American Gods

auf Wednesday zu, der sich an seinem Steak gütlich tat; das Steak sah so blutig und blau aus, dass sich der Eindruck aufdrängte, es sei nie mit einer Herdflamme in Berührung gekommen.
    »Hier. Können Sie wiederhaben«, sagte Shadow.
    Robbie war gefahren. Zwar schwieg der Zeitungsbericht sich über diesen Punkt aus, aber er musste wohl betrunken gewesen sein. Unwillkürlich stellte Shadow sich Lauras Gesicht vor, als sie erkannte, dass Robbie zu betrunken war, um zu fahren. Das Szenarium entfaltete sich in Shadows Kopf, und er konnte nichts tun, um dem Einhalt zu gebieten: Laura, wie sie Robbie anschreit – ihn anschreit, er solle an die Seite fahren, dann der Aufprall von Auto gegen Laster und das Steuer, das verreißt …
    … das Auto am Straßenrand, zerbrochenes Glas, das im Scheinwerferlicht wie Eis und Diamanten glitzert; das Blut, das rubinrote Lachen auf der Straße bildet. Zwei Leichen, die aus den Trümmern weggetragen oder ordentlich an den Straßenrand gelegt werden.
    »Na?«, sagte Mr. Wednesday. Er war mit dem Steak fertig, hatte es wie ein Verhungernder verschlungen. Jetzt mampfte er die Fritten weg, die er mit der Gabel aufspießte.
    »Sie hatten Recht«, sagte Shadow. »Ich habe keinen Job.«
    Shadow nahm einen Vierteldollar aus der Tasche, Zahl nach oben. Er schnipste ihn in die Luft, berührte ihn beim Verlassen der Hand mit den Fingern der Linken, wodurch er ins Wackeln geriet, als würde er sich in der Luft drehen, fing ihn wieder auf und klatschte ihn auf den anderen Handrücken.
    »Kopf oder Zahl«, sagte er.
    »Was soll das?«, sagte Wednesday.
    »Ich möchte nicht für jemanden arbeiten, der weniger Glück hat als ich. Sagen Sie an.«
    »Kopf«, sagte Wednesday.
    »Tut mir Leid«, sagte Shadow, ohne auch nur einen Blick auf die Münze zu werfen. »Es war Zahl. Ich habe den Wurf manipuliert.«
    »Nichts leichter, als ein manipuliertes Spiel umzudrehen«, sagte Wednesday, indem er ihm mit einem ungewöhnlich breiten Finger drohte. »Gucken Sie mal nach.«
    Shadow sah hin. Kopf lag oben.
    »Ich muss ihn irgendwie nicht richtig gefangen haben«, sagte er verwirrt.
    »Sie tun sich Unrecht«, sagte Wednesday und grinste. »Ich bin nur einfach ein ganz großer Glückspilz.« Dann blickte er auf. »Na, also so was! Mad Sweeney. Trinkst du einen mit uns?«
    »Southern Comfort und Coke, ohne Eis«, sagte eine Stimme hinter Shadow.
    »Ich geh mal und sprech mit dem Barkeeper«, sagte Wednesday. Er stand auf und machte sich auf den Weg zur Theke.
    »Und mich fragen Sie nicht, was ich trinken will?«, rief Shadow ihm hinterher.
    »Ich weiß schon, was Sie trinken«, sagte Wednesday, und dann stand er schon an der Theke. In der Jukebox setzte Patsy Cline wieder zu »Walking After Midnight« an.
    Der Southern-Comfort-und-Cola-Mann setzte sich neben Shadow. Er hatte einen kurzen, rötlichen Bart. Er trug eine Jeansjacke mit aufgenähten hellen Flicken und darunter ein fleckiges weißes T-Shirt. Die Aufschrift auf dem T-Shirt lautete:
     
    WENN’S NICHT ZUM ESSEN, TRINKEN,
    RAUCHEN ODER SCHNUPFEN
    IST … DANN SCH*** DRAUF!
     
    Er trug eine Baseballmütze, die ebenfalls eine Aufschrift hatte:
     
    DIE EINZIGE FRAU, DIE ICH JE GELIEBT,
    GEHÖRTE EINEM ANDERN …
    MEINE MUTTER!
     
    Mit seinem schmutzigen Daumennagel öffnete er eine weiche Packung Lucky Strikes, entnahm ihr eine Zigarette und bot dann auch Shadow eine an. Shadow wollte gerade annehmen – er rauchte zwar nicht, aber Zigaretten kann man immer gut tauschen –, da fiel ihm ein, dass er ja nicht mehr im Bau war. Er schüttelte den Kopf.
    »Sie arbeiten also für unseren Mann?«, fragte der Bärtige. Er war nicht unbedingt betrunken, aber nüchtern konnte man ihn auch nicht nennen.
    »Sieht so aus«, sagte Shadow. »Und was machen Sie so?«
    Der Bärtige zündete seine Zigarette an. »Ich bin ein Leprechaun , ein irischer Kobold«, sagte er grinsend.
    Shadow vermied ein Lächeln. »Wirklich?«, sagte er. »Müssten Sie dann nicht Guinness trinken?«
    »Blödes Klischee. Sie sollten das Schubladendenken aufgeben«, sagte der Bärtige. »Irland hat mehr zu bieten als Guinness.«
    »Sie sprechen nicht mit irischem Akzent.«
    »Bin schon viel zu scheißlange hier.«
    »Sie kommen aber ursprünglich aus Irland?«
    »Hab ich doch gesagt. Ich bin ein Leprechaun. Wir kommen nicht aus Moskau oder was.«
    »Wohl nicht.«
    Wednesday kehrte an den Tisch zurück. Er hielt die drei Gläser problemlos in seinen Pranken. »Southern Comfort und Coke für