Bad Moon Rising

Abbild in einer Nierenschale aus Edelstahl. Der junge Clint Eastwood beugte sich über mich, ich roch Knoblauch und Atemfrisch mit Anis. Sie punktierten mir die Lunge und brachen mir zwei Rippen. Einer der Eierköpfe hieß Hugh. Er hatte große, tief gefurchte Fingerspitzen, die nach Latex rochen. Er zündete eine Lötlampe an und hielt sie mir an Schienbein, Bauchdecke, Rücken. Verbrennungen ersten Grades. Zweiten Grades. Dritten Grades. Die Hauptuntersuchungslampe sah aus wie eine Fliegende Untertasse aus Krieg der Welten . Sie rissen mir die Fingernägel aus. Auf einer blauweißen Pappschachtel auf einer Liege stand ZENIUM Abdominaltupfer (sichtbar unter Röntgenstrahlen). Manchmal lief ein paar Räume weiter ein Radio. The Black Eyed Peas; Kylie; Lady Gaga. Die Schuhe der Forscher quietschten auf dem gummierten Boden. Es hörte sich an wie eine Sprache. Hugh hob meine abgetrennte Hand, als sei sie von einer Heiligenstatue abgebrochen. Sie interessierten sich für alles. Vor allem die Regenerationsraten (meine Brust brauchte 24 Stunden, das Auge sechs, Hand und Fuß 48 Stunden, Haut zwei, innere Organe ein paar Minuten), aber auch für alles andere, von T-Zellen bis C-Nervenfasern, von Lymphknoten bis zu den Hormonen. Manchmal benutzten sie Betäubungsmittel, manchmal nicht. Ich heilte ohne dreißig Prozent schneller, stellten sie fest. Bei einer besonders rigorosen Sitzung mit Lötlampe und Kneifzangen entdeckten sie, dass die Regenerationsrate bis zu einem gewissen Punkt mit der Schmerzintensität zunahm. Diesen Punkt nannten sie WSS: Wirkungsvolle Schmerzschwelle. Sex mit Devaz und Wilson wich von mir, war Jahre her. Das Leben vor der ersten Amputation war weit entfernt, versiegelt. Kauterisiert. Schließlich schien selbst die erste Amputation lange her. Mein Verstand war ein Terminal, in den jeder alte Krempel passte: Werbejin- gles; Popsongs; Szenen aus obskuren Fernsehsendungen; das laminierte Buchstabentor aus dem Kindergarten.
    Durch den Nebel hindurch wusste ich, dass Tage vergingen: Der Hunger rührte sich verwirrt, erwachte und fing dann trotz der Schmerzen an, seine deutlichen Forderungen zu schlagen und zu kratzen. Wolfs Nase meldete sich, bestand darauf, dass die Forscher Lebendfleisch waren. Der Geruch von Deo und Laborchemikalien wurde immer wieder von Schweiß- und Blutgeruch durchdrungen, ab und zu auch von altem Urin oder frischem Stuhl. Clints Atem verriet jetzt nicht nur das mittägliche Thunfischsandwich oder den gestrigen Scotch, sondern auch seine eigenen tiefen, vitalen Sekrete. Der Mond nahm zu und zerrte das Ungeheuer durch mein menschliches Gewebe. Ich spürte es in den Kiefergelenken, Oberschenkelknochen, Wirbeln. Ich fragte mich, was sie für die Verwandlung geplant hatten. Was immer es auch war, es entsprach nicht dem, was ich geplant hatte. Ich verbrachte die ganze Zeit im Labor, hatte schon seit Tagen keinen der Wachmänner mehr gesehen – aber Devaz und Wilson waren noch immer da, nicht weit weg. Das wusste ich.
    Ich versuchte, nicht an meine Kinder zu denken. Scheiterte. Hatte sich Cloquet mit Madeline in Verbindung gesetzt? War es dumm von mir gewesen, das vorzuschlagen? An ihr war kein Verrat, aber war sie nicht unvorsichtig? Würde sie die nötigen Vorsichtsmaßnahmen treffen? Es war schon riskant genug, dass Cloquet ein Opfer für mein kleines Mädchen beschaffen musste, aber zumindest war er vorsichtig. Natürlich konnte Zoë nicht selbst töten, es sei denn, es handelte sich um einen Säugling. Cloquet würde sich die Hände schmutziger machen müssen als sonst. Schaffte er das? Kaitlyn in einer Bar aufzugabeln und seiner Herrin zuzuführen war die eine Sache. Den Mord selbst durchzuführen war ganz etwas anderes. Vielleicht würde ihn das allein schon zu der Londoner Meute führen. Und Lorcan? In gewisser Hinsicht ging es ihm da besser. Wenn die Angaben stimmten, dass nach der Prophezeiung das Opfer zu Mittwinter gebracht werden sollte, dann hatte er noch über einen Monat zu leben. Da die Vampire wussten, dass er gefüttert werden musste, würden sie schon für ihn sorgen, da hatte ich keinen Zweifel. (Eine perverse Vorstellung – Gott tot, Ironie usw. –, wie sie ihm mit kollektivem Kichern Konstantinovs Frau vorsetzten, aber ich schob das Bild beiseite.) Wenn die Prophezeiung stimmte. Ab und an machte sich die schiere Größe dieses Wenn bemerkbar. Unzuverlässig übersetzt und massiv gekürzt, hatte Walker gesagt. Und was, wenn die Version des Buchs Remshi ,