BAD BLOOD - Gesamtausgabe: Die Saga vom Ende der Zeiten (über 3000 Buchseiten!) (German Edition)

sich auch verstecken mochte.
    Und sie würde ihm ein paar Fragen beantworten müssen.
    Bevor sie starb.
     
     
    Garry Troake führte den kleinen Zug an. Fünf Männer hatte er um sich geschart, unter ihnen auch Shaun McLaughlin, der Clarence Mirvishs Hütte am Ortsrand von Meat Cove verlassen vorgefunden hatte. Danach hatten sie sich gemeinsam auf die Suche nach Clarence gemacht. Kreuz und quer waren sie über die felsigen Hänge gewandert.
    Keine Spur von Clarence Mirvish. Auch ihre Rufe waren unbeantwortet geblieben.
    "Verdammt, ich hab' kein gutes Gefühl", knurrte McLaughlin.
    "Meinst du, ich?" Troake blieb stehen, ließ den Blick über die Felsen wandern. "Haben wir wirklich jeden Pfad abgesucht?" fragte er dann.
    Die Männer um ihn herum nickten.
    "Könnte aber sein, dass Clarence noch ein paar mehr kennt. Keiner treibt sich so oft und so lange hier herum wie er", meinte einer.
    "Wir hätten Hunde mitnehmen sollen", sagte ein anderer.
    Garry Troake winkte ab.
    "Das können wir später immer noch tun", sagte er. "Aber es gibt einen Platz, an dem wir noch nicht gesucht haben."
    Er musste den Namen nicht nennen. In einer synchronen Bewegung drehten die Männer die Köpfe und sahen den Hang hinauf. Bei Tageslicht erinnerte Kilchrenan Castle noch mehr an ein wucherndes Geschwür, schwarz und unförmig wuchs es aus der Bergflanke.
    "Der verdammte Kasten war mir schon immer unheimlich", meinte einer. Das Schaudern schwang hörbar in seinen Worten mit und ließ die Stimme zittern.
    "Ich war noch nie dort", sagte McLaughlin.
    "Dann hast du jetzt Gelegenheit, Versäumtes nachzuholen", erklärte Troake. "Los, Leute. Wenn Clarence dort oben ist und sich verletzt hat, können wir ihn schlecht liegenlassen, oder?"
    "Ja, hast recht", meinte McLaughlin.
    Troake ging voran; die anderen folgten ihm. Stellenweise mussten sie fast auf Händen und Knien weiter, weil der Pfad zum Castle hinauf zu steil wurde. Als sie schließlich vor dem Tor anlangten, waren sie alle in Schweiß gebadet. Der schneidende Wind ließ ihnen die feuchte Kleidung fast auf der Haut gefrieren.
    "Werd' mir 'ne verdammte Lungenentzündung holen!" fluchte einer der Männer.
    "Geh ihr mit 'ner Flasche Whisky an den Kragen", empfahl McLaughlin.
    "Wenn du die Pulle spendierst, immer."
    "Abgemacht. Aber erst die Arbeit, dann das Vergnügen." McLaughlin wies auf den Torbogen.
    Hintereinander durchschritten sie ihn, auf dem Innenhof blieben sie stehen.
    "Clarence!"
    Clarence... rence... rence...
    Nur das Echo seiner eigenen Stimme beantwortete Troakes Ruf. Und das Heulen des Windes, das hier oben dem Kichern eines Kindes nicht ganz unähnlich klang...
    "Unheimlich hier, was?" raunte einer aus der Gruppe.
    Die Männer nickten.
    "Okay, lasst uns reingehen." Troake wies auf die geschlossenen Türen des einstigen Herrschaftshauses.
    "Wenn es sein muss", meinte McLaughlin.
    "Muss."
    Wieder ging Troake voran. Mit leisen Schritten traten sie in die Halle. Der Lichtkegel einer Taschenlampe stanzte staubflirrende Löcher in das graue Dämmerlicht, das spinnwebengleich über allem hing und selbst die Luft anzufüllen schien.
    Wieder blieben ihre Rufe nach Clarence Mirvish unbeantwortet. Wieder hörten sie nur den Wind...
    "Dieser verdammte Wind", knurrte McLaughlin. "Klingt fast wie Kinderstimmen."
    Troake grunzte trocken. "Liegt vielleicht daran, dass du sechs solcher Plagen zu Hause rumplärren hast. Kein Wunder, dass du überall Kinderstimmen hörst." Er wies nach oben. "Lasst uns dort nachsehen."
    Sie stiegen die Treppe hinauf. Oben teilte sich die Gruppe; drei der Männer wandten sich nach links, die restlichen drei gingen nach rechts, unter ihnen auch Garry Troake.
    Tür um Tür öffnete er.
    Bis sie Clarence Mirvish fanden. Ihn und den Leichnam einer Nonne. Nackt lag ihr alter Freund auf dem Boden.
    "Mein Gott", entfuhr es Garry Troake, "was...?" Dann versagte ihm die Stimme. Mirvishs Leichnam war eine einzige Wunde. Verheert von Bissen und Krallen...
    Einer der Männer würgte hinter Troake und erbrach sich.
    Troake rief die anderen. Minutenlang standen sie um den toten Freund herum, schweigend. Niemand wollte ihn ansehen, und doch taten sie nichts anderes.
    "Was mag hier geschehen sein?" flüsterte McLaughlin schließlich.
    Troake zuckte die Schultern. "Gespenster."
    Niemand lachte.
    "Fass mit an", sagte Troake zum Wirt des "Blue Moose".
    Sie nahmen Clarence Mirvishs toten Körper auf und trugen ihn hinaus. Draußen, jenseits der Mauern Kilchrenan Castles, blieben