Ambient 04 - Terraplane

Oktobrjana saß.
    »Aber sehen Sie sich an«, sagte er. »Niemand wird alt.«
    »Die meisten leben nicht lang genug.« Doc machte ein nachdenkliches Gesicht, ging zum Kühlschrank – Eisschrank – und nahm eine Flasche Milch heraus. Er zog den Pappdeckel ab und füllte ein Glas.
    »Ich weiß nicht, Luther«, sagte er. »Sie sind das alles wahrscheinlich bloß zu sehr gewohnt. Wenn man jeden Tag Wunder sieht, nimmt man sie nicht mehr wahr.«
    Wunder, ja, alles Gottes Wunder. Das Ansteigen der vergifteten Weltmeere, die dünne Luft im Glanz krebserzeugender Sonnenstrahlen, die um ihre Fruchtbarkeit gebrachte Erde getränkt vom Blut der Millionen Getöteten. Spielende Waisenkinder in den unratübersäten, verwahrlosten Straßen, allein geboren, um allein zu sterben. Die Liebe, die währt und währt und dann vergeht, während man zusieht. Es gab viel zu viele Wunder in meinem modernen Zeitalter. »In Wandas Zeitung wurden Marsbewohner erwähnt«, sagte ich. »Ein Scherz?«
    Doc lachte. »Ach so. Letztes Jahr brachte Orson Welles am Abend vor Allerheiligen dieses Hörspiel über Marsbewohner, die unsere Erde überfallen. Brachte es wie eine Nachrichtensendung. Eine Menge von Dummköpfen drüben in Jersey kriegte es mit der Angst. Machten sich in die Hosen, die Leute. Das war es wahrscheinlich, wovon die Rede war.«
    »Unzweifelhaft.«
    »Ich nehme an, daß Sie in Ihrer Zeit regelmäßig mit Marsbewohnern in Verbindung stehen«, sagte Doc, das Gehirn wieder von Selbsttäuschung umwölkt. »Wie sind sie?« fragte er, die Hoffnung des Hoffnungslosen in den glänzenden Augen.
    »Mars ist ein vom Leben verlassener Planet«, sagte ich. »Schön in seinen Oberflächenformen, wie Aufnahmen zeigen, aber frei von höherem Leben.«
    »Frei von höherem Leben?« wiederholte er. »Niemand lebt dort?« Ich schüttelte den Kopf. Er machte ein Gesicht, als hätte er entdeckt, daß seine Weihnachtsgeschenke zusammen mit dem Baum und sämtlichen Schmuck gestohlen waren. Ich bedauerte, ihn so zu enttäuschen. »Gibt es Leben irgendwo anders?«
    »Nur hier«, sagte ich – und dort, natürlich, in unserer Welt, unter unseren Doppelgängern. »Darum scheint das Leben auf Erden um so …«
    Schrecklicher? Überflüssiger? Verlorener?
    »Kostbarer«, meinte Doc. »So ist es.«
    Auch das. Oktobrjanas Leben schwand vor unseren Augen dahin.
     

8
    »Wechselwirkung ist hier ermöglicht?« fragte ich, als ich durch den blauen Rauch nichts als Bleichgesichter in Bühnennähe versammelt sah. Unsere Leute, dunkelhäutig bis auf Jake, füllten den rückwärtigen Teil, behausten sich barseits, trieben in Abständen durch den Smog, um an den vorderen Tischen Getränke zu servieren, staken wie Rosinen in weißem Teig.
    »Machbar«, sagte Doc. »Die Schweine nehmen immer die besten Plätze. Aber Geld hat das Sagen, Mann. Versuchen Sie mal, in eines ihrer Lokale zu gehen, sehen Sie, wie weit Sie kommen.«
    Abyssinia hatte einen sargförmigen Hauptraum mit einer Decke, die hochgewachsene Besucher enthaupten konnte; die Beleuchtung gewährte nur widerwillig Sicht. Von einheitlicher Dekoration konnte keine Rede sein: Ungerahmte Plakate bedeckten die Wände, Sitzpolster zeigten Messerschnitte und Risse von Jahren, nicht einmal die Barhocker paßten zusammen. Zwei augenscheinlich schon sehr alte afrikanische Masken von einfacher Schönheit hingen über der Bar, und ich fragte mich, von wessen Großeltern sie ererbt sein mochten.
    »Noch am Leben«, sagte Jake im Flüsterton.
    »Ist Aufspürer umgestellt?«
    »Nicht sie«, korrigierte er. »Er.« Sein Blick heftete sich an eines der neueren Plakate, das ein Konzert vom vorigen Jahr ankündigte: VOM SPIRITUAL ZUM SWING / CARNEGIE HALL, 23. DEZEMBER 1938. In der Mitte der aufgeführten Darsteller kam der Solist dieses Abends vor: ROBERT JOHNSON. »Sie waren dort?« fragte er Doc, der lächelte.
    »Hätte nicht übel Lust gehabt«, sagte er. »Aber Carnegie Hall ist nur für Weiße. Sie versuchten das für diesen einen Abend außer Kraft zu setzen, aber sie schafften nicht mal das.«
    Jake, der Docs Tonfall nicht wahrgenommen hatte, starrte abwesend bühnenwärts, bereits an seine Musik verloren.
    »So viele Leute da«, sagte ich, ließ den Blick über die hellhaarigen europäischen Köpfe gehen, pomadisiert und der Kahlheit entgegengehend. »Man sollte meinen, daß sie von solchen Veranstaltungen kaum erfahren.«
    »Hängt davon ab, wer spielt«, sagte Doc. »Wenn diese Jungs vom Delta heraufkommen, strömen sie