Binding, Tim

vorne drauf gerichtet.
    Das Sydney-Opernhaus.
     
    Mick Travers brachte mir seine Kettensäge, zwei Ersatzketten,
eine Dose Kettenöl und ein kleines Beil, das er mir nach gutem Zureden gratis
dazugab. Ich schleifte die erste Eisenbahnschwelle zur Mauer am Rand der Terrasse,
holte die Markierstifte, die ich auf der Post gekauft hatte, und fing an, auf
einer Seite die Umrisse eines Kois aufzumalen. Karpfen, egal welcher Sorte,
haben alle mehr oder weniger dieselbe Form, können aber unterschiedlich groß
ausfallen. Den größten Unterschied macht die Zeichnung aus, die Farben, die
Muster, das Schuppenkleid. Darin liegt die eigentliche Schönheit. Das war auch
das Besondere an Torvill gewesen, ihre blauen Wirbel, als würde sie auch dann
tanzen, wenn sie im Wasser auf der Stelle schwebte. Meine erste Skulptur sollte
ein Andenken an sie werden, keine eigentliche Nachbildung, ich hatte sie ja
schon ausgestopft auf dem Kaminsims stehen, aber irgendwas, das ihre Seele zum
Ausdruck brachte, die Art, wie sie auf- und abtauchte, wie sie mir das Herz
brach. Ich holte Torvill nach draußen und stellte sie für ein Weilchen auf den
Terrassentisch, um ihre Linien auf das Holz zu übertragen, aber es brachte
nichts. Sie war einfach nicht mehr am Leben.
    »Tut mir leid, mein Prachtmädchen«, sagte ich und brachte
sie wieder rein, nahm einen neuen Anlauf. Das Holz war nicht so glatt, wie ich
gedacht hatte, und der Stift rutschte andauernd überallhin, wo er nicht
hinsollte. Vierzig Minuten später sah mein Werk eher aus wie Pinocchio mit
einem Bruchband, nicht wie ein Koi, der durchs Wasser gleitet. »Probleme?«
    Alice schaute über den Zaun, einen Fes auf dem Kopf und
einen Riesenjoint zwischen den Fingern. Ich hatte schon Daunendecken gesehen,
die dünner waren.
    »Dieses blöde Holz, Alice. Es will einfach nicht stillhalten.
Kein Wunder, dass Damien, diese Pfeife, einen richtigen lebendigen toten Hai
in seinen bescheuerten Tank gepackt hat. Diese Zeichnerei hier ist eine
Scheißarbeit.«
    »Das liegt daran, dass Ihr Ansatz völlig falsch ist«,
sagte sie und reichte mir den Joint rüber. »Sie müssen der Fisch sein, seine Essenz spüren. Schließen Sie die Augen, Al,
denken Sie an Hendrix, float in liquid
gardens. Wissen Sie noch?«
    In fließenden Gärten schwimmen - und ob ich
noch wusste. Ich hatte früher Mums Originalalbum mit den vielen nackten Frauen
auf dem Cover gehabt, das der gute alte Jimi nicht ausstehen konnte. Ich nahm
einen tiefen Zug. Scheiße, war das stark.
    Ich griff nach der Kettensäge. Sie hatte eine gute Größe,
nicht zu schwer, nicht zu leicht, ließ sich locker drehen und wenden, ohne dass
man vorher einen Monat lang Anabolika einwerfen musste. Die Kette war geölt,
die Zähne sahen böse und glänzend aus, sogar ein bisschen wie Haifischzähne.
Auch ein bisschen wie Toblerone. Das wäre doch was. Eine Kettensäge aus
Schokolade. Allerdings nicht aus Toblerone. Aus irgendeiner dunklen Sorte, ohne
Honig oder Nussstückchen, die einem zwischen den Zähnen hängen bleiben. Noch
einmal kräftig inhalieren, und ich zog den Anlasser. Das erste Mal. Tucker-tucker-tucker,
ein kleiner Zweitakter knatterte los. Das ist trügerisch, weil eine
stinknormale Kettensäge eben genau so klingt, gewöhnlich, durchschnittlich.
Nicht die Spur von irgendwas Blindwütigem, Blutbadmäßigem. Bis du den Abzug
drückst.
    Die Säge zerrte an meiner Hand, wie Monty früher, wenn er
beim Gassigehen einen Kinderwagen sah. Die Kette raste, schrie förmlich nach
einem Arm oder Bein zum Absägen. Ich trat entschlossen auf die
Eisenbahnschwelle zu, stellte mich rittlings darüber. Pinocchio ahnte nicht,
was ihm bevorstand. Ich warf einen Blick zu Mrs B. Sie drehte sich noch einen
Joint.
    »Fließende Gärten«, sagte sie. »Schwimmen Sie drin.«
    Ich hielt das Sägeblatt ans Holz, in der Mitte an der
rechten Ecke, wo der Kopf sein würde, dann senkte ich die Kette hinein,
versuchte, sie wie eine Welle über den Rücken zu führen. Es war komisch, aber
sobald die Kette packte, konnte ich die Kraft spüren, die hindurchpumpte, an
meinen Armen hoch in den Rest von mir hinein. Ich war da, ich wusste nicht,
wie, aber ich war da, bereit, die Späne fliegen zu lassen. Damals im Knast, im
Kurs von Miss Prosser, als Bernie der Schließer mit ein paar Kollegen als
Bürger von Calais posierte, war das etwas völlig anderes gewesen. Da hatte
keine Freiheit dringesteckt, alles nur streng nach Lehrbuch. Hier war nichts
außer mir und dem Fisch