Blinde Zeugen: Thriller

okay? Ich muss jetzt ein Kind machen.«
    Sie eilte hinaus. Gleich darauf kam sie wieder hereingestürmt, drückte Logan einen dicken, nach Rauch riechenden Kuss auf die Wange und sagte: »Danke.«
    Logan sah ihr nach, als sie überglücklich mit dem falschen Sperma davonzog. Er hatte versucht, sie zu warnen – niemand konnte behaupten, er hätte es nicht versucht.
    Er schlappte zurück ins leere CID-Büro. Die Interne Dienstaufsicht konnte ihm den Buckel runterrutschen – die konnten ihn genauso gut morgen noch zur Schnecke machen.
    Jemand hatte eine Haftnotiz an seinen Computerbildschirm geklebt. Schon wieder eine Nachricht von Dr. Goulding, der vorschlug, dass Logan ihm bei einem fiktiven Fall helfen könne.
    Der dreißig Jahre alte Knockdhu von Wee Hamish lag noch genau da, wo Logan ihn hingelegt hatte, und daneben das Glas, mit dem er damals im Krankenhaus Krystka Gorzałkowskas Fingerabdrücke abgenommen hatte.
    Vielleicht war das doch keine so gute Idee. Wenn man einmal anfing, sich mit Schnaps bestechen zu lassen, wohin sollte das noch führen?
    Er nahm das Glas aus dem Beweismittelbeutel, riss die Alukapsel von der Flasche ab und schenkte sich mit zitternden Fingern einen kräftigen Schluck ein. Der Whisky leuchtete golden wie flüssiges Feuer.
    Logan prostete Gouldings Notiz zu. »Auf den Teufel und meinen kleinen Finger.« Der Knockdhu ging runter wie Honig, und schon strahlte eine wohlige Wärme von Logans Magen aus, die alle seine Fasern durchströmte und das Zittern linderte. Torf und Alkohol kitzelten ihn in der Kehle. Wirklich ein hervorragender Tropfen. Er trank das Glas leer, ehe noch jemand hereinplatzte und auch probieren wollte. Dann ging er ins Internet und recherchierte, was so eine Flasche dreißig Jahre alter Knockdhu eigentlich kostete.
    »Meine Güte …« Es war ein kleines Vermögen.
    Eigentlich sollte er Wee Hamish anrufen und sich bedanken. Aus reiner Höflichkeit. Danke für den sauteuren Whisky, kann ich mich vielleicht irgendwie revanchieren?
    Logans Blick fiel auf den gelben Haftzettel. Er könnte natürlich auch Goulding anrufen und den Psychologen in seinen Problemen herumwühlen und –bohren lassen wie in einem faulen Zahn.
    Wee Hamish oder Goulding?
    Whisky oder Zahnweh?
    Er zog sein Handy aus der Tasche und rief an.

III Staatliche Haftanstalt Craiginches – zwei Wochen später
    Im Hof geht es lebhaft zu, trotz des feinen Nieselregens, der aus einem grauen Julihimmel herabfällt. Hohe Granitmauern sperren den Rest der Welt aus.
    Er verschränkt die Arme und lehnt sich gegen den Geräteschrank, genießt die frische Luft. Fünf Tage Einzelhaft, nur weil irgendjemand sich aus Versehen die Hand in einer der schweren Zellentüren eingeklemmt hatte. Sechsmal hintereinander.
    Dafür kann er doch nichts, oder? Jedenfalls konnten sie ihm nichts nachweisen. Nein, da passt er schon verdammt gut auf. Zwei Monate wegen schwerer Körperverletzung reichen ihm völlig, vielen Dank.
    Zwei Monate … Mensch, für einen Joint könnte er glatt einen Mord begehen.
    Stattdessen macht er es sich gemütlich und schaut sich das Spiel an.
    Es soll eigentlich ein Fußballspiel sein – die Blauen gegen die Roten –, aber es sind zu viele Spieler auf dem Platz, und die Hälfte davon haben keinen blassen Schimmer, was sie da tut. Alles Idioten. Es steht 23:52. Das kommt davon, weil keiner im Tor stehen will, alle wollen sie Stürmer sein. Schwachköpfe.
    Kapieren nicht, wie wichtig es ist, für das Team den Kopf hinzuhalten …
    Er richtet sich auf.
    Der Russe ist da – Russe, Pole, halt so was in der Art. Humpelt vorbei mit einem Gesicht wie ein versohlter Arsch. Zwei Wochen ist es her, dass dieser Bulle ihm eine Kugel in den Bauch gejagt hat, und er läuft schon wieder rum. Verdammt zäher Bursche.
    Diese Russen, was?
    Jemand schießt den Ball ins Aus. Er springt ein paarmal auf und bleibt vor den Füßen des Russen liegen. Müsste Einwurf geben, aber die Deppen in Blau und Rot rennen alle los, als wär’s ein Wettrennen, und machen ein Geschrei wie eine Horde Affen.
    Optimales Timing.
    Colin McLeod schlendert über das spärliche Gras hinter dem Tor der Roten, tut betont lässig – und rückt dabei immer näher an sein Ziel heran.
    Die Spieler drängen sich um den humpelnden Russen, rangeln um den besten Platz – »Los, Mann, her mit dem Ei!« – »Weg da!« – »Fick dich selber!« – »He, ich bin dran!« – und schirmen Colin vor neugierigen Blicken ab, als er das