América

»Ich wette mit dir, daß das Feuer auf ihr Konto geht - die haben da unten Dope geraucht oder mitten im Wald ihre beschissenen Bohnen gekocht.«
    Und jetzt erkannte Delaney auch den anderen Mann, den mit dem langen Haar und der serape um die Schulter. Er war schmutzig und von den zottligen Haaren bis zu den Sandalen an seinen Füßen mit weißem Staub bedeckt, und an seinen Kleidern klebten Fruchtkapseln, Kletten und Grashalme. Beide waren schmutzig, das sah Delaney jetzt, so als wären sie durchs Unterholz gerobbt, und er stellte sich vor, wie sie versucht hatten, im Gestrüpp an der Straßensperre vorbeizuschleichen und es irgendwann aufgeben mußten. Er sah sie näher kommen, langsam gingen sie auf die flackernden Lichter zu - keine Panik, keine Sorge, alles in Ordnung -, und er empfand so viel puren Haß wie noch nie zuvor im Leben. Was zum Teufel dachten die sich überhaupt dabei, auf einem Pulverfaß Feuer zu machen? Wußten sie denn nicht, was auf dem Spiel stand, wußten sie nicht, daß sie nicht mehr in Mexiko waren?
    »Komm schon, wir können diese Witzbolde nicht einfach durchlassen«, sagte Jack und packte Delaney am Arm, und dann näherten sie sich beide der Straßensperre, um ihnen den Weg abzuschneiden. »Ich meine, wir müssen zumindest die Polizei alarmieren.«
    Aber die Polizei war schon da. Als Delaney mit Jack ankam, war einer der Beamten - ebenfalls ein Latino, dunkelhäutig und mit Schnurrbart - damit beschäftigt, die zwei Männer auf spanisch zu befragen und mit seiner Taschenlampe erst dem einen, dann dem anderen ins Gesicht zu leuchten. Normalerweise hätte sich Delaney taktvoll abseits gehalten, aber in seiner Wut brannte er darauf, die Schuld den Verantwortlichen zuzuschreiben, außerdem spürte er den Alkohol in seinen Adern brennen.
    »Officer«, sprach er den Polizisten an und trat direkt an die Gruppe heran, »ich möchte Ihnen melden, daß ich diesen Mann unten im Cañyon gesehen habe« - hier zeigte er auf das finstere, verkniffene Gesicht -, »und zwar hat er dort ein Lager aufgeschlagen, kampiert hat er, genau dort, wo das Feuer ausgebrochen ist.« Er war jetzt erregt, dachte nicht mehr nach - irgendwer sollte für all das bezahlen -, und was machte es schon aus, daß er den Mann nicht direkt betrunken in seinem dreckigen Schlafsack hatte liegen sehen, es war jedenfalls fast so gewesen, oder?
    Der Beamte drehte sich zu ihm um, Lichter flackerten, eine Sirene heulte, Löschflugzeuge warfen ihre Ladung ab, und er hatte das gleiche Gesicht wie der kleinere der beiden, wie der mit der Decke um die Schultern: schwarze Aztekenaugen, kantige Backenknochen, buschiger Schnurrbart und blitzende weiße Zähne. »Ich werde damit schon fertig«, sagte er, dann wurde seine Stimme kalt und er sagte etwas Boshaftes, Beschuldigendes in stakkatoartigem Spanisch zu den beiden Männern.
    Viel Wirkung löste er damit nicht aus. Der Größere hob träge den Arm, um seine Mütze herumzudrehen, so daß der Schirm nach hinten wies, und betrachtete erst den Polizisten und dann Delaney mit ungerührter Miene. Er antwortete ausweichend - oder jedenfalls klang es danach. In diesem Moment erhob Jack die Stimme, dieses mächtige trompetende Organ, das die ganze Gruppe zusammenfahren ließ - die Mexikaner, den Polizisten, sogar Delaney. »Officer«, donnerte er, »ich habe diese Männer auch gesehen, da bin ich mir sicher, und ich hätte gern gewußt, was sie dort unten, wo dieses höchst dubiose Feuer ausgebrochen ist, zu suchen hatten. Das da drüben sind unsere Häuser - sie sind alles, was wir haben -, und falls Brandstiftung im Spiel war, will ich das verdammt noch mal erfahren.«
    Eine Menge scharte sich um sie - nicht nur Delaney und Jack hatten die zwei Mexikaner die Straße hinaufkommen sehen. »Stimmt genau«, rief eine schrille Stimme hinter Delaney aus, eine Frauenstimme, und als er sich umdrehte, sah er eine dickliche Frau mit verschwiemelten Augen und einem Silberring im rechten Nasenflügel. Sie trug eine Stola über einem Kleid aus schwerem Brokat, das auf der Erde schleifte und ihre Figur umhüllte. »Und ich will das auch wissen«, schrie sie, verhaspelte sich bei den letzten Silben, und Delaney merkte, daß sie betrunken war.
    Inzwischen war ein zweiter Polizist dazugetreten, ein barscher Beamter der California Highway Patrol, sein hellblonder Bürstenschnitt kratzte am Rand seiner Mütze. Er warf einen raschen Blick in die Runde, um die Situation zu erfassen, funkelte die große Frau mit dem