Armegeddon Rock

schon die Ohren?«
    »NEIIIIN!« schrien Tausende von Stimmen zurück.
    »Dann müssen wir wohl lauter spielen«, sagte Hobbins, und er führte sie in »This Black Week«. Das Feuerwerk verschleierte und peitschte den Himmel hinter ihm blau, dann grün, dann rot, eine andere Farbe für jede Strophe des Songs, und das Bühnenlicht änderte sich mit der Pyrotechnik oben, und die Musik änderte sich auch. Als er zum Schwarzen Sonntag kam, sang das Amphitheater mit, wiegte sich hin und her, klatschte in seine zahllosen Hände. Edan Morse schlug mit einer verbundenen Hand leicht den Takt auf seinem Knie, die Augen geschlossen. Selbst Gort, der mit finsterer Miene am Fuß der Bühne stand, bewegte sich leicht zur Musik.
    Der erste Set war ein Hit nach dem anderen, die ganzen alten Songs von den alten Alben, den ersten vier Alben. Sie brachten »Elf Rock« und »Cold Black Water« von Hot Wind Out of Mordor, »Crazy Cara« von Nazgûl und »Jackhammer Blues«, »Poison Henry« und »Schuylkill River« vom Schwarzen Album, und sie hörten mit der langen, langen Version von »Makin’ War!« von Napalm auf. Maggio fing Feuer und ging mit seiner kreischenden Telecaster hinauf in die Sitzreihen, während das Publikum das Echo der Band war. »Makin’ war«, sagen sie, »Makin’ war, makin’ war, makin’ war, war, WAR!«, aber es war eine Art von Liebe, was sie machten, es war reine Leidenschaft, und als Maggio schließlich die endlose Improvisation abbrach, war er schweißdurchnäßt. Faxens Ricky und Hobbins Gibson geleiteten ihn auf die Bühne und zur Schlußstrophe zurück, und Gopher John beendete es mit ein paar Riffs, die den Eindruck machten, als hätte er vor, die Felle seiner Drums durchzuspielen, und Red Rocks kam schreiend auf die Füße, und der Applaus war ein langer, rollender Donner.
    Aber als er erstarb, wie es jeder Donner tut, kam ein anderes, tieferes Grollen hinterher. Sandy drehte sich mit gerecktem Hals um und sah den Sturm, näher jetzt, schwarz und drohend. In der Ferne zuckten Blitze vor den Bergen. Der Horizont war eine ungeheure tintenschwarze Wand, die im Begriff stand, auf sie zu fallen. Während Sandy hinschaute, leuchteten die Wolken von innen her auf.
    Die Menschen waren auf den Beinen, streckten sich und liefen während der kurzen Pause herum. Sandy stand auf, als Gort auf sie zukam. »Faxon will den zweiten Set kürzen«, berichtete er.
    Morse sah bestürzt aus. »Was? Warum?«
    Der große Mann reckte einen riesigen Daumen nach Westen. »Er hat Angst vor dem Gewitter.«
    »Nein«, sagte Morse aufgeregt. »Nein, auf keinen Fall. Sie müssen die Show zu Ende spielen. Sie müssen… sie müssen…« Er taumelte, und sein Gesicht wurde blaß. »Schwindlig«, murmelte er. »Ich muß mich setzen.« Er brach fast auf seinem Sitz zusammen.
    »Ich spreche mit ihm«, sagte Ananda forsch. Sie folgte Gort durch das Gewühl. Sandy kam ihnen schnell nach, aber nicht schnell genug. Die Diskussion war bereits im Gange, als er ankam.
    »NEIN!« rief Faxon. »Auf keinen Fall! Seid ihr verrückt, oder was?« Er deutete mit dem Finger. »Dieses Unwetter wird jetzt jeden Moment über uns sein.«
    »Was ist schon ein bißchen Regen?« sagte Ananda. »Sie haben in Woodstock im Regen gespielt, stimmt’s?«
    »Regen? Machst du Witze? Schau dir das an! Ich hab während der ganzen Show da hingestarrt, und das wird nicht bloß so ein Nieselregen, ’nanda. Das ist ein Oberliga-Gewitter da draußen. Blitze und elektrische Instrumente passen nicht zusammen.«
    »Ängstlich, großer Boß?« warf Maggio von der Seite ein. »Ich nicht. Ich spiele.«
    Faxon sah beunruhigt und überstimmt aus, aber so leicht gab er die Diskussion nicht auf. Dann drängte sich Hobbins durch einen Haufen Roadies. »Wir machen weiter«, sagte er. »Hörst du, Peter? Wir spielen.«
    »Nein«, sagte Faxon, aber kraftlos. Er war blaß und eckig.
    »Doch«, fauchte Hobbins. »Wer zum Teufel ist hier eigentlich der Star?« Sie starrten ihn jetzt alle an. Sein Ton war leicht und spaßhaft gewesen, aber hinter dem Scherz war stählernes Selbstvertrauen, eiserne Sicherheit.
    Er würde seinen Willen durchsetzen, besagte der Ton; er tat es immer. Es war Hobbins, der da sprach, nicht Richmond.
    »Pat«, sagte Faxon. »Du bist es.«
    »Heiliger Jesus Christus des Steptanzes«, entfuhr des Maggio. Sein Mund hing offen.
    »Pleased to meet you«, sagte Hobbins. »I see you guessed my name.«
    Peter Faxon nahm sich mit sichtbarer Anstrengung wieder zusammen.