Blinde Zeugen: Thriller

1
    Die Warterei war das Schlimmste: Dicht an die Hauswand gekauert, blinzelten sie in die untergehende Sonne und lauerten auf das Zeichen. Ein leer stehendes Firmengebäude in Torry – nicht gerade das wohlhabendste Viertel von Aberdeen –, in Windrichtung von einer Fischfabrik, umgeben von riesigen gelben Tonnen voller Köpfe, Gräten und Innereien, die in der warmen Luft des Juniabends vor sich hin faulten.
    Ein halbes Dutzend bewaffnete Polizisten, drei Zweierteams von speziell ausgebildeten Authorised Firearms Officers , alle ganz in Schwarz. Schwitzend und bemüht, nicht durch die Nase zu atmen, horchten sie auf verdächtige Geräusche, was ziemlich schwierig war bei dem Jurassic-Park-Soundtrack, den die Möwen veranstalteten.
    Nichts.
    Ein Mann mit einem schwarzen Schal über Mund und Nase hob eine Hand. Bei den AFOs stieg die Anspannung.
    Und drei, zwei, eins …
    RUMMS – die Ein-Mann-Türramme krachte gegen das Schloss, und in einem Regen von Holzsplittern flog die Tür nach innen.
    » GO! GO! GO! «
    Rein in den düsteren Hausflur – graue Wände, schmutzig blaue Teppichfliesen.
    Team 1 übernahm die Werkstatt am Ende des Flurs, Team 2 die vorderen Büroräume, und die beiden Beamten von Team 3 stampften die Treppe hinauf. Oben bremste Detective Sergeant Logan McRae schlitternd ab – ein staubbedeckter Schreibtisch stand hochkant im Flur, in der Ecke eine tote Zimmerpflanze; dunkle Rechtecke an den Wänden, wo einmal Bilder gehangen hatten; vier offene Türen. »Gesichert!«
    PC Guthrie – die andere Hälfte von Team 3 – schlich sich an die erste Tür heran, die MP5-Maschinenpistole im Anschlag, und spähte hinein. »Gesichert!« Er kam rückwärts wieder heraus und überprüfte den nächsten Raum. »Das ist reine Zeitverschwendung. Wie viele von den Nummern haben wir diese Woche schon durchgezogen?«
    »Halt einfach die Augen offen.«
    »Hier ist keine alte Sau«, meinte er, während er über die Schwelle trat. »Das ist vollkommen –«
    Sein Kopf flog nach hinten, und ein Schwall Blut spritzte ihm aus der Nase. Guthrie kippte hinterrücks um und krachte mit dem Helm auf die verdreckten Teppichfliesen. Mit einem trockenen Knall ging seine Heckler & Koch los und riss in Bauchhöhe ein Loch in die Gipskartonwand.
    Und dann ging das Geschrei los. Schrill und durchdringend, und es kam aus dem Zimmer: » Prosz e , nie zabijai mnie! «
    Logan entsicherte seine Waffe und stürmte durch die offene Tür. Ein Büro: kaputter Schreibtischstuhl, rostiger Aktenschrank, Telefonbuch … Frau. Sie lehnte zusammengesackt an der Wand, eine Hand auf das Loch in ihrer Seite gepresst, um das sich schon ein tiefroter Fleck gebildet hatte. Die andere Hand umschloss einen schweren Tacker, den sie wie eine Keule hielt. Er war mit Blut bespritzt.
    Logan zielte mit der Maschinenpistole auf ihren Kopf. »Hinlegen, los!«
    » Prosz e˛ , nie zabijai mnie! « Die Frau starrte vor Dreck, die langen dunklen Haare klebten ihr am Kopf. Sie schluchzte und zitterte. » Prosz e˛ , nie zabijai mnie! «
    Irgendwas mit »bitte« und »nicht wehtun«?
    » Policja «, sagte Logan und gab sich große Mühe, das Wort korrekt auszusprechen. »Ich bin policja . Verstanden? Policja ? Polizist?« Verdammter Mist – das hatte er nun davon, dass er im Polnischkurs drüben im Präsidium nicht besser aufgepasst hatte.
    » Prosz e˛ …« Sie rutschte noch weiter an der Wand herunter, wobei sie einen breiten roten Schmierfleck auf der Tapete zurückließ, und wiederholte ein ums andere Mal: » Prosz e˛ , prosz e˛ …«
    Logan hörte polternde Schritte auf der Treppe. Dann einen Fluch, als der Kollege den oberen Flur erreichte. »Hallo Leitstelle, hier Null-drei-eins-eins: Wir haben einen Verletzten; wiederhole: Wir haben einen Verletzten! Schickt einen Krankenwagen, aber sofort !«
    » Prosz e˛ …« Der Tacker glitt ihr aus den Fingern.
    Ein AFO stürmte ins Zimmer und schwenkte wild seine MP. Er erstarrte, als er die Frau entdeckte, die zusammengesunken an der Wand hockte, die Kleider blutgetränkt.
    »Mein Gott, Sarge, was hast du mit ihr gemacht?«
    »Ich hab gar nichts gemacht, das war Guthrie. Und es war ein Unfall.«
    »Mist, verdammter.« Der Neuankömmling griff nach seinem Airwave-Funkgerät und rief noch einmal die Leitstelle, um wegen des Krankenwagens Dampf zu machen, während Logan mit seinen paar Brocken Polnisch unter Einsatz von Händen und Füßen die Frau zu beruhigen versuchte.
    Ohne Erfolg.
    Die andere Hälfte von