Ausgeliefert: Roman (German Edition)

ersten Mal seit mehr als sechzig Stunden war sie allein.
     
    Reacher war nicht allein. Er befand sich immer noch auf der Waldlichtung und stand, sechs Meter von dem weißen Econoline entfernt, an einen Baum gekettet und von sechs stummen
Männern mit Maschinenpistolen bewacht. Hunde trotteten frei durch die Lichtung. Reacher lehnte sich an die raue Baumrinde, wartete, beobachtete seine Bewacher. Er fror. Er spürte, wie das Fichtenharz an seinem dünnen Hemd festklebte. Die Wachen waren vorsichtig. Sie standen zwei Meter von ihm entfernt in einer Reihe, die Waffen auf ihn gerichtet; ihre Augen funkelten weiß aus den geschwärzten Gesichtern. Sie trugen olivfarbenes Drillichzeug. Auf den Schultern hatten sie irgendwelche halbkreisförmigen Rangabzeichen. Es war zu dunkel, als dass Reacher Genaueres hätte erkennen können.
    Die sechs Männer waren alle um die vierzig Jahre alt, schlank, bärtig. Sichtlich mit ihren Waffen vertraut. Wachsam. Stumm. An nächtliche Einsätze gewöhnt. Reacher konnte das sehen. Sie sahen aus wie die Überlebenden eines kleinen Infanteriezuges. So als wären sie vor zwanzig Jahren als junge Rekruten auf Nachtstreife in den Wald gekommen und hätten ihn nie wieder verlassen.
    Als hinter ihnen Schritte zu hören waren, nahmen sie Haltung an. In der stillen Nacht wirkten die Schritte auf groteske Weise laut. Stiefel stampften auf den Boden, und Gewehrkolben klatschten gegen Handflächen. Reacher spähte in die Lichtung und sah, dass ein siebter Mann sich näherte. Jünger, vielleicht fünfunddreißig. Ein großer Mann, glatt rasiert, ohne Tarnfarbe im Gesicht, scharf gebügeltes Drillichzeug, auf Hochglanz polierte Stiefel. Dieselben halbkreisförmigen Rangabzeichen, nur größer, an den Schultern. Ein Offizier.
    Die sechs Soldaten salutierten, und der Neuankömmling trat dicht vor Reacher. Er zog ein Päckchen Zigaretten aus der Tasche und entnahm ihm eine Zigarette. Zündete sie an und ließ das Feuerzeug brennen, um Reachers Gesicht zu beleuchten. Starrte mit ausdrucksloser Miene über die flackernde Flamme. Reacher starrte zurück. Der Mann trug einen kleinen Kopf auf breiten Schultern, ein schmales, hartes Gesicht, ausgehungert, mit verfrühten Falten und Schrunden. Im schroffen Schatten der Flamme sah es so aus, als ob er keine Lippen hätte. Bloß einen Schlitz dort, wo sein Mund sein sollte. Kalte Augen brannten unter der dünnen Haut, die sich straff über
seine Stirn spannte. Militärischer Millimeterhaarschnitt, vielleicht eine Woche alt, gerade im Begriff auszuwachsen. Er starrte Reacher an und ließ die Flamme verlöschen. Strich sich mit der Hand über den Kopf. Reacher hörte in der stillen Nachtluft das laute Kratzen der Stoppeln an seiner Handfläche.
    »Ich bin Dell Fowler«, sagte der Mann. »Ich bin hier der Stabschef.«
    Eine ruhige Stimme. Westküste. Reacher sah ihn an und nickte langsam.
    »Wollen Sie mir sagen, von welchem Stab Sie hier der Chef sind?«
    »Hat Loder das nicht erklärt?«, fragte Fowler.
    »Loder hat gar nichts erklärt«, meinte Reacher. »Er war voll und ganz damit beschäftigt, uns hierher zu bringen.«
    Fowler nickte und lächelte ein eisiges Lächeln.
    »Loder ist ein Idiot«, sagte er. »Er hat fünf größere Fehler gemacht. Sie sind einer davon. Er steckt ziemlich tief in der Scheiße. Und Sie auch.«
    Er winkte einem der Bewacher zu. Der Mann trat vor und reichte ihm einen Schlüssel, den er aus der Tasche zog. Dann stand der Wachmann mit schussbereiter Waffe da, und Fowler schloss Reachers Kette auf. Sie rutschte klappernd an dem Baumstamm hinunter auf den Boden. Metall auf Holz, ein lautes Geräusch im nächtlichen Wald. Ein Hund trottete heran und schnüffelte. Leute bewegten sich zwischen den Bäumen. Reacher stieß sich von dem Baumstamm ab und massierte seinen Unterarm, um den Blutkreislauf wieder herzustellen. Alle sechs Wachen traten einen Schritt vor. Waffen hoben sich. Reacher sah auf die Läufe der Maschinenpistolen, und Fowler packte seinen Arm und drehte ihn herum. Schloss Reachers Hände hinter seinem Rücken mit Handschellen zusammen. Nickte. Zwei Wachen verschmolzen mit der Dunkelheit zwischen den Bäumen. Ein dritter stieß Reacher den Lauf seiner Maschinenpistole in den Rücken. Ein vierter bezog dahinter Position. Zwei gingen voran. Fowler trat neben Reacher und packte seinen Ellbogen. Führte ihn zu einer kleinen Holzhütte auf der gegenüberliegenden Seite der Lichtung. Sie stand etwas
abseits von den Bäumen, und das