Süden, hinter Chem.«
    »Sobald sie ihre Eroberung abgeschlossen haben, werden ihre Flieger im Norden zuschlagen.«
    Sie wußte, worauf ich hinauswollte. Also dachte sie nach. Dann hob sie den Kopf und sagte: »Informiere mich so bald wie möglich über ihre Stärke.«
    Auf weitere Zugeständnisse würde sie sich nicht einlassen, also mußte ich mich damit zufriedengeben.
    Es war mir klargeworden, daß ich als Herrscher der Herrscher, Herrscher von Paz – ich hatte dieses hohe Amt nicht gewollt, doch die Herren der Sterne und die Menschen, die an mich glaubten, hatten es mir aufgedrängt – vermitteln, diskutieren und überzeugen mußte. Ich konnte Satra nicht einfach befehlen, ihr Heer nach Süden zu schicken, damit es gegen die Shanks kämpfte. Ich mußte sie davon überzeugen, daß diese Entscheidung der beste Kurs war.
    Am Morgen bereiteten wir uns auf die Abreise vor.
    Zu meiner Überraschung kamen der einohrige Khibil Vad Valadian und Strom Chan, dessen Bart wie immer starr war, um uns zu verabschieden. Sie erzählten uns, sie hätten Satra um die Erlaubnis gebeten, uns zu begleiten, doch die Königin hatte es ihnen mit der Begründung verweigert, sie und ihre Paktuns würden beim neuen königlichen Heer gebraucht.
    »Sie wird es sich bestimmt anders überlegen«, sagte Valadian mit typischer Khibil-Überheblichkeit. »Uns ist die Dringlichkeit des Problems längst klar.«
    »Außerordentlich klar, Majister«, fügte Chan grimmig hinzu.
    »Ich danke euch. Jetzt heißt es Remberee.«
    »Aye. Remberee, Dray Prescot, Herrscher der Herrscher!«
    Und nach diesen Worten flog die Dame von Vendayha der strahlenden Helligkeit der Sonnen von Scorpio entgegen.
    Ein Stück im Landesinneren nahmen wir an einem geheimen Treffpunkt Nath Karidge und die ELH auf, und unser kleines Geschwader flog nach Süden.
    Unsere Kameraden im Feldlager vor Makilorn bereiteten uns einen stürmischen Empfang, mit dessen Einzelheiten ich Sie nicht langweilen will.
    Es reicht, wenn ich Ihnen sage, daß alle Männer und Frauen da waren, die Ihnen aus meinen Erzählungen vertraut sind. Seg, Inch, Milsi und Sasha fielen uns lachend um den Hals. Nath na Kochwold, wie immer ernst und der lebende Beweis für die Unbesiegbarkeit seiner Phalanx, und der alte Hack-und-Stich, für den man, wie Delia meint, bald einen Titel und Ländereien finden mußte, begrüßten uns mit der Neuigkeit, daß am Abend ein gewaltiges Shbilliding stattfinden würde. Meine neuen Freunde grüßten uns viel reservierter. Kuong, Llodi und Larghos die Drossel sahen ernst aus. Moglin der Flatch war nicht zu sehen, und auch Fan-Si fehlte.
    »Erzählt es mir«, sagte ich knirschend.
    »Sie trug eine Rüstung, ganz wie du es immer gesagt hast, ein richtiges Kettenhemd und alles andere.«
    »Ja«, sagte Kuong bedrückt. »Der Bolzen traf ihre Kehle, eine Handbreit über der Rüstung.«
    »Und Moglin?«
    »Verlor den Verstand. Warf sich ihnen entgegen und wurde niedergemacht.«
    Ich brachte keinen Ton heraus. Die kleine Fristle-Fifi Fan-Si – tot. Moglin der Flatch – tot.
    Wie viele gute Freunde würden noch sterben müssen, bevor dieser schreckliche Wahnsinn endlich ein Ende hatte?

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    Heutzutage muß man dem religiösen Glauben anderer