Autobiografie eines Lügners

lederbehandschuhte Hand über den inzwischen feucht gewordenen Steuerknüppel gleiten. Er riß ihn in einer Serie ruckartiger Bewegungen zurück.
    »Bring sie in die Horizontale, dauert nur einen Mo«, warf Algy trocken ein und trat mit verzerrten Lippen absichtsvoll in den Rumpf des Flugzeugs, an der inzwischen nackten ansehnlichen Navigatorin vorbei und ins Heck hinein. Die Tür der Nur-für-Herren-Sauna hing bedenklich schief in einer Angel. Er knallte sie mit einem quälend eindringlichen heiseren Schrei zu und kämpfte sich an den beiden weiblichen Hiwis vorbei, die in parfümiertem Schmieröl miteinander rangen. Er erumpierte in den achterlichen Lederraum hinein und fand dort den Oberstleu vor, immer noch an ein Kreuz gekettet, der die inzwischen vertraute schwarze Kapuze mit der ebenso vertrauten Oberstleu-Litze trug.
    »Mach mit mir, was du willst, du Klumpen Männlichkeit«, deutete er neckisch an.
    »Holla, alter Junge!« ließ es Algy vorsichtig drauf ankommen. »Die Besatzung macht sich ganz geringfügige Sorgen, meint, Sie hätten vielleicht ein, nun … Sie wissen schon, Problem …, Sie alter Bison ….« Nervös befingerte er seine Zigarette.
    »Machen Sie sich um mich keinen Kopf, alter Tapir, ich bin schon mit weit Schlimmerem fertig geworden.«
    Das Flugzeug torkelte plötzlich, und Biggles knickte ein, um einem Kugelhagel auszuweichen, der aus der penisähnlichen Spitznase der hartnäckigen Fokker gespritzt kam und gepumpt wurde. Algy huschte bugwärts.
    »Alles in Ordnung, Skipper?« ließ er offen.
    »Noch haben wir es nicht geschafft«, warf Biggles ein, während er mit den Oberschenkeln knirschte und die Maschine in eine wilde Drehung sacken ließ.
    Im Abtauchen pulsierten die mächtigen Motoren, und die gutgeölten Kolben warfen sich in ihren schraubstockähnlichen Stahlscheiden vor und zurück.
    »Sie sehen ein bißchen grün um die Kiemen aus, alte Elenantilope«, beobachtete Biggles geschmeidig.
    »Ging mir nie besser«, kotzte Algy. »Tut mir leid, die Schweinerei«, befand er.
    »Warum können Sie Sachen nicht einfach sagen ?« schnaubte Biggles. »Werde Ihnen was sagen, alter Mann, habe hier ein kleines Problem, könnten Sie Ihre Hand kurz hier unter meine Mae West schieben?«
    »Wenn’s ein Befehl ist, alter Baßtölpel.«
    »Ist es«, grinste Biggles.
    »Zu Befehl, hier kommt sie schon.« Algy tunkte eine suchende sensible Hand in die Fliegerjacke des Obristen.
    Das Flugzeug schnellte in die Höhe.
    »Jetzt nicht aufhören, ich bin fast da.«
    »Ich auch.«
    »Oooooh!«
    »Aaaaah!«
    »Ooo-ooh!« kam es Biggles und Algy gleichzeitig. Sie waren durch. Die weiße Stille einer Wolke umgab sie.
    »Was ist mit mir?« krächzte Ginger.
    »Halt eine Sek lang das Maul. Ooooh«, ooohten Biggles und Algy. Dann waren sie plötzlich damit durch. Friede. Stille. Ekstase. Sie schwebten, ganz eins, in einem Post-die-Sorte-die-man-in-einem-Kinderbuch-nicht-beschreiben-kann-Gefühl.
    Ginger war wieder zu kurz gekommen, aber er war es gewohnt und sinnierte, sich auf seinem kalten Ledersitz zurücklehnend: »Zum Geier mit ihnen allen, ich setz mich einfach hin und verbessere das dumme alte Denkvermögen ein bißchen, was soll schon sein.«
    Lässig kaltmeißelte er das Vorhängeschloß seines Luft-Überlebens-Lese-Baukastens auf und knackte das Siegel der 2 , 5 -Milliliter-Ampulle mit Umkleideraum-Aroma. Er klinkte sie ordentlich in die Klebstoffschnüfflerhalterung seiner Sauerstoffmaske ein und ließ die rapide glasig werdenden Augen über die Notleseliste für einen angenehmen Flug schweifen. Hauptmann W. E. Johns, Sämtliche Werke, Wie man in anderen Sprachen Englisch spricht , Die Traumdeutung von Sigmund Freud ….

    »Ist es«, grinste Biggles
    »Das ist ja verflixt merkwürdig«, dachte er. »Hunnen-Itzig-Literatur! Muß mal reinschauen ….« Vorsichtig schlug er den Band auf und staunte, als er auf dem Vorsatzpapier las: »Fröhliche Bar-Mizwa, Algernon, alter Ozelot, halte Dich von Schweinefleisch fern, in Liebe, Tante Rachel-Schmachel«. Also deshalb behielt Algy unter der Dusche immer die Badehose an! So ein Racker!
    Während das subtile Aroma von geheckseltem Gras, mit Blanco geweißtem Linnen und Leinöl seine olfaktorischen Organe in Schwaden umspielte, blätterte er voll Neugier die Seiten um …. » ›Theorien des Träumens und seiner Funktion‹. Mmm«, blätter-blätter machte er …., » ›Symbole in Träumen‹. Mmm … Nein …. ›Sexuelle Symbole in Träumen‹.