À La Grâce De Marseille

son titre mais tenait à ce que l’on continuât de le lui donner.
    Breteuil but une gorgée de champagne, puis tourna le dos à la salle. Dans la glace, il continua d’observer l’homme à la peau brune. Pourquoi Olivier admettait-il dans son établissement un personnage aussi bizarre ? Il fallait qu’il fût célèbre. Ou riche.
    Il vit l’inconnu se lever puis, lorsqu’elle l’imita, tendre la main à la prostituée afin de l’aider. Excellentes manières. Tout cela pour une putain, et pas spécialement jolie de surcroît. L’homme paraissait encore plus grand maintenant qu’il était debout. Breteuil pivota sur son tabouret et les suivit des yeux cependant que, la fille marchant devant, ils quittaient la salle. Quelles épaules ! Et quelle taille élancée ! L’homme se tourna légèrement pour se glisser entre les tentures de velours rouge et jeta un coup d’ceil vers le bar. Breteuil faillit recracher son champagne. Il en renversa un petit peu sur le revers de son veston, mais ne le remarqua même pas. Il était sous le choc. Quelque chose dans ce regard, dans ces yeux qui semblaient ne rien voir, l’avait frappé comme s’il venait de recevoir sur la tête un coup assené par l’un de ses propres maillets à attendrir la viande. Il contempla un instant les rideaux de velours, puis il fit signe au barman.
    « Ce géant à la peau brune, vous le connaissez ? »
    Le barman haussa les sourcils, l’air de ne pas comprendre.
    « Celui qui vient de partir avec l’une des putains », précisa Breteuil.
    Bien qu’idiot, le barman ne pouvait pas ignorer à qui il faisait allusion. Il n’y avait qu’un seul homme répondant à ce signalement.
    Le barman souleva le verre de Breteuil et essuya le bar. « Le grand type aux yeux bridés ? dit-il. Je ne le connais pas. Il vient tous les samedis soir à peu près à cette heure-là et monte tout le temps avec la même fille. Marie. Drôle d’allure, hein ? Un Turkmène peut-être. Ou je ne sais quoi. »
    Breteuil ne se donna pas la peine de répondre. Il savait maintenant de qui il s’agissait. En fait, il lui était arrivé à plusieurs reprises de penser à lui. C’était, il y a quoi… trois ou quatre ans ? Il se rappelait la poignée de main de cet homme, curieusement molle pour quelqu’un de sa force. Il se rappelait l’avoir examiné des pieds à la tête et l’avoir jugé dangereux – et désirable. C’était l’employé du pauvre petit marchand de poisson, le Peau-Rouge membre de la troupe du Wild West Show de Buffalo Bill qui était resté à Marseille. À mesure que ses souvenirs lui revenaient, Breteuil ressentait une excitation croissante qui le laissa pratiquement au bord de l’évanouissement. Le Peau-Rouge l’avait aidé à charger le poisson dans sa charrette et avait accepté ensuite un cigare. À un moment, il avait fixé Breteuil droit dans les yeux, l’obligeant à détourner le regard, et c’était bien la première fois que cela lui arrivait. Il se savait séduisant et n’ignorait pas que les hommes aussi bien que les femmes l’admiraient et, souvent, le désiraient. Il se plaisait à leur faire baisser les yeux, les rendant soudain confus et intimidés. Il aimait jouir de son pouvoir, humilier les gens, en particulier en présence de leurs amis. Mais ce Peau-Rouge l’avait dévisagé, lui Armand Breteuil, comme s’il le scrutait jusqu’au tréfonds de l’âme.
    Le restaurateur poussa sa coupe vers le barman qui, lui aussi impressionné par ses traits fins et aristocratiques, et notant sa pâleur soudaine, ne l’avait pas quitté des yeux. « Vous vous sentez bien, monsieur ? » demanda-t-il. Il versa un peu de champagne dans le verre, attendit que la mousse retombe, puis le remplit.
    « Bien sûr, aboya Breteuil sans daigner lever la tête. Mêlez-vous donc de ce qui vous regarde. » Il ôta ses lunettes et se frotta les paupières. Qu’est-ce que ce maudit représentant fichait ? Il n’avait qu’une hâte : conclure l’affaire et quitter ce bar. Des hommes s’étaient déjà groupés autour du pianiste et chantaient des marches militaires.
    Charging Elk. Soulas avait prononcé le nom avec une telle fierté. Breteuil se rappelait avec une pointe de satisfaction que ce matin-là, il avait bien failli faucher son nouvel employé au petit marchand de poisson. Et s’il avait su à quoi l’utiliser, il l’aurait sans doute fait. Charging Elk semblait si perdu alors, si vulnérable. Breteuil