American Gods

Stadt lag ungefähr fünfhundert Meilen entfernt, fast genau in südlicher Richtung.
    »Wüsste ich nichts davon. Man nennt die Gegend Klein-Ägypten, weil es da in der Umgebung vor, na, hundert, hundertfünfzig Jahren eine Hungersnot gegeben hat. Die Ernte war ziemlich schlecht ausgefallen. Nur da unten in der Ecke nicht, da war sie gut gewesen. Also sind alle gekommen, um ihre Nahrung dort zu kaufen. Wie in der Bibel. Wie im Musical Joseph and the Amazing Technicoloi Dreamcoat . Auf nach Ägypten, täterätä.«
    »Wenn Sie an meiner Stelle wären und dorthin müssten, wie würden Sie das anstellen?«
    »Mit dem Auto fahren.«
    »Mein Wagen ist ein paar Meilen die Straße runter liegen geblieben. War eine echte Schrottkiste, wenn ich mich so ausdrücken darf.«
    »Meinetwegen auch Scheißkarre«, sagte sie. »So drückt sich mein Schwager auch immer aus. Er kauft und verkauft nebenbei Autos. Ab und zu ruft er mich an und sagt, Mattie, ich hab wieder eine Scheißkarre verkauft. Überhaupt, vielleicht wäre er ja interessiert, Ihren alten Wagen zu kaufen. Zum Schrottwert natürlich.«
    »Er gehört meinem Chef«, sagte Shadow, selbst ganz überrascht, wie leicht und locker ihm die Lügen von den Lippen gingen. »Ich muss ihn noch anrufen, damit er jemanden schickt, der ihn abholt.« Er hatte einen Einfall. »Ihr Schwager, ist der irgendwo in der Nähe?«
    »Er wohnt in Muscoda. Zehn Minuten südlich von hier. Man muss nur über den Fluss. Warum?«
    »Na ja, vielleicht hat er ja eine Schrottkiste, die er mir für, hm, fünf-, sechshundert Dollar überlassen könnte?«
    Sie lächelte liebenswürdig. »Mister, der hat kein einziges Auto bei sich stehen, das Sie nicht für fünfhundert Dollar haben könnten, und das mit vollem Tank. Verraten Sie ihm aber nicht, dass Sie das von mir haben.«
    »Würden Sie ihn für mich anrufen?«, sagte Shadow.
    »So gut wie passiert«, antwortete sie und griff zum Telefon. »Schatz? Mattie hier. Komm mal sofort rüber. Ich hab hier einen, der ein Auto kaufen will.«
     
    Die Scheißkarre, die Shadow sich aussuchte, war ein Chevy Nova, Baujahr 1983. Er zahlte, mit vollem Tank, vierhundertfünfzig Dollar dafür. Der Wagen hatte fast eine Viertelmillion Meilen auf dem Tacho und roch schwach nach Bourbon und Tabak, aber auch etwas stärker nach etwas, was gut und gern Banane sein mochte. Unter dem Schmutz und dem Schnee war nicht eindeutig zu bestimmen, welche Farbe er hatte. Von all den Fahrzeugen auf dem Hof von Matties Schwager war er jedoch der einzige, der so aussah, als könnte er Shadow fünfhundert Meilen weit tragen.
    Der Handel wurde in bar abgewickelt, wobei sich der Schwager weder für Shadows Namen noch für seine Sozialversicherungsnummer, noch für sonst irgendwas außer dem Geld interessierte.
    Shadow fuhr nach Westen, dann nach Süden, immer abseits der Interstate, mit lediglich noch fünfhundertfünfzig Dollar in der Tasche. Die Scheißkarre besaß ein Radio, aber als er es einschaltete, rührte sich gar nichts. Ein Straßenschild wies ihn darauf hin, dass er Wisconsin verlassen hatte und sich nunmehr in Illinois befand. Er kam an einer Bergbaugrube vorbei, wo riesige blaue Bogenlampen im trüben Mittwintertageslicht brannten.
    Er hielt bei einer Gaststätte namens Mom’s und bekam gerade noch etwas zu essen, bevor sie den Nachmittag über zumachte.
    Jeder Ort, durch den er kam, besaß neben dem Hauptortsschild, das dem Reisenden mitteilt, er sei jetzt in »Unserer Stadt« (Einw. 720), ein zusätzliches Schild, auf dem zum Beispiel kundgetan wurde, dass die örtliche Basketballmannschaft der unter Vierzehnjährigen Dritte bei den Landesmeisterschaften geworden sei oder dass die betreffende Stadt die Semifinalistinnen der Freistilringermeisterschaften von Illinois bei den U-16-Mädchen beherberge.
    Er fuhr fast im Halbschlaf weiter und wurde mit jeder Minute müder. Er überfuhr eine rote Ampel, wobei ihm fast eine Frau mit einem Dodge in die Seite gefahren wäre. Sobald er wieder auf freier Flur war, bog er von der Straße auf einen verlassenen Wirtschaftsweg ab und hielt den Wagen neben einem schneebesprenkelten Stoppelfeld an, auf dem eine Reihe fetter schwarzer Wildtruthähne in langsamer Prozession wie in Trauer fürbass schritt. Er stellte den Motor ab, legte sich auf die Rückbank und schlief ein.
    Dunkelheit, ein Gefühl des Fallens – als würde er wie Alice ein großes Loch hinabstürzen. Er fiel hundert Jahre lang ins Dunkel. Gesichter zogen an ihm vorbei,