Aus dem Nichts ein neues Leben

Kürze raus! Mein Gott, Sie müssen doch endlich wissen, wo Sie hingehören.«
    »Nach Ostpreußen!« sagte Paskuleit finster. »Sorgen Sie dafür, daß Adamsverdruß frei von Russen ist … schon eine Stunde später sind wir auf dem Rückweg!«
    »Das ist doch dämliches Gequatsche!« schrie der Dicke. »Wir haben den Krieg verloren!«
    »Wir! Das ist es! Nicht nur wir Ostpreußen oder Schlesier, sondern auch Sie, Sie dickes Schwein! Sie haben nur Glück gehabt, daß hierhin der Engländer gekommen ist, aber wir können ja tauschen. Ich hatte in Adamsverdruß ein schönes Haus, – ich schenke es Ihnen. Gehen Sie hin, setzen Sie sich 'rein, – ich nehme dafür gern Ihre miese Dreizimmerwohnung. Abgemacht?«
    Der Dicke drehte sich wortlos um und ging. »Polacken!« hörte ihn Paskuleit murmeln. Es war ein Wort, das er von da an nicht mehr vergaß.
    »Das also sind wir für die hier im Westen«, sagte er zu Opa Jochen und Felix Baum. »Polacken! Verdammt, ich habe so eine Ahnung, als ob auch dieser Krieg den Deutschen die Hirne nicht freigeblasen hat! Gibt es eigentlich nichts, was den Deutschen ändert? Auch nicht die Millionen Toten, die zerstörten Städte, der Hunger, das völlige Chaos? Bleibt denn dieser Deutsche immer der arrogante Trottel?! Opa, ich ahne: Der Frieden wird schrecklich!«
    Am nächsten Abend wurde der dicke Lagerleiter in die Waschbaracke gezogen, nachdem jemand ihm einen Sack über den Kopf geworfen hatte. Quiekend, später stumm und ergeben, ließ er sich verprügeln, bis er ohnmächtig zusammensank. Bis heute weiß noch niemand, wer die Attentäter waren. Man weiß nur, daß die Baracke II, in der die Kurowskis wohnten, zusammenlegte und zwei Flaschen Schnaps von den Engländern kaufte. Es wurde eine fröhliche Nacht.
    »Trotzdem müssen wir hier 'raus!« sagte Paskuleit später. »Der Dicke hat in einem Recht: Das hier ist kein Dauerzustand. Hier verschimmeln wir. Die Paskuleits und Kurowskis waren immer freie Menschen. Und wenn ich mich unter ein Bretterdach draußen vor das Lager setze und Schuhe besohle, – ich bin draußen! Ich habe mein eigenes Dach! Opa –?«
    »Hier!« brüllte Jochen Kurowski.
    »Was die anderen können, schaffen wir auch: Wir gehen auf Maggeltour!«
    »Und womit willste tauschen, du Idiot?«
    »Mit ›Goldener Sommer‹!«
    Jochen Kurowski starrte Paskuleit mit offenem Mund an. »Biste total verrückt …«, sagte er dann leise. »Erstens gehört dir der Hengst nich, und zweitens fresse ich lieber Gras, ehe ich das Pferd hergebe …«
    »Euch fehlt die Phantasie.« Paskuleit tippte an seine breite Bauernstirn. Als er jetzt lachte, war es, als wäre die Sonne über den masurischen Seen aufgegangen. »Wir machen mit Julia zusammen einen Reitstall auf … fünf Minuten reiten, eine Nähnadel. Eine halbe Stunde: Einen Feuerstein. Zehn Minuten: Ein Stück Seife. Eine ganze Reitstunde: Ein halbes Pfund Speck! Für Engländer Sondertarife: Jede halbe Stunde ein Frühstückspäckchen. Offiziere zahlen mit Butter und Schinken oder mit Ham 'n eggs.«
    »Er ist übergeschnappt!« Opa Jochen sah sich hilflos um. Die Kurowskis, Felix Baum, Franz Busko und Julia Rambsen schienen anderer Meinung zu sein – sie nickten Paskuleit zustimmend zu. »Wer will denn auf 'nem Gaul rumhopsen, wenn er nichts zu fressen hat?!«
    »Abwarten.« Paskuleit setzte seine Mütze auf. »In Baracke VI ist ein Maler, der soll ein Schild malen. ›Reiten – ein Volkssport! Gönnen Sie sich ein paar frohe Minuten auf dem Rücken eines feurigen Pferdes‹. Mehr als auf die Schnauze fallen, können wir dabei nicht …«
    Sie fielen nicht auf die Schnauze. Schon am ersten Tag, nachdem das Schild – der Maler aus Baracke VI verlangte für Pappe und Arbeit ein halbes Pfund Butter von der ersten Einnahme – von dem zehnjährigen Ludwig Kurowski herumgetragen wurde, meldeten sich zwanzig Kinder aus dem Lager und drei britische Sergeanten. Von den Eltern der Lagerkinder nahm Paskuleit Seife, Waschpulver oder Gummibänder an, – die Engländer bezahlten mit dicken Nahrungspaketen.
    Am Abend zählten Paskuleit und Opa Jochen die Einnahmen. Es war überwältigend.
    »Wer ist nun der Idiot?« fragte Paskuleit. »Wenn wir das zwei Monate lang machen, hat ›Goldener Sommer‹ einen richtigen Stall, und wir bauen eine Schusterwerkstatt.«
    »Und besohlen tuste mit Rotz, was?« brüllte Opa Jochen.
    »Auch das Problem lösen wir.« Paskuleit faltete die Hände über dem Bauch. Er spürte in sich die Ahnung,