Auferstehung

eben mal kurz verlassen. Am Randstein
und in Auffahrten parkten noch vereinzelte Autos. Die Rasen präsentierten sich nach
wie vor grün, wenngleich etwas überwuchert.
    Wo sind all die Leute?, fragte er
sich. Selbst wenn sie tot waren, sollten eigentlich ihre wiederbelebten Körper
umher-schlurfen. Waren die Zombies etwa in bessere Jagdgefilde weitergezogen?
    Darüber grübelte er nach, als er
hörte, wie der Motor eines Wagens startete. Das Auto raste die Auffahrt eines
Hauses herab, das sie gerade passiert hatten, und krachte mit lautem Knall in
die Beifahrerseite des Kastenwagens. Skip wirbelte herum und sah, wie Partridge
mit dem Lenkrad kämpfte, als die beiden Fahrzeuge in einen geparkten Wagen
rutschten.
    Dann schwangen die Türen der
umhegenden Häuser auf, und die lebenden Toten strömten heraus.
    »Ein Hinterhalt!«, brüllte Skip.
    Überall auf der Straße waren
Zombies. Weitere tauchten auf den Dächern der Häuser auf, bewaffnet mit
Gewehren, Pistolen und sogar einer Armbrust, wie Skip auffiel.
    »Scheiße!«
    Er schwenkte die feuernde Waffe in
einem Kreis und zielte zuerst auf die Kreaturen auf den Dächern. Selbst das
donnergleiche Gebrüll des Kalibers .50 reichte nicht, um Partridges grässliches
Kreischen zu übertönen, als er aus dem Kastenwagen auf die Straße gezerrt
wurde.
    »Los!«, schrie Miller, und der
HumVee bewegte sich ruckartig vorwärts.
    Skip feuerte eine weitere Salve
ab, dann sprang er von dem rollenden Fahrzeug und landete auf der Straße.
Geduckt und hektisch sah er sich um. Die meisten Zombies auf den Dächern hatte
er ausgeschaltet, diejenigen auf dem Boden waren damit beschäftigt, Partridge
zu verschlingen und dem HumVee auszuweichen, der wie ein mächtiges
Schlachtschiff auf sie zufuhr und sie unter seinem Gewicht zermatschte.
    Skip erkannte seine Chance und
ergriff sie. Nur einen flüchtigen Augenblick dachte er an das M-16, das er im
HumVee zurückgelassen hatte, dann huschte er zwischen die Häuser und flüchtete
sowohl vor den Zombies als auch vor seinen Kameraden.
    Partridges
letzte Schreie und eine weitere Salve Gewehrfeuer hallten ihm in den Ohren
wider.
    Als sie die Grenze nach
Pennsylvania überquerten, erfuhr der Bunte John plötzlich einen Augenblick der
Klarheit, ganz so, als erwache er aus einem Traum. Im einen Augenblick
katalogisierte er noch die Farben der Plakatwände, an denen sie vorüberfuhren,
im nächsten schaute er Frankie eindringlich an. »Wie heißt du?«, fragte er fast
schüchtern. »Frankie«, antwortete sie lächelnd. »Und du bist John, richtig?«
    »Das war ich mal. Vielleicht bin
ich es noch immer. Jedenfalls freut es mich, dich kennenzulernen, Frankie.«
»Gleichfalls.«
    »Ich schätze, Namen sind wichtig. Obwohl
ich glaube, sie spielen keine so große Rolle mehr wie früher.« »Sicher tun sie
das. Warum sagst du so etwas?« »Weil wir ohnehin bald alle sterben werden.«
»Ich nicht«, widersprach Frankie. »Ich werde leben.« »Es ist töricht, so zu
denken«, schalt John sie freundlich. »Sieh dich nur um. Die Einzigen, die auf
dieser Welt noch leben, sind die Toten. Schon bald werden wir wie sie sein.«
    »Es muss noch andere wie uns
geben. Wir müssen sie nur finden. Ich bin durch die Hölle gegangen, um es so
weit zu schaffen, und ich habe nicht vor, jetzt aufzugeben.«
    Schweigend dachte er darüber nach,
und als Frankie wieder zu ihm schaute, sah sie, wie der vertraute Schleier sich
über seine Augen legte. »Schwarz«, sagte er. »Die Farbe des Todes ist Schwarz.«
    Im verlassenen Gartenhäuschen
eines Kindes fand Skip einen Baseballschläger aus Aluminium, den er mit beiden
Händen umfasste und wie ein Schwert vor sich schwang.
    Ein mumifizierter Hund, dessen
verwilderter Kadaver völlig ausgetrocknet war, sprang ihn aus dem Schatten einer
Hundehütte an. Das Tier hechtete auf seine Kehle zu, bevor die Kette um den
Hals es jäh zurückriss. Voll angewiderter Faszination fiel Skip auf, dass sich
das Halsband des Hundes mehrere Zentimeter tief ins Fleisch gegraben hatte.
    Mittlerweile hörte er hinter sich Geräusche von
Verfolgern, obwohl der Lärm der Schlacht zunehmend heftiger wurde. Das schwere
Stakkato von M-16-Feuer wurde vom kurzen, peitschenden Knallen der
Einzelschussgewehre durchbrochen. Die Zombies schossen zurück.
    Ein heiserer Schrei hinter ihm
wies daraufhin, dass er gesichtet worden war. Er hechtete über einen Zaun und
rannte durch einen weiteren Hinterhof. Eine Kinderschaukel wiegte sich träge in
der leichten