Big Bad City

warten.
    Die Schüsse hatten die gesamte Nachbarschaft geweckt, und alle standen in Bademänteln und Schlafanzügen auf der Straße, als zuerst ein Streifenwagen und dann mehrere nicht gekennzeichnete Fahrzeuge eintrafen. Es war mittlerweile kurz vor sieben. Etwa zwanzig Minuten später hielten zwei weitere Streifenwagen vor dem Haus der Carellas und spuckten jede Menge hohe Tiere aus, die versessen darauf waren, mit Carella und Brown zu sprechen, bevor die Medien Wind bekamen. Den größten Teil des Tages verbrachten die beiden Detectives im Polizeipräsidium, wo kein geringerer als der Polizeichef persönlich sie instruierte, was sie sagen sollten, sobald die Zeitungs- und Fernsehreporter zuhauf über sie herfielen.
    Als Carella und Brown an diesem Abend ihre zehn persönlichen Minuten Fernsehruhm allmählich bedauerten, trat der Cookie Boy aus dem Scheinwerferlicht und stieg in eine 747 nach London, wo er Verwandte in der Fleischverpackungsbranche hatte. Als sein Flugzeug um sechs Uhr die Runway zum Take-off entlangraste, wurde Carella von einem Fernsehjournalisten, der die Sonny-Cole-Story unbedingt in eine Familienvendetta verwandeln wollte, gefragt, was er gefühlt habe, als er den Mann erschoß, der wegen Mordes an Carellas Vater angeklagt worden war.
    Brown hielt den Kopf hin und sagte: »Es war meine Kugel, die ihn getötet hat.«
    Carella fragte sich, was genau er gefühlt hatte. Die Wahrheit war… er wußte es nicht. Er schätzte, er fühlte sich ganz gut.