Blinde Zeugen: Thriller

Drink.«

66
    Peterseat Drive war eine Schleife aus schmutzigem Asphalt am äußersten nördlichen Rand von Altens. Die meisten Gebäude, hauptsächlich Lagerhallen und Depots, waren neu oder noch gar nicht fertiggestellt. Hinter Maschendrahtzäunen lagerten Stapel von Offshore-Containern, daneben haufenweise Bohrrohre und riesige Metallstücke, gestrichen in kräftigen Primärfarben.
    Logan hielt mit seinem stotternden Fiat am Bordstein und würgte den Motor ab, ehe der von selbst den Geist aufgeben konnte.
    »Okay.« Pirie schnallte sich ab und stieß die Beifahrertür auf. »Ich muss nur mal kurz mit meinem V-Mann reden und rauskriegen, was er weiß.«
    Logan stieg aus, doch Pirie hob eine Hand. »Du kennst die Vorschriften: absolute Anonymität für sämtliche Informanten. Wenn mein Mann dich auch nur sieht, wird er sich sofort aus dem Staub machen. Verdammt, ich sollte eigentlich nicht mal mit dem Typen reden , ohne vorher Bains Genehmigung einzuholen.«
    »Aber –«
    »Ich bin in zwei Minuten wieder da, okay? Bis dahin entspann dich einfach.« Pirie drehte sich um, steckte die Hände in die Hosentaschen und schlenderte über die Straße auf einen Lagerplatz voller Ankerketten zu.
    Logan lehnte sich ans Autodach und rauchte eine Zigarette. Gerade als er sie auf dem rostigen Lack ausdrückte, fing sein Handy an zu klingeln. Er kramte es aus der Tasche und verzog das Gesicht. Laut Display war es DI Steel. Wahrscheinlich wollte sie wissen, wo er schon wieder steckte. Er ließ den Anruf auf die Mailbox gehen. Dreißig Sekunden später versuchte sie es erneut. Logan ignorierte es.
    Ein Stück die Straße entlang steckte Pirie den Kopf aus einem Tor und winkte.
    Logan trabte über die Fahrbahn auf ihn zu. »Und?«
    »Na ja.« Pirie drehte sich um und deutete auf eine der nagelneuen Lagerhallen. Sie war noch nicht ganz fertig; auf der Bautafel, die noch am Maschendrahttor hing, stand: »DEMNÄCHST HIER: RIGSPANTECH FÖRDERTECHNIK« . Dunkelblaues Dach und beigefarbene Wände, daneben ein angebauter Bürotrakt, von dem bisher nur die unverputzten Hohlblockwände mit leeren Fensteröffnungen standen. Weit und breit kein Mensch zu sehen. »Mein V-Mann sagt, dass bis vor etwa einer Woche eine Firma namens Kostchey International Holdings hier für den Objektschutz zuständig war. Willst du das mal überprüfen und schauen, ob wir eine Rechnungsadresse ermitteln können?«
    Logan bejahte.
    Sie ließen den Fiat stehen und gingen in der prallen Sonne den halbfertigen Gehsteig entlang. Dieser Abschnitt der Straße war ruhig, nur ab und zu hörte man Metall auf Metall scheppern oder das Piep-piep-piep eines zurücksetzenden Gabelstaplers. Irgendwo auf einem der Lagerplätze dudelte ein Radio: Northsound 2.
    Pirie trat nach einer leeren Plastikflasche, die über den staubigen Asphalt davonrollte. »Sag mal … bist du wirklich in die Luft gesprengt worden?«
    »Ist das der Grund, warum du mir hilfst, bei Finnie Punkte zu sammeln? Aus Mitleid?« Je weiter sie die Straße entlanggingen, desto neuer wurden die Gebäude, bis es schließlich nur noch halbfertige Rohbauten waren.
    »Nee.« Sie holten die Plastikflasche ein, und Pirie versetzte ihr einen weiteren Tritt.
    Logans Handy fing wieder an zu klingeln.
    »Willst du nicht drangehen?«
    »Das ist bestimmt Steel, die mir sagen will, dass ich bei der Internen Dienstaufsicht erwartet werde.«
    Das Läuten stoppte. Es war eine Weile still, und dann ging es wieder los.
    »Das nervt irgendwie.«
    Logan zog das Ding aus der Tasche und schaltete es aus. »Jetzt zufrieden?«
    Noch ein Tritt, und die Flasche trudelte gegen den Zaun, der die fast fertige Lagerhalle von RigSpanTech umschloss. Eine Kette war durch beide Flügel des Tors gezogen, aber das Vorhängeschloss war offen.
    Logan folgte Pirie auf die Baustelle. Sie hatten noch nicht einmal damit begonnen, die Zufahrt zu teeren – alles war nur festgefahrene Erde und Schotter.
    Pirie schirmte die Augen gegen die Sonne ab und starrte auf den im Bau befindlichen Bürotrakt und die Lagerhalle dahinter. »Schau, dort drüben – der schwarze BMW. Wenigstens wissen wir, dass jemand da ist.« Er ging zwei Schritte darauf zu und blieb stehen. Aus Logans Hosentasche kamen schon wieder Klingeltöne. »Ich dachte, du hättest es ausgeschaltet?«
    »Hab ich auch …« Und dann begriff Logan, dass es nicht sein Handy war – es war das von Krawtschenko. Er fummelte es aus der Tasche und warf einen Blick auf das Display. »RUFNUMMER