Atlantis

nicht?«, fragte Nate, ohne von seinem Schreibtisch und dem, was er dort tat, aufzublicken. Er schien von früh bis spät entweder in den Unterrichtsräumen oder an diesem Schreibtisch zu hocken. Manchmal ertappte
ich ihn dabei, wie er in der Nase bohrte und die Ausbeute (nach sorgfältiger und gründlicher Inspektion) verstohlen unter der mittleren Schreibtischschublade abwischte. Es war sein einziges Laster, abgesehen natürlich von seinem fürchterlichen Musikgeschmack.
    Skip hatte sich Nates Platten angesehen, etwas, was er völlig unbefangen in jedem Zimmer tat, das er betrat. Jetzt hielt er eine Platte hoch. Seine Miene war die eines Arztes, der sich ein schlimmes Röntgenbild ansieht eines, auf dem ein dicker (und fast mit Sicherheit bösartiger) Tumor zu sehen ist. Er trug seine Jacke mit den Initialen seiner Highschool und eine Baseballkappe der Dexter-Highschool, und er stand zwischen Nates Bett und meinem. Auf dem College bin ich keinem und danach auch nur selten einem anderen Mann begegnet, den ich auf so typisch amerikanische Weise gut aussehend fand wie den Captain. Skip schien sich seines guten Aussehens nicht bewusst zu sein, aber das war eigentlich unmöglich, sonst hätte er nicht so viele Frauen flachgelegt. Es war natürlich eine Zeit, in der fast jeder zum Schuss kommen konnte, aber selbst nach den Maßstäben der damaligen Zeit war Skip außerordentlich gut beschäftigt. Im Herbst 66 lag das jedoch alles noch in der Zukunft; im Herbst 66 gehörte Skips Herz ebenso wie meins den Spielkarten.
    »Das ist schlimm, Kamerad«, sagte Skip sanft und in vorwurfsvollem Ton. »Tut mir leid, aber das ist echt das Letzte .«
    Ich saß an meinem eigenen Schreibtisch, rauchte eine Pall Mall und suchte meinen Mensa-Ausweis. Andauernd verschusselte ich das verdammte Ding.
    »Was ist das Letzte? Warum siehst du dir meine Platten an?« Nates Botaniklehrbuch lag aufgeschlagen vor ihm. Er
zeichnete ein Blatt auf Millimeterpapier. Seine blaue Freshman-Kappe hatte er schräg auf den Hinterkopf geschoben. Ich glaube, Nate Hoppenstand war der Einzige von uns Studienanfängern, der diesen verdammten blauen Fetzen wirklich trug, bis Maines glückloses Football-Team endlich einen Touchdown erzielte … etwa eine Woche vor Thanksgiving war das.
    Skip musterte weiterhin die Platte. »Das ist doch’n echter Griff in’n vollgeschissenes Klo. Aber wirklich.«
    »Ich kann’s nicht leiden, wenn du so redest!«, rief Nate aus, war aber immer noch zu stur, um aufzuschauen. Skip wusste , dass Nate es nicht leiden konnte, wenn er so redete; deshalb tat er es ja. »Wovon sprichst du überhaupt?«
    »Tut mir leid, wenn dir meine Ausdrucksweise missfällt, aber ich nehm die Bemerkung trotzdem nicht zurück. Ich kann’s nicht. Das ist nämlich schlimm. Es tut mir weh, mein junger Freund. Es tut mir verdammt noch mal weh .«
    »Was denn?« Nate blickte endlich von seinem Blatt auf, das so sorgfältig beschriftet war wie eine Karte in einem Straßenatlas; Skip hatte ihn genug getriezt. »WAS DENN?«
    »Das hier.«
    Auf der Platte, die Skip hochhielt, schien ein Mädchen mit kecker Miene und kecken kleinen Brüsten unter einer Matrosenbluse auf dem Deck eines Schnellboots zu tanzen. Eine offene Hand war zu einem kecken kleinen Winken erhoben. Eine kecke kleine Matrosenmütze saß schief auf ihrem Kopf.
    »Du bist garantiert der einzige Collegestudent in Amerika, der Diane Renay Sings Navy Blue mit aufs College gebracht hat«, sagte Skip. »Das ist falsch, Nate. Dieses Teil gehört auf deinen Dachboden, zusammen mit den Spießerhosen,
die du bestimmt bei allen Highschool-Sportfesten und Gemeindeabenden getragen hast.«
    Wenn er mit »Spießerhosen« die Polyesterhosen mit der komischen, zweckfreien kleinen Schnalle hinten meinte, dann hatte Nate seine Kollektion wohl größtenteils mitgebracht … und trug jetzt gerade auch eine. Ich sagte jedoch nichts. Ich nahm ein gerahmtes Bild meiner eigenen Freundin in die Hand und erspähte meinen Mensa-Ausweis dahinter. Ich nahm ihn und stopfte ihn in die Tasche meiner Levi’s.
    »Das ist eine gute Platte«, sagte Nate würdevoll. »Eine sehr gute sogar. Sie … swingt .«
    »Sie swingt, soso.« Skip warf die Platte auf Nates Bett. (Er sortierte Nates Platten grundsätzlich nicht wieder ein, weil er wusste, dass er Nate damit auf die Palme brachte.) » ›My steady boy said ship ahoy and joined the Nay-yayvee? ‹ Wenn du darunter ›gut‹ verstehst, dann erinnere mich dran, dass ich bloß nie