Aurora

untermischt – in die Nase und raubte ihm den Atem.
    Die Hütte war leer. Das Gewehr war verschwunden. Es sah aus, als hätte der Russe an seinem Tisch gearbeitet: Papiere waren ausgebreitet, daneben lagen zwei Bleistiftstummel.
    Kelso blieb an der Tür stehen, betrachtete die Papiere, versuchte sich darüber klar zu werden, was er jetzt tun sollte. Er warf einen Blick über die Schulter. Keine Spur einer Bewegung auf der Lichtung. Der Russe war vermutlich am Ufer des Flusses und beobachtete O’Brian. Das war ihr einziger strategischer Vorteil, dachte er: die Tatsache, daß sie zu zweit waren und er allein und daß er sie nicht beide gleichzeitig im Auge behalten konnte. Zögernd trat er an den Tisch.
    Er wollte nur einen Blick auf die Papiere werfen, und mehr tat er vermutlich auch nicht – nur so lange, um sie kurz in Augenschein zu nehmen.
    Zwei Pässe – rot, mit festem Einband, fünfzehn mal zehn Zentimeter, mit einem Löwenwappen und der Aufschrift PASS und NORGE, ausgestellt 1968 in Bergen –, ein junges Paar von identischem Aussehen: lange blonde Haare, hippiemäßig, das Mädchen auf eine vernachlässigte Art recht hübsch; die Namen beachtete er nicht; im Juni 1969 über Leningrad in die UdSSR eingereist…
    Dann Ausweise alten sowjetischen Stils von drei verschiedenen Männern: der erste ein relativ junger Mann mit abstehenden Ohren und einer Brille, offenbar ein Student; der zweite alt, in den Sechzigern, wettergegerbt, selbstbewußt, vielleicht ein Matrose; der dritte mit vorquellenden Augen und zottigem Haar, ein Zigeuner oder ein Herumtreiber; die Namen verwischt…
    Und schließlich ein Stapel Papiere, die sich, als er sie ausbreitete, als sechs Dokumente von jeweils fünf oder sechs Seiten erwiesen, zusammengeheftet und in unterschiedlichen Handschriften mit Bleistift oder Tinte geschrieben – das eine säuberlich, das andere verhalten, ein weiteres ein hektisches und verzweifeltes Gekritzel –, aber bei allen oben auf der ersten Seite in ordentlichen kyrillischen Großbuchstaben das russische Wort für »Geständnis«.
    Kelso spürte, wie die kalte Luft von der offenen Tür her bewirkte, daß sich die Haare an seinem Hinterkopf sträubten.
    Er legte die Papiere wieder so hin, wie er sie vorgefunden hatte, dann wich er mit leicht erhobenen Händen zurück, als wollte er sie sich vom Leibe halten, und an der Tür drehte er sich um und stolperte hinaus auf die Treppe. Er setzte sich auf eine der verwitterten Stufen, und als er sein Fernglas hob und den Rand der Lichtung absuchte, stellte er fest, daß seine Hände zitterten.
    Er blieb ein paar Minuten so sitzen und versuchte, seine Nerven zu beruhigen. Er dachte an das, was er jetzt eigentlich tun müßte – ruhig, rational und vernünftig nicht irgendwelche hysterischen Schlüsse ziehen, sondern so handeln, wie es ein ernsthafter Wissenschaftler tun würde: wieder hineingehen und sich die Namen für eine spätere Überprüfung notieren.
    Nachdem er sich zum x-ten Mal vergewissert hatte, daß sich zwischen den Bäumen keine Menschenseele bewegte, stand er auf und duckte sich durch die niedrige Tür, und das erste, was er beim Wiedereintreten sah, war das an die Wand gelehnte Gewehr, und das zweite war der Russe, der völlig reglos am Tisch saß und ihn musterte.
    »Er verfügte in sehr hohem Maße über die Gabe des Schweigens«, wie sein Sekretär berichtete, »und in dieser Hinsicht war er einmalig in einem Land, in dem alle Leute zu viel reden…«
    Er war immer noch in voller Uniform, trug immer noch Mantel und Mütze. Der goldene Stern des Ordens eines Helden der Sowjetunion steckte an seinem Revers und funkelte im schwachen Licht der Kerosinlampe.
    Wie hatte er das gemacht?
    Kelso begann, in die Stille hinein zu plappern. »Genosse… Sie… ich bin überrascht… ich bin gekommen, um Sie zu suchen… ich wollte…« Er öffnete mit unsicheren Fingern den Reißverschluß seiner Jacke und streckte ihm die Mappe entgegen. »Ich wollte Ihnen die Papiere Ihrer Mutter Anna Michailowna Safanowa zurückgeben…«
    Die Zeit zog sich in die Länge. Eine halbe Minute verging, eine ganze, und dann sagte der Russe leise: »Gut, Genosse« und machte sich auf dem neben ihm liegenden Blatt Papier eine Notiz. Er deutete auf den Tisch. Kelso tat einen Schritt auf ihn zu und legte die Mappe darauf, als wollte er einen unberechenbaren und rachsüchtigen Gott mit einer Opfergabe besänftigen.
    Es folgte eine weitere endlose Stille.
    »Kapitalismus«, sagte