Blackcollar

Gäste blickten immer wieder zu den Blackcollars hinüber. »Diese Bar ist nicht so harmlos, wie sie aussieht - vielleicht gehören die Gäste alle zu einem bestimmten Typ, nämlich dem Typ, der nicht viel für Fremde übrig hat.«
»Dann sollten wir uns mit der Schmugglernummer doch hier wie zu Hause fühlen.«
»Vielleicht.«
Sie schwiegen einige Minuten lang, beobachteten das Treiben in der Bar und warteten auf ein Signal von Mordecai. Die fünfzehn Minuten, die Lathe dem Barmann zugestanden hatte, waren beinahe vorbei, als der Pocher endlich meldete: Großer Wagen mit fünf Männern trifft ein... drei kommen zu Ihnen.
Empfangen, bestätigte Lathe. Er schob seinen Stuhl ein paar Zentimeter zurück, zog verstohlen einen shuriken aus seiner Gürteltasche und verstaute ihn in der Tasche mit der Laserpistole. Auf der anderen Seite des Tisches traf Skyler ebenfalls Vorbereitungen.
Die drei Männer betraten die Bar, als gehöre das Lokal ihnen, und die Gespräche verstummten wieder einmal augenblicklich. Der Barkeeper zeigte auf den Tisch der Blackcollars, und zwei der Männer stolzierten hinüber, während der dritte neben der Tür Posten bezog.
»Ich habe gehört, dass Sie Gift zu verkaufen haben«, begann einer von ihnen und blieb einen Meter vor Lathe stehen. Sein Partner postierte sich hinter Skyler.
»Gift?« Lathe schüttelte den Kopf. »Waffen.«
Der andere musterte ihn lange und abschätzend.
»Sie sind tatsächlich ein Anfänger, Sie Hinterwäldler. Gift bedeutet illegale Waren. Lassen Sie einmal sehen!«
Lathe rührte sich nicht. »Sind Sie auf dem Markt, um zu kaufen, oder sehen Sie sich nur um?«
Der zweite Mann knurrte etwas. »Strapazieren Sie Ihre Glückssträhne und meine Geduld nicht«, sagte der erste eiskalt. Er knöpfte seinen Mantel auf, und der Comsquare erblickte kurz eine Kompaktpistole, die er in einem Halfter unter dem Arm stecken hatte. »Zeigen Sie mir die Ware!«
Lathe griff mit der rechten Hand in die Tasche, erstarrte aber kurz, als wie durch Zauberei hinter Skylers Kopf ein Revolver erschien. Dann zog er den Laser mit übertrieben vorsichtigen Bewegungen am Lauf heraus und hielt ihn seinem Gegenüber hin.
»Das Netzteil habe ich natürlich entfernt.«
»Ja.« Der Mann musterte die Waffe kurz. »Wie viele haben Sie davon?«
»Wie viele wollen Sie?«
»Fünfundzwanzig Prozent Ihres Vorrats. Dafür erlaube ich Ihnen, den Rest zu verkaufen, und erteile Ihnen einige nützliche Ratschläge, wenn Sie in dieser Gegend Geschäfte machen wollen.«
»So?« Lathe fuhr sich mit der rechten Hand über den Bart, und der shuriken, den er in ihr verborgen hatte, kratzte sanft über seine Haut. »Das kommt mir etwas hoch vor.«
»Ist es aber nicht, vor allem, wenn Sie bedenken, dass Sie um diesen Preis auch am Leben bleiben.« Er trat einen Schritt zurück, zog ebenfalls eine Pistole und richtete sie auf Lathe. »Sie haben fünf Sekunden...«
Er vollendete den Satz nie, sondern schnappte nach Luft, als Lathes Fuß hochschoss, die Hand mit dem Revolver zur Seite schlug und sich dann im Bauch des Fremden vergrub. Dieser klappte zusammen und stürzte zu Boden, während Lathes shuriken durch den Raum flog und sich neben dem Kopf des dritten Mannes in die Wand bohrte. Der andere zuckte heftig zusammen und rührte sich dann nicht mehr; seine leeren Hände hingen schlaff herab.
Lathe drehte sich um und sah gerade noch, wie das Heft von Skylers Messer gegen den rechten Unterarm des Barkeepers prallte. Dieser brüllte auf, das kurze Gewehr, das er in der Hand gehalten hatte, klapperte auf den Boden - und in der Bar trat tödliche Stille ein.
Genau wie in dem Haus weiter oben an der Straße.
Nach den verschreckten Gesichtern an den anderen Tischen zu schließen, war der Grund der gleiche.
Lathe stand auf und holte sich seinen Laser und den Revolver seines Angreifers. Skyler war ebenfalls aufgesprungen und hob sein Messer und die Waffe des Barkeepers auf. Der Mann, der hinter dem großen Blackcollar gestanden hatte, lag bewusstlos zwei Meter hinter Skylers Stuhl auf dem Boden.
»Das war nicht sehr höflich«, erklärte Lathe dem ersten Mann, der zusammengekrümmt dort lag, wo er hingefallen war, und dessen Gesichtsausdruck von Angst zu Resignation wechselte. »Sie haben uns mit - es sieht wie eine Pfeilpistole aus - bedroht. Skyler?«
»Meiner hatte eine Schrotflinte«, berichtete dieser. »Der Schrot könnte in Paralyt getaucht worden sein.«
Lathe wandte sich dem Mann an der Tür zu.
»Lassen Sie Ihre Pistole