Binding, Tim

Geschäft aufgemacht hat. Hatte mich
damals fuchsteufelswild gemacht, angesichts unserer gemeinsamen Vergangenheit.
Normalerweise hätte ich ihm gesagt, er kann mich mal kreuzweise, aber ich
wollte nicht länger als nötig zu Hause bleiben. Nicht nach letzter Nacht. Nicht
nach heute Morgen. Also übernahm ich die Tour.
    Ich stand in der Schalterhalle, das Schild in der Hand.
Der Zug hatte fünfzehn Minuten Verspätung. Major Fortingall lautete der Name,
den Ian genannt hatte, und Major Fortingall stand auf dem Schild. Große, fette
Lettern auf einem über einen halben Meter langen Stück Karton. Audrey hatte
das Schild gemalt. Sie war richtig begabt, ob mit der rechten oder der linken
Hand, sie beschriftete alles nach Wunsch. Wenn sie keine ehrbare Frau geworden
wäre, hätte sie das Zeug zur Fälscherin gehabt. Diesmal hatte sie einen
Filzstift benutzt, und der Name prangte in einer Art blumiger Schrägschrift
auf dem Karton, ganz hübsch, obwohl ich gestehen muss, dass ich mir ein
bisschen wie ein Vollidiot vorkam mit dem Ding in der Hand. Auf dem Bahnhof von
Wool geht es nicht ganz so turbulent zu wie am Flughafen Heathrow. Gerade mal
vier Fahrgäste stiegen an dem Morgen aus dem Zug, zwei Wanderer, angetan mit
Pudelmütze und Kniestrümpfen, Blind Lionel, der Unisex-Friseur von Wool, und
noch einer.
    Er war ein jung aussehender Bursche, jung aussehend in dem
Sinne, dass er ein frisches Gesicht hatte, das ich ihm am liebsten gleich
poliert hätte, aber mit einer Brille, die dicker war als unsere Doppelverglasung.
Audrey steht auf Doppelverglasung. Lässt keinen Lärm rein, sagt sie. Lässt natürlich
auch keinen Lärm raus. Wenn ich sie zu Hause erledigen müsste, im Bad oder in
der nagelneuen Küche, die mich sechs Riesen gekostet hat, würde kein Schwein
was hören.
    Er blieb am Eingang stehen und blickte sich erwartungsvoll
um. Er trug einen kleinen schwarzen Koffer und eine Sporttasche. Ich wackelte
mit dem Schild, aber er blickte glatt hindurch, als würde er nach jemand
anderem Ausschau halten.
    »Major Fortingall?«, fragte ich. »Ich soll Sie zum Artilleriegelände
fahren.« Er rümpfte die Nase, als wäre ich ein frischer Hundehaufen.
    »Sie sind nicht der, der sonst immer kommt.«
    »Stimmt, bin ich nicht. Tut mir leid. Ian hat anscheinend
jemand Wichtigen zu fahren. Der Wagen steht draußen.«
    Er reichte mir seine Tasche. Sie sah leichter aus, als sie
war.
    »Bleiben Sie lange?«, fragte ich, noch immer bemüht höflich.
    Er schüttelte den Kopf.
    »Joggingsachen. Hab vor, ein paar Meilen zu laufen, wenn
ich hiermit fertig bin.« Er schwenkte seinen Koffer.
    Ich wechselte die Tasche in die andere Hand. Ich kann
Jogger nicht ausstehen. Ich hab nichts gegen Leute, die ins Fitnessstudio
gehen, Gewichte stemmen, sich auf dem Laufband verausgaben oder sich auf dem Rudergerät
einen Leistenbruch holen, aber Jogger, die sich draußen vor aller Augen mit
glasigem Blick einen abröcheln, sollten verboten werden. Natürlich gibt es
Ausnahmen von der Regel. Zum Beispiel Achtzehnjährige im Lycraanzug mit
Körbchengröße D.
    »Na, bleiben Sie schön auf den Wegen«, sagte ich zu ihm,
»sonst sammelt man Sie nächstes Jahr Ostern aus den Ginsterbüschen auf.
Ka-wumm!«
    »Ich dachte, die Schilder wären bloß dazu da, die Touristen
fernzuhalten.«
    »Bei nicht explodierten Minen kann man nie wissen«, sagte
ich. »Glauben Sie mir. Ich lebe seit zweiundzwanzig Jahren mit einer zusammen.«
    Er lächelte nicht mal.
    »Los, fahren wir«, zischte er. »Ich bin ohnehin schon spät
dran.« Er sah mich an, als war das meine Schuld. Schon komisch, wie viele
Leute das machen. Der Zug hat Verspätung, sie kommen in einen Verkehrsstau, sie
haben ihren Pass vergessen. Und immer bist du schuld.
    Ich nahm ihn beim Wort, gab ordentlich Gas, ging im vierten
Gang in die Kurven, bis ihm die Brille verrutschte. Am Wachhaus kam der Posten
heraus, Wacko Jacko, einer der Stammgäste im Spread Eagle. Ein kleiner
Raufbold. Sie waren alle kleine Raufbolde, die Soldaten, mehr oder weniger.
    »Major Fortingrass meldet sich zum Dienst«, sagte ich
munter. Der Major beugte sich über meine Schulter.
    »Major Fortingall«, korrigierte er mich. »Zum Kommandeur.«
    Jacko fuhr mit einem Finger über sein Klemmbrett. Man sah,
wie sich seine Lippen bewegten.
    »Verwaltung«, sagte er. »Dritter Block links.« Er hatte
eine unangenehme, drohende Stimme, dieser Jacko, mit einem zotigen Unterton,
als würde er etwas Unflätiges sagen, selbst wenn das