Biker's Barbecue (German Edition)

in der Absicht, uns als Gegenleistung zu irgendeiner Splitterkirche bekehren zu dürfen. Unsere eigene Pumpe – Modell „Besseralsnichts“ – ist so handlich klein, dass sie nur im äußersten Notfall zu gebrauchen ist. Am Ende entkommen wir mit knappem Vorsprung. (Noch nie hab’ ich Hinterrad und Satteltaschen so schnell montiert!)
    So muss es im Mittelalter gewesen sein: „Klingeling! – Die fahrenden Märchenerzähler kommen.“ Vogelfrei und trotzdem fröhlich erzählen wir auch diesen wissbegierigen Leuten unsere Geschichte. Nur singen dürfen wir nicht. Eine Pointe erschlägt die andere (Autsch! – Die Storys werden eigenartigerweise jedes Mal besser …) und wir werden zum Dank verköstigt und geputzt. (Man wäscht uns sogar die Wäsche – das Zeug ist so sauber wie sonst nicht einmal daheim.)

    14.
    Erdöl! Urschrei

    Die Sonne brennt heiß und unbarmherzig auf uns herunter, der Wind bläst konstant wie ein Düsentriebwerk und die Straße ist einfach erbärmlich – als ob man hier für jeden Einwohner Kanadas ein eigenes Schlagloch angelegt hätte. „The Kings Highway“ steht auf einem Straßenschild. Nur, welcher König? Ist der nicht schon lange tot? Das würde dann erklären, warum er sich so wenig um seinen Highway kümmern konnte. Oder war die Straße schon immer so schlecht? Hmm … – Vielleicht wurde er von einem frustrierten Radfahrer gelyncht?
    Und uns ist auch schon ganz schlecht: Die Gelsen beißen heute wieder besonders gut, vor allem dann, wenn wir es wagen, vom Rad zu steigen, um ein Päuschen zu machen. Solcherart gejagt, legen wir trotz Gegenwindes ein ansehnliches Stück Weg zurück.
    Aber die verzweifelte Flucht benebelt offenbar auch unsere Sinne. Oder kann es eine andere Erklärung dafür geben, warum wir nicht einmal anhalten, um Trinkwasser aufzutanken? Als wir den Fehler bemerken, ist es leider schon ein bisschen zu spät: Wir sind auf einer Nebenstraße, auf der es nichts, aber auch wirklich nichts gibt – nicht einmal Asphalt.
    Hochschaubahn auf Schotter: rauf – runter, rauf – runter, rauf – runter. Schwung mitnehmen verboten, weil es einen auf dem rutschigen Untergrund sonst furchtbar auf die Fresse haut. Stefan fährt mir trotzdem davon, wohl auch, weil wir uns wegen irgendeines Blödsinns („He, wenn du so knapp vor mir fährst, krieg ich den ganzen Sand in die Augen!“) in die Haare geraten sind. – In kürzester Zeit ist er nur noch ein Fliegendreck am Horizont.
    Ich kneife die Augen zusammen: Hält er? Wartet er, damit wir wenigstens noch Sichtkontakt haben? Oder verschwindet der Punkt hinter der Kuppe? Dann ist er wirklich ein egoistischer Schweinehund.
    Ich traue meinen Augen nicht: Der Punkt kippt nach links und fällt einfach um! Mit dieser Möglichkeit hatte ich nicht gerechnet. Ich bleibe erstaunt stehen und warte darauf, dass er wieder aufsteht. Nichts! – Panik! Wie ein Irrer trete ich in die Pedale, rase mit den 15 Kilo Gepäck den Berg hinauf, wie noch nie in meinem Leben bei dieser Hitze und dem Gegenwind. Kein Erklärungsversuch ist befriedigend oder zielführend: Kreislaufkollaps? Nein, nicht Stefan. Wurde er am Ende irrtümlich von einem Jäger für einen Elch gehalten und angeschossen? Wohl kaum! Oder doch? (Er ist zwar hin und wieder ein Rindviech, aber deswegen gleich niederschießen?) – Die Sache verheißt jedenfalls nichts Gutes. Ich erreiche in gestrecktem Galopp die Kuppe und fahre den reglos Daliegenden vor lauter Sorge beinahe über den Haufen. Speiübel ist mir von der Anstrengung. Ich spucke Galle, schwitze Blut. Und er – war mitsamt seiner idiotischen Clip-Bindung im tiefen Schotter umgekippt, nicht mehr rechtzeitig mit dem Fuß rausgekommen und einfach zu faul gewesen, in den letzten zwei Minuten wieder aufzustehen. Nun liegt er vor mir und malt mit dem Zeigefinger gelangweilt im Kies herum. Danke, Brüderchen, danke vielmals!
    Eine Stunde später gibt es an der nächsten Kreuzung, dort, wo sich 79 und 4 treffen, zur Belohnung Wasser zum Waschen und Cola für Tobi.
    Zwischen zwei Cokes treffen wir dann eine folgenreiche Entscheidung: Anstatt die 79 nach Norden zu nehmen, biegen wir nach Westen ab auf Highway 4. Beide Straßen führen letztlich in die richtige Richtung, aber „Number Four“ wird uns geradewegs in das schöne Örtchen Petrolia führen …
    Noch an der Ortseinfahrt spielen wir mit dem Gedanken, heute einmal im örtlichen Park zu übernachten, doch der hiesige See ist so verdreckt, dass an Waschen –