Australien 02 - Der Sternenleser

fest, dass sie scharf genug war, um sich damit zu rasieren. »Wo du doch dreißig Mann dabei hast, die das für dich tun?«
    Nach Tagen der Angst nun in leicht übermütiger Stimmung, kam ihm die Vorstellung von Silk mit seinem Beil in der Hand beim Brennholzhacken äußerst lustig vor. Silk hingegen fand das gar nicht komisch. Er riss Rooke das Beil aus der Hand, steckte es zuunterst in den Tornister, griff nach den Säcken und versuchte, sie ebenfalls hineinzustopfen.
    Willstead beobachtete die Szene mit einem Gesichtsausdruck, den Rooke nicht zu deuten vermochte. Mit dem Beil und den Säcken musste es irgendetwas auf sich haben, von dem Willstead wusste.
    »Nun sag schon, Silk!«, rief Rooke. »Wolltest du Dr. Weymark vielleicht ein paar Trophäen mitbringen, als Modelle für seine Malerei? Oder für dich selbst, um deine Erzählung mit ein paar eigenen Illustrationen zu verzieren?«
    Er hatte sich mit der scharfen Schneide des Beils am Handballen verletzt, im Feuerschein sah das herausperlende Blut schwarz aus.
    »Gar nicht schlecht geraten, Rooke«, rief Willstead aus. »Trophäe kommt der Sache ziemlich nahe!« Er war über irgendetwas sichtlich amüsiert.
    Rooke bemerkte, dass Willstead über das Feuer hinweg Warungin einen kurzen Blick zuwarf.
    »Leutnant Willstead!«, rief Silk. »Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie den Mund hielten!« Als er den Tornister endlich wieder geschlossen hatte, schob er ihn hinter sich in den Schatten seines Körpers.
    Willstead grinste Rooke süffisant an, sagte aber nichts mehr.
    Nicht das Beil, nicht die Säcke, sondern Silks starres, im Schein des Feuers nur undeutlich zu erkennendes Gesicht und ein gewisser Unterton in seiner Stimme bewirkten, dass Rooke ein kalter Schauer über den Rücken lief.
    Ein Windstoß fuhr durch die umstehenden Bäume und ließ die Blätter erzittern; es klang wie ein langer Seufzer.
    Rookes Hirn stellte eine merkwürdige Berechnung an: Beil plus Säcke multipliziert mit Willsteads Grinsen und dividiert durch Silks Gesichtsausdruck.
    »Silk«, begann Rooke.
    Ihm versagte die Stimme, die Worte blieben ihm regelrecht im Halse stecken. Er räusperte sich und nahm einen neuen Anlauf.
    »Silk, könnte ich kurz mit dir sprechen?«
    Er stand auf und deutete mit dem Kopf in Richtung Dunkelheit. Silk zögerte, erhob sich dann aber und folgte ihm. Als sie außer Hörweite der ums Feuer sitzenden Männer waren, blieb Rooke stehen und drehte sich zu Silk um. Es war so finster, dass er den Ausdruck auf dem Gesicht seines Freundes nicht erkennen konnte.
    »Das Beil, Silk«, sagte er. »Und die Säcke.«
    In seinen Ohren klang seine Stimme so neutral wie die eines Wissenschaftlers, der ein mathematisches Theorem darlegt.
    »Darf ich fragen, zu welchem Zweck sie mitgenommen worden sind?«
    »Also, Rooke, die Eingeborenen sollten vorzugsweise gefangen genommen und in die Siedlung gebracht werden«, erwiderte Silk. »Falls sich das jedoch als nicht praktikabel erwiesen hätte, lautete der Befehl, sechs von ihnen zu töten.«
    »Praktikabel.«
    »Ja, praktikabel.«
    »Und die Säcke?«
    »Die Köpfe der Gefallenen sollten in die Siedlung gebracht werden.«
    »Die Köpfe der Gefallenen«, wiederholte Rooke.
    Das waren nur Worte, eine Phrase aus der Kriegsdichtung oder Posten auf einer Liste.
    »Die Köpfe, Rooke, sollten in den dafür bereitgestellten Säcken zur Siedlung gebracht werden. Nachdem sie mit dem dafür bereitgestellten Beil abgetrennt worden wären. Der Gouverneur war der Ansicht, dass es notwendig sei, ein einziges Mal Härte zu zeigen, um dann nie wieder Härte zeigen zu müssen. Die Bestrafung einiger Weniger wäre für alle anderen ein Akt der Gnade gewesen.«
    »Davon hast du mir nichts gesagt.«
    »Rooke, mein Freund, die Sache hätte ja auch nie stattfinden sollen. Ich habe das Beil nicht erwähnt, weil ich davon ausging, dass es niemals verwendet werden würde. Wo ist hier das Problem, alter Knabe? Keine Eingeborenen sind gefangen und keine Köpfe … entfernt worden. Und das wird auch nicht geschehen.«
    Rooke drehte sich zu den Männern am Feuer um. Willstead war aufgestanden und sagte gerade etwas zu Warungin, der neben ihm auf dem Boden saß. Jedes Mal, wenn Warungin sich bewegte, wurde ein anderer Teil seines Gesichts vom Licht erfasst: mal glänzte das Jochbein im Licht, mal die breite, flache Nase, ein anderes Mal die Zähne, als er gerade über das lachte, was Willstead ihm mit den Händen zu erklären versuchte. Einmal lehnte er sich