9 SCIENCE FICTION-STORIES

ruck­ar­tig hob er den Kopf. Sein ha­ge­res Ge­sicht war von Be­sorg­nis über­schat­tet. Mart Bur­ton, der auf der an­de­ren Sei­te der Ka­bi­ne saß, schlug sich mit der Faust in die Hand­flä­che und sprang auf. »So, das reicht! Ab ins Ret­tungs­boot!«
    »Nein! War­te!« Lor­ry ging zur Tür und blieb da­vor ste­hen. »Viel­leicht ha­ben wir ei­ne Chan­ce! Nur noch einen Sprung, dann …«
    »Schau, Son­ny«, sag­te Bur­ton, »wir ha­ben jetzt kei­ne Zeit, uns dar­über zu strei­ten. Wir sind schon sechs­hun­dert Licht­jah­re vom nächs­ten Au­ßen­pos­ten ent­fernt. Einen wei­te­ren Sprung kön­nen wir nicht ris­kie­ren, nicht mit die­sem durch­ge­dreh­ten Kon­den­sa­tor!«
    »Aber sie brin­gen ihn schon in Ord­nung! Sie brau­chen nur et­was mehr Zeit!«
    Lor­ry blieb wie an­ge­wur­zelt vor der Tür ste­hen. Das Krei­schen ver­stärk­te sich, und Bur­ton, der Lor­rys ent­schlos­se­ne Hal­tung stu­dier­te, be­gann zu la­chen. Nicht un­freund­lich, aber doch so, daß es durch­bli­cken ließ, was er von ei­ner Rau­fe­rei mit sei­nem schmäch­ti­ge­ren, jün­ge­ren Ge­fähr­ten hielt.
    »Gib ih­nen ei­ne Chan­ce, Bur­ton«, dräng­te Lor­ry. »Die Mann­schaft hat ge­nau­so viel zu ver­lie­ren wie wir!«
    »Jetzt hör’ mal gut zu, Son­ny. Je­des­mal, wenn ein Haupt­kon­den­sa­tor sich au­to­ma­tisch wie­der­auf­lädt, ris­kie­ren wir un­se­ren Kopf. Und das wird so wei­ter­ge­hen, bis wir der Milch­stra­ße adieu sa­gen müs­sen. Frü­her oder spä­ter knallt es!«
    »So war es ein­mal – im An­fang, zur Zeit der Sub­i­den­ti täts-Ky­ber­ne­tik. Die­se Mann­schaft aber wird mit al­lem fer­tig!«
    »Du meinst, das soll­te sie. Zwei Ta­ge sind es jetzt schon, und sie hat noch im­mer nichts er­reicht. Es ist höchs­te Zeit, daß wir die­se Kis­te ver­las­sen – so­lan­ge wir uns noch in Reich­wei­te ei­nes Au­ßen­pos­tens be­fin­den.«
    »Du kannst ja ge­hen.« Lor­ry gab die Tür frei. »Ich blei­be bei den an­dern.« Für einen Au­gen­blick war Bur­ton sprach­los, dann schrie er ihn an: »Du ver­schwin­dest jetzt ins Ret­tungs­boot, und wenn ich dich hin­schlep­pen muß!«
    »Du wür­dest die Mann­schaft im Stich las­sen – so mir nichts dir nichts?«
    Bur­ton schnapp­te nach Luft. »Will es dir denn nicht in dei­nen ver­damm­ten Dick­schä­del ein­ge­hen, daß sie kei­ne Men­schen sind? Sie sind elek­tro­ni­sche Schalt­ele­men­te mit Iden­ti­täts-Vor­span­nung, und ih­re Auf­ga­be ist es …«
    »Ich weiß«, un­ter­brach Lor­ry. »Ab­ge­se­hen von ih­ren pri­mären Funk­tio­nen, sol­len sie für ei­ne hei­mi­sche At­mo­sphä­re sor­gen. Da­mit du und ich ein­an­der nicht in die Haa­re ge­ra­ten, wäh­rend wir hier drau­ßen Na­vi­ga­ti­ons­bo­jen le­gen. Aber sie sind mehr als das, Bur­ton. Sie sind re­al!« Bur­ton fluch­te. Er pack­te Lor­rys Arm. »Wir ge­hen jetzt an Bord des Ret­tungs­boo­tes, ver­stan­den?!«
    Aber Lor­ry lach­te nur. »Zu spät.« Er wies nach ach­tern, wo das Krei­schen des Kon­den­sa­tors zu ei­nem ho­hen Schril­len an­ge­stie­gen war. »Gleich sprin­gen wir.«
    Er hat­te er­reicht, was er woll­te: Bur­ton war hin­ge­hal­ten wor­den. Jetzt blieb ih­nen kei­ne Zeit mehr, an Bord des Ret­tungs­boo­tes zu ge­hen. Und nach dem Sprung hät­te die Er­satz-Mann­schaft wei­te­re vier Stun­den zur Ver­fü­gung, um den Kon­den­sa­tor zu re­pa­rie­ren, wäh­rend das Schiff be­we­gungs­los im Nor­mal­raum hing.
    Lor­ry ver­such­te, sei­ne Ko­je zu er­rei­chen, schaff­te es aber nicht. Das Krei­schen des Pha­sen­kon­den­sa­tors gip­fel­te in ei­nem oh­ren­be­täu­ben­den Pfei­fen, und es wur­de schwarz um ihn, als er ge­gen den sub­jek­ti­ven An­sturm kämpf­te, den der Sprung mit sich brach­te. Ein blen­den­der Ener­gie­stru­del er­faß­te die Grund­fes­ten sei­nes Be­wußt­seins – ein wir­beln­des, be­täu­ben­des Mus­ter von fremd­ar­ti­gen Emp­fin­dun­gen, die mit er­bar­mungs­lo­ser Ge­walt die Hal­lu­zi­na­ti­ons­zen­tren sei­nes Hirns at­ta­ckier­ten. Er stand bis zu den Kni­en in ei­nem Feld wo­gen­der Blü­ten, vor sich den sanft an­stei­gen­den Hang ei­nes Hü­gels. Die Luft war frisch und rein und kräf­tig, der