À La Grâce De Marseille

souvenir d’Odile. Et dans l’intervalle, il avait ressenti cet étrange sentiment de familiarité qu’il ne connaissait que trop bien.
    Tout comme dans le cas présent où, avant même qu’apparaisse le nom de Charging Elk, il lui avait semblé avoir déjà lu l’article, et peut-être même avoir joué un rôle dans l’affaire.
    Seulement, cette fois, Charging Elk avait tué un homme et se trouvait en prison pour une bonne raison et non parce que les autorités de Marseille ne savaient pas trop quoi faire de lui. Et cette fois, il ne pourrait sans doute pas grand-chose pour lui.
    Saint-Cyr n’en était pas moins curieux et il se sentait redevable à l’Indien. Ses deux papiers sur l’incarcération injuste de Charging Elk lui avaient valu d’être embauché à La Gazette du Midi, d’abord en tant que reporter, puis en tant qu’éditorialiste, ce qui comblait ses vœux les plus chers. La Gazette était connue pour ses sympathies socialistes, de sorte que Saint-Cyr pouvait mener le bon combat sans pour autant courir les dangers qui le menaçaient à Grenoble. Après Le Petit Marseillais, journal conservateur par excellence, la Gazette lui apportait un souffle de liberté. Dans le cadre de ses deux ou trois colonnes hebdomadaires, il traitait en général de l’exploitation des ouvriers, dockers, haquetiers et autres, ainsi que des tracasseries dont les immigrants étaient l’objet et des impôts qui écrasaient les petits commerçants. Il adorait son travail et commençait à faire figure de célébrité et même de héros du prolétariat et de la petite bourgeoisie. Naturellement, il n’envoyait jamais ses articles à son père qui, à quatre-vingts ans, continuait à se poser en victime de la trahison des ouvriers de ses soieries.
    Le journaliste se redressa dans son fauteuil et grimaça de douleur. Ses brûlures à l’estomac avaient cependant diminué, et il n’était pas loin de conclure qu’en définitive, il ne s’agissait peut-être que de sa dyspepsie habituelle, résultat de son tempérament inquiet et de son extrême sensibilité. Lorsque la souffrance eut cessé, il empoigna le téléphone et appuya à plusieurs reprises sur la fourche.
    « Allô, allô, passez-moi le sergent de permanence à la préfecture, je vous prie. »
    Saint-Cyr écouta un instant le grésillement. Cette invention récente l’émerveillait surtout par son aspect technique, car il arrivait souvent, en particulier pendant la journée, que la friture rendît la communication pratiquement inaudible. Cette fois, il eut de la chance.
    « Allô, sergent Vautrin, je vous écoute. » La voix était lointaine, mais claire, comme si elle lui parvenait au travers d’un tube métallique.
    « Bonjour, sergent. Martin Saint-Cyr de La Gazette du Midi à l’appareil. J’ai cru comprendre que vous déteniez un Peau-Rouge du nom de Charging Elk. Est-ce exact ?
    — Oui. » Sans autre commentaire.
    « Je lis dans le journal qu’il a tué un homme rue Sainte. »
    Saint-Cyr griffonna dans son carnet le nom de « Vautrin » en attendant que celui-ci lui confirmât la nouvelle. Ses deux années d’échotier l’avaient accoutumé à ce petit jeu. À l’époque, il courait les commissariats et connaissait les agents de service, alors que maintenant, il se sentait anonyme, tout en sachant que le sergent avait sans doute entendu parler de lui et peut-être même lu quelques-uns de ses éditoriaux. Il but une nouvelle gorgée de son digestif. Il regrettait que Borely ne fût plus là. En vieux adversaires qu’ils étaient, ils auraient engagé leurs petites escarmouches traditionnelles, mais Borely dirigeait à présent une unité spéciale chargée de surveiller le front de mer et de combattre la contrebande. Il avait du mal à imaginer l’ex-sergent en vrai policier risquant sa vie face aux gangs qui sévissaient sur les quais, mais il devait se rendre à l’évidence.
    « On dit que le mort était un important homme d’affaires », reprit Saint-Cyr comme son interlocuteur gardait le silence.
    Le sergent sembla réfléchir avant de conclure que répondre à cette question ne prêtait pas à conséquence. « En effet, dit-il simplement.
    — Et que faisait un important homme d’affaires à quatre heures et demie du matin rue Sainte ? » Saint-Cyr le savait pertinemment. Il y avait quatre ou cinq maisons de passe dans le coin, dont celle qu’il fréquentait jusqu’à ce que Fortune lui eût refilé une