American Gods

eine Comedy-Serie handelte, und er hatte sich doch so sehr ein Schuhtelefon gewünscht …
    Eine Frauenstimme am Telefon. »Ja?«
    »Hier ist Mister Town, ich möchte Mister World sprechen.«
    »Einen Moment, bitte. Ich sehe nach, ob er verfügbar ist.«
    Es folgt Stille. Town stellt die Beine über Kreuz, zieht seinen Gürtel – muss unbedingt diese letzten zehn Pfund noch abnehmen – etwas höher, weg von der Blase. Dann sagt eine weltmännische Stimme: »Hallo, Mister Town.«
    »Sie sind uns entwischt«, sagt Town. Er fühlt, wie die Enttäuschung in seinem Bauch rumort: Das waren die Scheißkerle, die verdammten Hundesöhne, die Woody und Stone umgelegt haben, um Gottes willen. Gute Männer. Gute Männer. Er würde liebend gern Mrs. Wood vögeln, weiß aber, dass es noch zu früh ist, die Initiative zu ergreifen, so kurz nach Woodys Tod. Also führt er sie alle zwei Wochen zum Essen aus, eine Investition in die Zukunft, sie ist einfach dankbar für die Zuwendung …
    »Wie kommt’s?«
    »Ich weiß nicht. Wir haben eine Straßensperre errichtet. Es hätte da eigentlich keinen Ausweg geben dürfen, aber sie haben trotzdem einen gefunden.«
    »Eins der vielen kleinen Rätsel des Lebens. Keine Sorge. Haben Sie die Örtlichen beruhigt?«
    »Hab ihnen erzählt, dass es eine optische Täuschung war.«
    »Haben sie’s geschluckt?«
    »Glaube schon.«
    Mr. Worlds Stimme hatte etwas sehr Vertrautes – ein merkwürdiger Gedanke, arbeitete er jetzt doch schon seit zwei Jahren für ihn persönlich, sprach jeden Tag mit ihm, selbstverständlich hatte seine Stimme etwas Vertrautes.
    »Die werden inzwischen weit weg sein.«
    »Sollen wir Leute zum Reservat schicken, um sie abzufangen?«
    »Lohnt den Aufstand nicht. Da gibt’s komplizierte Zuständigkeiten, und ich schaffe es nicht, an einem Vormittag alle Beziehungen spielen zu lassen, die dafür nötig wären. Wir haben viel Zeit. Kommen Sie einfach hierher zurück. Ich habe im Moment alle Hände voll zu tun, die Programmkonferenz zu organisieren.«
    »Gibt’s Probleme?«
    »Es ist ein einziger Tanz. Ich habe vorgeschlagen, dass wir es hier draußen machen. Die Techies wollen es in Austin haben, gegebenenfalls auch in San Jose, die Spieler wollen Hollywood, die Immateriellen wollen’s in der Wall Street. Niemand will seine Höhle verlassen. Keiner will nachgeben.«
    »Brauchen Sie meine Hilfe?«
    »Noch nicht. Ich werde ein paar von denen anfauchen, andere wiederum streicheln. Sie wissen ja, wie das geht.«
    »Ja, Sir.«
    »Machen Sie weiter, Town.«
    Die Verbindung bricht ab.
    Town denkt, er hätte eine Elitetruppe haben sollen, um diesen verdammten Winnebago hopszunehmen, oder Landminen auf der Straße oder irgendeine Scheißnuklearwaffe, dann hätten diese Scheißer gesehen, dass sie es ernst meinen. Genau so, wie Mr. World mal zu ihm gesagt hat: Wir schreiben die Zukunft in brennenden Lettern. Auf einmal denkt Mr. Town wieder, mein Gott, wenn er jetzt nicht gleich pinkeln kann, dann verliert er eine Niere, die platzt einfach, es war schon so, wie sein Papa auf langen Reisen immer zu sagen pflegte, als Town noch ein Kind war – wenn sie auf der Autobahn waren, dann sagte sein Papa immer: »Meine Backenzähne schwimmen schon«, und Mr. Town kann diese Stimme immer noch hören, diesen schrillen Yankeeakzent: »Ich muss bald mal pinkeln gehen. Meine Backenzähne schwimmen schon …«
    … und in diesem Moment fühlte Shadow, wie ihm die Hand geöffnet wurde, eine fremde Hand löste einen Finger nach dem anderen von dem Schenkelknochen, den er umklammert hielt. Er musste nicht mehr urinieren – das war jemand anders gewesen. Er stand unter den Sternen auf einer glasglatten Felsebene.
    Wednesday gab wieder das Zeichen zu schweigen. Dann ging er weiter, und Shadow folgte ihm.
    Von der mechanischen Spinne ertönte ein Quietschen, und Wednesday erstarrte. Shadow blieb stehen und verharrte mit ihm. Grüne Lichter flackerten und schwärmten an den Seiten der Spinne auf und nieder. Shadow strengte sich an, nicht zu laut zu atmen.
    Er dachte über das nach, was gerade geschehen war. Es war, als hätte er durch ein Fenster ins Innere eines anderen Menschen geschaut. Und dann dachte er: Mr. World. Ich war es, dem die Stimme bekannt vorkam. Das war mein Gedanke, nicht der von Town. Deshalb erschien die Sache so seltsam. Er versuchte die Stimme in seinem Kopf zu bestimmen, sie in die Kategorie einzuordnen, der sie zugehörte, aber sie entzog sich ihm.
    Ich komm noch drauf , dachte