Auf dem Maniototo - Roman

sprießt), und nur innehielten, um zu essen und zu schlafen; und wenn sie ihre Herzen dann ausgeleert hatten, wirkten sie tatsächlich wie leere Säcke und wären vielleicht entsprechend verzweifelt gewesen, wenn nicht ihre Besitzer oder Träger erkannt hätten, dass Säcke aus dem Stoff gemacht sind, der unter anderen Umständen zu feinem Leinen verwoben und mit leuchtenden Blumen, Paradiesvögeln, Fischen und Schlössern bestickt werden kann, mit Orten und Symbolen eines Zeitalters der Phantasie.
    Ich zog mich in meine kleine Wohnung zurück, wo ich mir die folgenden Notizen machte:
    Ich, Alice Thumb, schürfte tiefer als je zuvor.
    Ich fliege «auf dem Fledermausrücken» und so weiter, hinter mir Epochen und Zeitalter.
    Doris, die Blühende – hat sie kein außerhäusliches Begehren?
    Doris unterrichtet Geographie. Sie sagt: «Mein Ehemann ist fruchtbar» – was weckt die Sehnsucht nach der Wüste in ihm,
    wenn nicht das Verlangen nach dem, was er nicht hat.
    Ich bin eine Geranie, von farbenprächtiger Zucht. Er sucht
    eine vegetative Blässe, die Wüste und das Chaparral-Gebüsch,
    einen beherrschten Durst; er möchte ein Riesenkaktus sein,
    der zartweiße Blütenkronen zu «samenreichem Blutrot» - platzen lässt,
    wenngleich er dies nicht weiß. Er sieht nur die Blässe,
    immer die Blässe.
    Roger, Wüstenkrötenechse. Antilope, Wüstenhase,
    ein blühender Jerusalemsdorn, eine giftige Krustenechse
    eine Sandschlange, die im Sand schwimmt?
    Ein Kaktuswald? Und ich, ein Kaktuszaunkönig? Eine Trauertaube, geschützt durch die Stacheln der Kakteen? Ein Wüsten goldspecht, Buntfalke,
    Purpurschwalbe, Fliegenschnäpper,
    Ein Riesenkaktuswald? Granit, schwarze Lava,
    der Sandstein längst erodiert.
    Ein Leguan,
    ein Josuabaum, Katzenfrett,
    Rosenläufer?
    Costa-Kolibri der Bergwüste?
    Er wird doch wissen (so wie ich, die Geographielehrerin,
    die Wüsten der Welt, ihre Flora und Fauna benenne),
    dass nicht alles so ist, wie es zu sein scheint?
    Ein Mann, der sich nach der Wüste sehnt, nach der Gesellschaft des Nichts,
    bringt vielleicht Dornen hervor, treibt purpurrote Blüten aus,
    erquickt sich an seinem eigenen gespeicherten Blut,
    wenn der Blutregen einer jeden Jahreszeit von dem Himmel fällt, unter dem er lebt,
    verteidigt die Intensität der Sonne,
    ihr Recht zu verbrennen,
    ihre Gabe wegzuätzen,
    die Brandkruste, die vielleicht Gott ist.
    Ja, ich bin Roger mit dem englischen Namen, der Read-You-Over-and-Out des Weltraums, der Mondspaziergänge, der verheißenen Planetenzukunft.
    Roger, der Klischees in Lebensregeln übersetzt,
    mein Leben, gewebt aus Binsenweisheiten, in die ich das Muster meiner selbst flechte.
    Die Wildnis, die Wüste – warum sind sie nicht voller Pilger?
    Mitten im Herzen von fünfzig Grad im Schatten
    entwirre ich vielleicht die Fäden von Mensch, Heiligem und Gott.
    Ich werde der verrückte Engländer sein, der
    (auf Reisen in einem gottgefälligen Land) träumte, dass eine Klapperschlange freundlich zu ihm war,
    die Kaktusstacheln sind knospende Apfelblüten,
    der Sandsturm ist die kühle Ozeangischt
    eines alles umschließenden kühlen Sandmeers.
    Ich, Theo, schreibe mein Buch über Erosion.
    Ich erfuhr schon als Kind von ihrer Bedrohlichkeit, ihrem Schrecken. In meiner Heimat fuhr ich oft nach Central Otago.
    Ich sah die von Kaninchen geschaffenen Landschaften, ihre Wüsten aus goldenen Bauten,
    wo sie wohnten und auf hohen Kissen aus Goldschnüren schliefen,
    in zerfallenden Palästen, die Pfade waren hin zur Sonne und von ihr weg.
    Heute, in Erinnerung an die Kaninchen, gibt es Männer und Knaben (selbst eine Stadt) namens Bunny, stolz auf den Namen,
    während Kinder im Schlaf das weiche Fell der Spielzeugkaninchen umarmen,
    der einstigen Könige des goldenen Reiches.
    Ich lernte die Küstenlinie meines Landes auswendig. 
    In Wartezonen zeichneten meine Finger sie liebevoll im Geiste nach,
    folgten zärtlich den großen Anbissen, gebildet vom ewigen Hunger des Meeres.
    Du weißt vielleicht, dass ich gemeinsam mit Irving eine Studie über das Land in Blenheim geplant hatte,
    einst meine Heimat, fast noch Wildnis (wir wohnten in der Windy Ridge Road;
    ich ging in die Windy-Ridge-Schule, heute El-Alamein-Oberschule),
    jetzt die Stadt der Schlachten, unsere Schwester,
    mit den sichtbaren Narben.
    Eine Ironie, der Tod der Garretts durch ein Erdbeben,
    ihre Abtragung, ihre Tilgung von der Erdoberfläche.
    Auf einer Cocktailparty für Städteplaner fragte mich einmal