Ambient 04 - Terraplane

aufzufliegen. »Besoffen.«
    »Ach ja?« sagte der Polizist und hielt die beiden im Lichtkegel.
    »Wie gewortet, Nachtwächter«, sagte Jake. »Verdunkle den Blender, pronto.« Meine Muskeln erstarrten im Krampf, und ich bin sicher, daß es Doc nicht anders ging; der Polizist aber hatte nicht gehört. Er gab Docs Papiere zurück.
    »Er hat einen Haufen Ärger mit seiner Frau gehabt, Sir …«
    »Verschwinden Sie, bevor ich die beiden in die Ausnüchterungszelle stecke.«
    »Ja, Sir. Danke, Sir«, sagte Doc und nickte eifrig. Er steckte seine Papiere ein, bevor ich einen Blick darauf tun konnte. »Wünsche ein angenehmes Wochenende, Sir.«
    Ohne Warnung schlug der Polizist mit dem Gummiknüppel auf den Außenspiegel; Scherben klimperten auf den Asphalt. »Dafür kriegen Sie einen Strafzettel«, lachte er. »Lassen Sie ihn bald richten.«
    »Ja, danke«, sagte Doc mit gepreßter Stimme. Der Polizist kehrte sichtlich zufrieden zu seinem Wagen zurück. Seine Absätze klickten hell auf dem Straßenbelag, Pistole und Gummiknüppel schwangen wie hängende Tumore gegen seine speckigen Hüften. Wir schlichen an der Sperre vorbei die Zweiundvierzigste entlang. Als wir in sicherer Entfernung waren, schlug Doc mit einer Hand gegen die Tür; seine Stimme hatte ihren echten Bereich wiedergefunden.
    »Plattfuß Scheißbulle Affenarsch«, rief er, ohne sich um lauschende Ohren zu kümmern. »Kostet mich zehn Dollar, diesen Scheiß zu richten. Scheißkerl verfluchter.«
    »Das war unbegründetes Handeln«, stimmte ich zu.
    »Unbegründet, ja. Er hatte überhaupt keinen Grund. Gottverdammte Schinder. Korrupte Saubande, nehmen, wo sie können, und machen armen Leuten das Leben schwer. Bringt mich in Fahrt.«
    »Würde eine Anzeige einreichbar sein?« fragte ich; Ombudsleute nahmen solche Fälle auf, wenn auch sonst nichts dabei herauskam. Doc antwortete nicht. Wir ratterten über die gepflasterte Haut der Zweiundvierzigsten, schaukelten durch asphaltbandagierte Verletzungen. Die verschwommenen Lichthöfe der Straßenlaternen hingen wie Heiligenscheine in der Dunkelheit, deren Träger durch ihre Nähe zur Erde festgehalten waren. In Straßenmitte verliefen Straßenbahnschienen wie die in Moskau oder in der Bronx, unserer Bronx; keine Bahn rasselte zu dieser Stunde vorbei, bis wir in die Tenth Avenue bogen und nordwärts fuhren. Doc überholte ein holzgerädertes Fahrzeug, das langsam die Straße hinaufrollte; im Vorbeifahren bemerkte ich Pferdekraft. Die gesplitterten Hufe des Tieres, schmutzig bis zu den Knien, trugen einen mageren, ausgemergelten Klepper; das Fuhrwerk, das er zog, war außen mit schweren, verbeulten Pfannen und Töpfen behangen, hoch genug, daß sie vor beiläufigen Räubereien sicher waren. Als wir an einer Ampel hielten, sah ich über zwei kleinen Läden mit französischen Namen zwei große Anzeigetafeln, hinter denen sich die Flanke des Gebäudes verbarg. Auf einer stand HOTEL PENNSYLVANIA/PE 65000; die andere:
     
    Erstaufführung
    17. August im Capitol-Theater
    DER ZAUBERER VON OZ
    mit
    JUDY GARLAND, RAY BOLGER, BERT LAHR
    und
    W. C. FIELDS als der Zauberer
     
    Als ich wieder hinsah, waren wir weitergefahren; es war fort.
    »Dies ist New York City«, sagte Oktobrjana. Ihre Stimme erschreckte uns alle. Jake hatte seine Ohrhörer nicht wieder eingesteckt und studierte alles mit offenem Auge. Er nickte, nahm die Hand von ihrem Gesicht. Mit der Rückkehr ihrer Sinne zog er sich von ihr zurück wie eine Mimose von der Berührung eines Fingers; sie rückte nach, als er sich zurückzog. Als sie ihn zwischen Tür und sich selbst eingezwängt hatte, wühlte sie sich in seine Umarmung; sein Gesicht versteinte in scheinbarer Unbewußtheit.
    »Wie geht es Ihnen, Miss?« fragte Doc. »Khoroscho?«
    »Da«, sagte sie, auf sein schrecklich ausgesprochenes Russisch eingehend. »Ich registrierte Situation nach Ereignis. Leichte Gehirnerschütterung ohne Bruch oder Blutung. Kein inneres Trauma. Anschwellung an linker Speiche läßt auf möglichen Knochenbruch schließen.«
    »Miss, Sie stehen unter Schock«, sagte Doc. »Wo haben Sie Diagnostik gelernt?«
    »Moskau«, sagte sie. »Jeder Trottel kann diagnostizieren.«
    »Doc«, unterbrach ich. »Dieses Papier, das Sie vorzeigten. Ist das eine Flebbe?«
    »So ist es«, sagte er, sein Bemühen, unkluge Wortwahl zu beherrschen, war ihm anzusehen. »Sind Sie vom Mars, Mann?« Er zog die Brieftasche wieder hervor, reichte mir das Papier; ich entfaltete es und las. Der Kopf des