Benny und Omar

– bist du was.«
    »Oh, du willst was leihen. Aber was?«
    Das war zu viel für Omar. Er ging mit gesenktem Kopf auf ihn los. Aber dieses Spiel kannte Benny. Er wich zur Seite aus und als sein Gegner an ihm vorbeikam, verpasste er ihm einen Tritt in den Hintern.
    »Schläger«, sagte er und schwenkte seine Nummer eins.
    »Scha-läger.«
    »Nein, Idiot. Schläger.«
    »Schläger Idiot.«
    Es war einfach zum Lachen. Und Benny lachte.
    »Hier, nimm«, sagte er und reichte Omar den Schläger. »Du musst die Stufen hoch, durch den Rahmen und um die Träger herum.«
    Omar nickte ernst und folgte dem ausgestreckten Finger. »Nam« , sagte er.
    »He, pass auf. Das ist kein Beil, klar.«
    »Beil, klar.«
    »Vergiss es – du bist nur ein Papagei.«
    »Idiot«, sagte Omar listig.
    In gespielter Verzweiflung schüttelte Benny den Kopf und versuchte Omar beizubringen, wie er den Schläger halten musste.
    »Pass auf. Deine Schlaghand legst du auf das Ende. So. Hier. Ja, genau. Und die andere Hand darüber.«
    Omar nahm den Ball und legte ihn auf den Schläger. Er fiel herunter. Benny klatschte in die Hände. »Guter Junge. Gut gemacht.«
    Omar knurrte. Er versuchte es noch einmal. Wieder ohne Erfolg. Ein Strom wüster arabischer Beschimpfungen – so hörte es sich wenigstens an – ergoss sich aus seinem Mund und er warf Ball und Schläger auf den Boden. »Schlecht«, raunzte er. »Mühe allein genügt nicht.«
    »Genau«, spottete Benny. »Schlechter Schläger. Schlechter Ball.«
    »Idiot!«
    »Pass bloß auf, ich warne dich.« Benny hob die weggeworfenen Geräte auf und ließ den Ball lässig auf dem Schläger hopsen. »Meine Güte ist das schwierig! Es ist so hart, dass ich heulen könnte.«
    Omar griff noch einmal an und diesmal war Benny nicht schnell genug. Ineinander verknäult wie kämpfende Bärenjunge gingen sie zu Boden. Omar war zwar ein schmächtiger Junge, aber er kämpfte wie ein in die Enge getriebener Dachs. Schließlich drückte Benny ihn auf den Boden.
    »Halbzeit«, keuchte er.
    »Bis gleich nach der Werbung«, stimmte Omar zu.
    Er machte sich in Richtung Mauer davon und bedeutete Benny, ihm zu folgen. Benny kletterte argwöhnisch den Hügel hinauf. »Omar, kein Wembley Stadium?«
    »Nam.«
    »Was soll das. Nam ja: kein Wembley Stadium, oder nam nein: kein Wembley Stadium?«
    Omar war zu Recht verwirrt. Er wäre auch verwirrt gewesen, wenn er englisch gesprochen hätte.
    » Mafi Wembley«, sagte Omar und schüttelte den Kopf.
    Mafi war also negativ. Das musste er sich merken.
    » Très bien « , sagte Benny. Harmony wäre stolz auf ihn.
    Omar stieß mit dem Fuß einen Truthahn zur Seite. » Mafi Wembley«, fuhr er fort. »Melitta macht Kaffee zum Genuss.«
    »Was?«
    »Für die italienischen Momente im Leben.«
    » Nam , Omar.« Offenbar war es Zeit für ein Getränk.
    Sie gingen gebückt in die Hütte hinein. Drinnen war es heiß wie in einem Backofen. Omar zog einen Ventilator hervor und steckte ihn in einer demolierten Steckdose ein. Ein paar Funken sprühten, dann sprang der Motor an und die beschädigten Ventilatorblätter erwachten brummend zum Leben.
    »Macht ganz schön Wind, dieses Ding.«
    Omar nickte. »Langnese Eiscreme«, sagte er und stöberte in seinen Regalen nach Gläsern.
    Benny entdeckte eine TV-Programmzeitschrift, die zusammengerollt unter dem Videorekorder lag. Sein Herz machte einen Sprung, beruhigte sich aber gleich wieder. Keine Chance. Aber dann zog er die Zeitschrift doch hervor. Sie war für diesen Monat gültig. Mach dir keine Hoffnungen. Du bist in Afrika. Mit ungeschickten Fingern blätterte er zu den Programmvorschauen. Letzter Sonntag im August. Eurosport – Tennis, Skifahren, Traktorziehen. Benny war empört. Traktorziehen, zum Kuckuck! Und das wichtigste Spiel auf der ganzen Welt brachten sie nicht. Er ließ seine Augen über die anderen Sportkanäle wandern und überlas die Ankündigung des Spiels. Aber dann merkte er es. Stopp, sagte sein Gehirn. Geh wieder ein Stück zurück. Und da stand es: Sky Sports drei. Drei PM GMT, was immer das war, Live-Übertragung des Endspiels der irischen Meisterschaft! Sky drei. Er hielt Omar die Zeitschrift vor die Nase.
    »Omar! Hast du diesen Kanal?«
    Keine Reaktion.
    »Ah … Television?«
    »Nam.«
    »Sky … BBC … MTV?«
    Omar kapierte schnell. »Eurosport … CNN … NBC«
    »Ja. Genau! Nam. Also, hast du Sky?«
    »Sky?«
    »Sky! Sky!« Benny riss der Geduldsfaden. Er zeigte auf die Programmzeitschrift. »Schau hier, Omar, du