Ambient 04 - Terraplane

Seine Beine waren dick eingegipst. Von den zweifarbigen Schuhen sah ich keine Spur. Um seinen Kopf war ein dicker Verband gewickelt.
    »Mal?« sagte ich; von ihm ging nicht mehr Gefahr aus als vom Patienten einer Säuglingsstation.
    »Er wird Ihnen nicht antworten«, sagte der Mann im Anzug, das Gesicht angespannt in Erwartung von Jakes Urteilsspruch. »Er kann nicht reden.«
    »Kann nicht reden?« sagte ich. »Wer nahm ihm die Zunge?«
    »Nehmen Sie, um Gottes willen, diesen Kerl von mir!«
    »Entwaffne ihn, Jake«, sagte ich. »Warum kann er nicht reden?«
    »Der arme Teufel wird wahrscheinlich den Morgen nicht erleben«, sagte er. »Beinbrüche. Innere Verletzungen. Schädelbruch. Beim Absturz flog er zwanzig Meter weit …«
    Jake rechnete nach. »Zehn«, sagte er, nahm dem Mann die Pistole ab, zielte mit der Omsk weiter auf ihn. Skuratow sah viel kleiner aus, als er war.
    »Sie müssen diejenigen sein, die mit ihm gekommen sind«, sagte der Mann.
    »Sie sind FBI?« fragte ich. »Was wird erzählt? Was hat er gesagt?«
    »Nichts. Lastwagenfahrer sah gestern gegen Morgen das Wrack dort draußen, verständigte die Polizei in Secaucus. Sie fanden ihn da draußen im Sumpf, fanden Flugzeug. Riefen uns, riefen die New Yorker Polizei. Jersey beanspruchte Jurisdiktion, aber Mr. Hoover sagte, da es sich um eine russische Maschine handle, sei es Bundesangelegenheit. Und jetzt, mit dieser Stalin-Geschichte …«
    Skuratows Atem ging in keuchenden Stößen, als würde er von fremden Händen aus ihm herausgepreßt. Jake warf mir seine Omsk zu, daß ich die Live-Übertragung fortsetze. Dann trat er ruhig an Skuratows Krankenbett, zog seine längste Klinge, den Gefährten seiner Mahlzeiten, wirbelte sie um den Zeigefinger und durchschnitt dann Skuratows intravenöse Schläuche. Einer erkannte den anderen, zweifellos. Im schlechten Licht des Raumes sah ich, wie Skuratow wortlos die Lippen gegeneinander bewegte, wie um sie zu befeuchten. So klein sah er aus.
    »Wo haben Sie eigentlich Stalin?« fragte der Mann.
    »Wir haben ihn nicht«, sagte ich, und jetzt erst bemerkte ich die Abschürfungen und Blutergüsse in Skuratows Gesicht. »Wenn die Beine gebrochen sind, deutet das nicht auf eine bestimmte Art der Landung hin?« fragte ich den Mann.
    »Was?«
    »Wie ist er zum Schädelbruch gekommen, wenn er fußwärts niedergegangen ist?« fragte ich, drückte ihm den Lauf in die Stirn, daß die Haut aufplatzte. »Sie haben einen Verletzten geschlagen?«
    »Gott, tun Sie es nicht. Während des Verhörs. Stadtpolizei. Sie wissen, wie die sind. Sie wurden grob, sozusagen …«
    »Und so schlagen Sie ihm den Schädel auf wie ein Ei? Zu welchem Zweck?«
    »Er wollte nicht reden.«
    »Werden Sie?« fragte ich, packte ihn mit der freien Hand am Kragen, zog ihn mit einer Drehbewegung stramm, aber nicht zu sehr; ich bin kein Jake. »Ich verlange Antworten.«
    »Sie kamen beide mit ihm aus Rußland?«
    »Richtig«, sagte ich. »Was war in seinem Besitz?«
    »Sie beide müssen die in Harlem gewesen sein, letzte Nacht …«
    »Wie Sie der hier sein müssen, jetzt. Wo sind seine Sachen?« Ich würgte ihn mit größerer Energie, drückte ihm die Mündung noch härter gegen die Stirn, während ich versuchte, den Mehltau der Erinnerung zurückzudrängen. »Was hatte er bei sich? Wo sind die Sachen?«
    »H-Hauptquartier«, stotterte er. »T-tun Sie mir nicht weh!«
    Kleine? fragte ich Klonfas, als ich über das Feld ging und die Klumpen dort am Boden sah. Aus dem Haus kam nur das Geräusch der knisternden Flammen.
    Kinder.
    Auf dem abgemähten Feld, dessen fetter Boden noch nicht umgepflügt war, lagen die geschwärzten Bündel verbrannter Kinder. Wie viele Jungen und wie viele Mädchen es gewesen waren, war nicht mehr zu unterscheiden, hatte keine Bedeutung.
    Zählen Sie nach, wie viele es sind, sagte ich, durch den Mund atmend.
    »Er muß eine Kamera aus Kunststoff und Metall bei sich gehabt haben«, sagte ich, befreite meinen Geist von der Last der Erinnerung, beruhigte mich trotz der ringsum ins Kraut schießenden Dummheit. »Wurde sie gefunden?«
    »Dann war es eine Kamera«, sagte er, und seine Miene hellte sich auf. »Die meisten meinten, es sehe nicht wie eine richtige Kamera aus, aber ich dachte es mir.«
    Jake trat zurück, ließ Skuratow körperlich unversehrt. Er zog die Leine aus der Jacke, entrollte sie und blickte suchend umher. Neben dem Heizkörper verlief die Steigleitung vom Boden zur Decke. Um ihr Rohr knotete er wortlos ein Ende