Auf der Straße nach Oodnadatta

den Händen, dann auch mit den Fäusten.
    Wurden lauter. Sehr laut.
    Fingen an, aufgeregt im Kreise zu laufen.
    Meckerten, schrien und brüllten.
    Zerrten sich an den Bärten.
    Ließen die Gebisse in den Fingern des Gegners – oder umgekehrt.
    Traten sich in die runzligen Hoden.
    Hoben geifernd ihre goldbeschlagenen Krücken.
    Schlugen sich auf die Schädel.
    Die ersten ergriffen Vasen mit schneeweißen Rosen und zertrümmerten sie auf dem gebrauchten Hirnapparat des Konkurrenten.
    Prothesen verselbständigten sich entschlossen.
    Schon begannen morsche Knochen zu krachen, zu brechen, zu bersten.
    Sie hasteten durch die finsteren Gassen der arglosen Stadt, näherten sich dem weißen persisch-byzantinischem Turm mit der goldenen Weltkugel.
    Die beiden imposanten Herren in ihrem schneeweißen Appartement, mit schneebleichen Gesichtern, entledigten sich ihrer verschwitzten weißen Jackets und tranken, um ihre verunsicherten Seelen zu besänftigen, Kir Royal.
     
    * * *
     
    Das Geblöke der Weißbärtigen schwoll an. Ihr zorniges Gekreisch, ein einziger, unerträglicher Ton, stülpte sich wie eine Glocke über den Ort. Eine Kakophonie unverständlicher Laute bohrte sich in jedes Haus, durch jedes Fenster, durch jede Ritze. Verstörte die Geister aller vorherigen Gäste. Drang in die Höhle der Lemuren.
    Ließ dort die weißen, weichen Raupenballen sich in Krämpfen winden und in ihre Einzelteile zerfallen. Einige Jünglinge wagten sich empor und fielen zurück mit vom goldenen Krückstock zerschmetterten Schädel, zwischen die breiten Brüste der schluchzenden Mätressen.
    Der byzantinisch-barocke Turm wackelte. Scheiben mittelalterlichen Glases zerbarsten. Erste griechische Säulen stürzten übereinander. Treppenstufen öffneten sich wie Reißverschlüsse. Der goldene Globus löste sich von der Spitze des sumerisch-byzantinischen Turmes, polterte, sich durch eine wimmernde Menge von Greisen eine Schneise bahnend, die Treppen der Stadt hinunter und blieb, sanft ausrollend, auf der Mitte der großen Piazza liegen. Die beiden Herren, angespannt lauschend, köpften daraufhin eine Flasche des teuersten Champagners.
     
    * * *
     
    Das Meer stieg aus unruhigen Träumen missmutig empor. Schickte weiße Brecher als Kundschafter. Der Streit der Greise nahm entsetzliche Ausmaße an. Die Menge heulte wie Zerberus mit tausend Köpfen. Nicht schneeweiß mehr war die Stadt: Reißende Bäche dunklen Blutes schossen über Treppen, Straßen und Plätze.
    Zwölf schlug die Uhr des schwankenden ägyptisch-chinesischen Turmes, als wutentbrannt ein Greis die Bombe zündete.

 
Ariadne
     
    Stets aufs Neue freuten sie sich, einander am Frühstücksbuffett wiederzusehen. Nach einer Nacht, die jeder hatte für sich alleine bestehen müssen. Zwar schwiegen sie über diese Stunden und die imaginären Orte, an denen sie dort verweilten, doch war jeder dankbar, die Gegenwart der anderen wiederzufinden.
    Später dann, für einen zu genießenden Nachmittagskaffee dagegen, fehlte alles, was dazu gehörte. Die geflüsterten Gespräche an entfernten Tischen, die Melodien klimpernden Bestecks auf Porzellan, der Duft wirklich frisch angesetzten Kaffees.
    Sie fanden kaum noch Worte, um miteinander zu sprechen. Die lange Zeit ließ ihr Sprachvermögen zusehends schrumpfen. Die ewig gleichen Sätzen kamen ihnen über die Lippen, während ihre Gedanken, eingeschlossen wie in die Büchse der Pandora, immer komplizierter wurden. Doch sie vermochten sich nicht mehr auszudrücken. Und die Verlassenheit breitete sich aus, wie eine ansteckende Krankheit.
     
    * * *
     
    Sie erinnerten sich kaum noch, wann sie den allerletzten Stern passierten. Waren an ihm vorbeigezogen, wie im Spurt auf einer Zielgeraden. Doch welches Ziel?
    Nun lebten sie nur noch vom eigenen Licht.
    Eines künstlichen Tages war es ihnen, als würde die Schwärze des Raumes an Intensität verlieren. Bald flogen sie durch eine stetig heller werdende Dämmerung, von Licht durchzogen, wie von feinen silbernen Fäden. Sonnen blitzten auf, um gleich wieder zu erlöschen, so schnell, dass Zweifel aufkamen am eigenen Sehvermögen. Zuweilen sah es aus, als entstünden Löcher und Risse in einem immer poröser werdenden Gewebe.
    Was euch an den Grenzen unseres Alls erwartet, ist nicht voraussehbar. Vielleicht kommen euch die Galaxien eines anderen Universums entgegen. Alle hatten gelacht. Oder unsere eigene Milchstraße?, spottete jemand. Doch war es das? Befanden sie sich auf dem Schlachtfeld einer