antares

brennenden Trümmer zu den Polizeiautos.
    Wendy Tork-McLanahan hatte nur einige Sekunden unter ihrem Schleudersitzfallschirm Zeit gehabt, ehe sie auf den Boden geprallt war. Ihr Schleudersitz lag nur einige Meter neben ihr.
    Sie selbst lag auf der Seite, fast begraben unter Erde und geschwärztem Sand, hinter ihr befand sich noch immer ihr halb-verbrannter Fallschirm. Ihr Fliegeranzug, ihre Handschuhe, ihr Gesicht und ihr Haar waren schwarz von der Hitze und den fallenden Trümmern. Von oben aus der Luft hatte sie ausgesehen, als sei sie selbst eines der Flugzeugtrümmer. Ihr Helm und einer ihrer Stiefel fehlten. Das kam allerdings beim Aussteigen mit dem Schleudersitz nicht selten vor. Ihr linkes Bein lag verdreht unter ihr. Die linke Schulter war halb unter der Erde vergraben und schien gebrochen oder zumindest ausgekugelt zu sein.
    Zwei Milizleute des Staates Nevada legten ihr eine Wirbelsäulenschiene an.
    Patrick fiel vor ihr auf die Knie.
    »Sind Sie vom Stützpunkt?« fragte ihn der eine der beiden.
    Sie hatten Gesichtsmasken auf, was ihre Stimmen dämpfte.
    »Ja.«
    »Was ist hier eigentlich, verdammt noch mal, passiert? War das vielleicht eine Atombombe oder was?«
    »Ein Flugzeug.«
    Die beiden hatten unter Wendy eine kleine Höhlung ausgegraben und schoben ihr die Brettschiene nun unter. McLanahan wischte vorsichtig Wendys Gesicht sauber. Einige Metallsplitter klebten auf ihr, und als er sie abzog, spürte er selbst den Schmerz, den er dadurch verursachen mußte.
    »Helfen Sie mal«, rief einer der Milizleute, »nehmen Sie die Gurte, und geben Sie sie rüber!« Sie führten die Gurte unter Wendy durch, McLanahan reichte das Ende vorsichtig wieder auf die andere Seite hinüber. Sie zogen sie an, bis Wendy auf dem Brett festgezurrt war. Weitere Gurte zogen sie über Wendys Stirn und Kinn und legten eine Halskrause um ihren Hals, damit ihr jede Kopfbewegung unmöglich war. Dann begannen sie, ihre Füße auszubuddeln und ebenfalls festzuschnallen, während einige Meter weiter der Notarzt-Hubschrauber herunterkam.
    »Nun lassen Sie die Sanitäter den Rest machen, Kumpel«, sagte einer der Milizleute. Sie zogen McLanahan hoch und von Wendy fort. Drei Sanitäter kamen aus dem Hubschrauber und schlossen Wendy im Handumdrehen an eine Sauerstoff-Flasche, ein Atem- und ein EKG-Gerät an. Sie packten Wendy vorsichtig auf eine Tragbahre und trugen sie zum Hubschrauber.
    McLanahan rannte nebenher, doch man schob ihn weg: »Kein Platz. Wir haben noch mehr Verletzte zu transportieren, drüben am Truck Stop.« Sie machten ihm die Tür vor der Nase zu, und der Hubschrauber stieg auf und war rasch verschwunden.
    McLanahan hatte ziemlich weiche Knie. Eine Überlebende von sieben einer ganzen Besatzung... Noch vor einer Stunde waren sie alle quicklebendig zusammen gewesen. Und Wendy... das letzte, was er von ihr gesehen hatte, war der zuversichtlich hochgereckte Daumen gewesen, ehe sie eingestiegen war... Alles klar, kein Problem! hatte sie gesagt...
    Aus dem rauchverdunkelten Himmel erschien ein anderes Flugzeug. Kein Hubschrauber. Es ähnelte einem umgebauten C-130-Transporter. Eine C-22 Osprey, Senkrechtstarter mit verstellbaren Rotoren. Die Maschine flog kaum dreißig Meter hoch.
    Ihre Motoren röhrten auf, die Propeller stellten sich hoch, und sie kam langsam wie ein Hubschrauber herunter und setzte nur wenige Meter neben McLanahan auf.
    Die hintere Frachttür ging auf und entließ ein Dutzend schwerbewaffneter Wachsoldaten in vollem Kampfanzug und mit Marschgepäck samt einem Patrouillenwagen M-113, der zur Bundesstraße 95 fuhr, während die Soldaten eine Postenkette rund um die Absturzstelle bildeten.
    »Patrick?«
    Er wandte sich um, als er seinen Namen hörte. Es war Hal Briggs mit einer Uzi-MP in der Hand, einem Kampfhelm und einem Kopfhörer mit Sprechmikro. Er ließ sich neben McLanahan nieder und beugte sich nahe zu ihm, um den Rotorlärm der Osprey zu übertönen. »Sind Sie okay?«
    »Wendy...«
    »Ja, hab's gehört, schön, daß Sie noch rauskam«, schrie Briggs über den Lärm. »Sie bringen sie in die Spezialklinik für Verbrennungen... sie glauben, sie kriegen sie wieder hin.«
    »Unglaublich«, murmelte McLanahan, »daß es Ken James war. Klaut den Dream Star , schießt den Old Dog ab...«.
    »Sie müssen hier weg, Patrick. Ich sperre die ganze Absturzstelle ab. Der General beruft bereits eine Untersuchungskommission. Er möchte, daß Sie ihm dabei helfen.«
    »Untersuchungskommission? Und was ist mit dem