Atemschaukel

wieder hässlich wurde. Es war jedesmal dasselbe bei der Sommerpaloma auf dem Appellplatz. Nur im späten September, bei einem der letzten Nachttänze draußen, war es anders.
    Ich saß wie so oft mit den Füßen auf der Holzbank und zog beide Knie unters Kinn. Der Advokat Paul Gast machte eine Tanzpause und setzte sich nah an meine Fußspitzen und sagte nichts. Vielleicht dachte er doch noch hie und da an seine tote Frau, an die Heidrun Gast. Denn in dem Moment, als er den Rücken anlehnte, fiel überm Russendorf ein Stern. Er sagte:
    Leo, du musst dir schnell etwas wünschen.
    Das Russendorf schluckte den Stern, all die anderen glitzerten wie grobes Salz.
    Mir ist nichts eingefallen, sagte er, und dir.
    Ich sagte: Dass wir leben.
    Es war gelogen mit einem Leichtsinn wie Heu. Ich hatte mir gewünscht, dass mein Ersatzbruder nicht mehr lebt. Ich wollte meiner Mutter ein Leid antun, ihn kannte ich ja nicht.

Vom Lagerglück
    Glück ist etwas Plötzliches.
    Ich kenne das Mundglück und das Kopfglück.
    Das Mundglück kommt beim Essen und ist kürzer als der Mund, sogar als das Wort Mund. Wenn man es ausspricht, hat es keine Zeit, in den Kopf zu steigen. Das Mundglück will gar nicht, dass man darüber spricht. Wenn ich vom Mundglück rede, müsste ich vor jedem Satz PLÖTZLICH sagen. Und nach jedem Satz: DU SAGST ES NIEMANDEM, WEIL ALLE HUNGRIG SIND.
    Ich sage es nur einmal: Plötzlich ziehst du den Ast herunter, pflückst Akazienblüten und isst. Du sagst es niemandem, weil alle hungrig sind. Du pflückst Sauerampfer am Wegrand und isst. Du pflückst wilden Thymian zwischen den Rohren und isst. Du pflückst Kamillen neben der Kellertür und isst. Du pflückst wilden Knoblauch am Zaun und isst. Du ziehst den Ast herunter, pflückst schwarze Maulbeeren und isst. Du pflückst wilden Hafer im Brachland und isst. Du findest keine einzige Kartoffelschale hinter der Kantine, aber einen Krautstrunk, und isst.
    Im Winter pflückst du gar nichts. Du gehst aus der Schicht deinen Heimweg in die Baracke und weißt nicht, an welcher Stelle der Schnee am besten schmeckt. Sollst du gleich von der Kellertreppe eine Handvoll nehmen oder erst am verschneiten Kohlehaufen oder erst am Lagertor. Ohne dich zu entscheiden, nimmst du dir eine Handvoll von der weißen Mütze auf dem Zaunpfosten und machst dir denPuls und den Mund und den Hals bis zum Herzen hinunter frisch. Plötzlich spürst du die Müdigkeit nicht mehr. Du sagst es niemandem, weil alle müde sind.
    Wenn kein Absturz kommt, ist ein Tag wie der andere. Du wünschst dir, dass ein Tag wie der andere ist. Der fünfte kommt nach dem neunten, sagt der Rasierer Oswald Enyeter – nach seinem Gesetz ist Glückhaben ein bisschen Balamuk. Ich muss Glück haben, weil meine Großmutter gesagt hat: Ich weiß, du kommst wieder. Auch das sage ich niemandem, weil alle wiederkommen wollen. Fürs Glückhaben braucht man ein Ziel. Ich muss ein Ziel suchen, auch wenn es nur der Schnee auf dem Zaunpfosten ist.
    Besser als vom Mundglück kann man vom Kopfglück reden.
    Das Mundglück will allein sein, es ist stumm und innen angewachsen. Aber das Kopfglück ist gesellig und verlangt nach anderen Personen. Es ist ein umherirrendes Glück, auch nachhinkend. Es dauert länger, als du ihm gewachsen bist. Das Kopfglück ist zerstückelt und schwer zu sortieren, mischt sich wie es will und wandelt sich schnell vom
    hellen zum
    dunklen
    verwischten
    blinden
    missgünstigen
    versteckten
    flatternden
    zögerlichen
    ungestümen
    zudringlichen
    wackligen
    abgestürzten
    fallengelassenen
    gestapelten
    eingefädelten
    betrogenen
    fadenscheinigen
    zerkrümelten
    verworrenen
    lauernden
    stachligen
    mulmigen
    wiedergekehrten
    frechen
    gestohlenen
    weggeworfenen
    übriggebliebenen
    um ein Haar danebengegangenen Glück.
    Das Kopfglück kann nassäugig, halsverdreht oder fingerzittrig sein. Aber jedes poltert in der Stirn wie ein Frosch in einer Blechdose.
    Das allerletzte Glückhaben ist das Eintropfenzuvielglück. Es kommt beim Sterben. Ich weiß noch, als die Irma Pfeifer in der Mörtelgrube gestorben war, machte die Trudi Pelikan mit dem Mund einen Schnalzer wie eine große Null und sagte in einem Wort:
    Eintropfenzuvielglück.
    Ich gab ihr recht, weil man den Toten beim Abräumen die Erleichterung ansah, dass im Kopf das starre Nest, im Atem die schwindlige Schaukel, in der Brust die taktversessene Pumpe, im Bauch der leere Wartesaal endlich Ruhe geben.Das pure Kopfglück gab es nie, weil in aller Munde der