Ambient 04 - Terraplane

fragte Jake.
    »Noch nicht«, sagte Wanda. »Es ist ein Segen. Gewöhnlich dauern die Anfälle bis zum Ende. Manchmal werden die Kranken ganz ruhig, wie jetzt, und dann bleiben sie so, bis sie einen letzten Krampfanfall haben.«
    »Kann sie uns hören?« fragte ich. »Ist sie bei Bewußtsein?«
    Wanda nickte. »Sie wird nicht antworten, aber sie weiß, was vorgeht. Sie wissen immer, was vorgeht. Bis zum Schluß. Großer Gott …«
    Wir drei ruhten lange Minuten, jeder hatte Herzklopfen, fühlte den beengenden Schmerz im Brustkorb, das Abkühlen des Schweißes, der am Körper trocknete. Jake starrte Oktobrjana an, und sie starrte zu ihm zurück. Er zog den Aufspürer aus der Tasche, schaltete ihn ein und las ab.
    »Unbewegt, jetzt«, sagte er mit seltsam ruhiger Stimme, als seien genug Endorphine durch sein Gehirn gegangen, um ihm zeitweiligen Frieden zu bringen. »Zur Ruhe gekommen in der First Avenue bei der Fünfundzwanzigsten. Rechte Seite.«
    »Bellevue«, sagte Wanda. »Sie haben ihn ins Krankenhaus gebracht.«
    »Bellevue«, wiederholte ich und dachte an das keimfreie Tollhaus unserer Tage. »Warum haben sie ihn verlegt?«
    »Laß uns finden und entdecken«, sagte Jake.
    »Es ist eine Chance«, sagte ich. »Wenn wir rechtzeitig hinkommen …«
    »Untergang ist sicher, Luther«, sagte er. »Wir haben noch anderem Zweck zu dienen.« Er nahm die Fetzen Zeitungspapier vom Boden, die Oktobrjana mit ihren Gedanken beschrieben hatte. »Nimm diese! Sie werden später erforderlich sein.«
    »Wir sollten am besten vorsichtig hineingehen«, sagte ich. »Inzwischen haben sie die Wohnung durchsucht. Bestimmt haben sie die Wache instruiert. Für wie sicher halten Sie Eindringen, Wanda?«
    »Überhaupt nicht sicher«, sagte sie. »Aber ich sehe, daß wir es tun müssen. Dann also los! Je länger wir hier Zeit totschlagen, desto mehr Zeit bleibt ihnen, sich auf uns vorzubereiten.«
    »Jake«, sagte ich, als ich seine Maske bemerkte, seine augenscheinliche Ruhe. »Was ist geplant?«
    »Wir wären nicht gekommen«, sagte er und tastete unter Jackett und Mantel nach seinen Wertsachen, »wenn nicht seinetwegen. Wenn er nicht angestiftet hätte, hätte ich ihn nicht hinausgeworfen. Wenn er nicht gestohlen hätte, hätten wir gehabt und bereits versucht. Sie würde vor Gesundheit strahlen«, sagte er, ohne Skuratow im letzteren Punkt direkt zu beschuldigen. Sein Gesicht wurde weiß wie ein Laken, als sein Blut tief in seinem Innern zur Ruhe kam. Mit beiden Armen, dem unversehrten und dem ausgekugelten, hob er Oktobrjana von der Couch und drückte sie an sich, wie um sie zu wärmen. Wir verließen das Haus, wie wir es vorgefunden hatten. Im Westen zeigten sich Wolken; eine aufziehende Front nahm nach und nach das Blau aus dem Himmel. Die Luft war schwer vom Duft der Pflanzen und Blüten und vom Salz der See.
    »Warum schauen Sie ständig umher?« fragte mich Wanda, als wir in den Wagen stiegen; Jake legte Oktobrjana quer über die Rücksitze, setzte sich neben sie. »Ich meine, Sie wissen doch, daß niemand in der Nähe ist.«
    »Long Island entnervt mich«, sagte ich. »Ich sah hier schlechte Zeiten.« Bevor sie die Zündung einschaltete, schockte ein plötzliches Krachen in der Ferne, das dumpfe Schlagen eines Brechers auf den Strand, meinen Geist zurück in Erinnerung.
    »Hatten Sie hier draußen einen Unfall oder was?« fragte sie.
    »Führte Krieg hier draußen«, sagte ich. Langsam rollten wir die Zufahrt hinaus; unsere Reifen knirschten auf dem überwachsenen Kies. Jake zog sein Abspielgerät hervor, dann richtete er Oktobrjana auf und stützte sie; ihr Kopf sackte kraftlos auf die Seite, bis er auf ihrer Schulter ruhte. Er ließ die Kopfhörer weg, um sich nicht zu tief zu verlieren – für den Fall, daß Oktobrjana sich regte, vermutete ich. Als er das Abspielgerät einschaltete, weichte seine Musik uns im Säurebad ein.
     
    »Gotta keep movin', gotta keep movin' –
    Blues fallin' down like hail, blues fallin' down
    like hail …«
     
    »Krieg?« fragte sie. »Was für ein Krieg?«
    »Verlängerter Krieg«, sagte ich. »Mehr als zwanzig Jahre. Ich war nur ein Jahr hier, aber es reichte.«
    »Auf Long Island?« fragte sie, als wir in die schmale ungeteerte Seitenstraße einbogen, die uns zur Fernstraße zurückführen sollte. »Warum wird es hier draußen Krieg geben? Krieg gegen wen?«
    »Gegen die Einheimischen«, sagte ich, zu überwältigt vom Ansturm der Erinnerung, um allzusehr ins Detail zu gehen. »In unserer Welt