Blut der Wölfin

Wyoming ist ein wunderbarer Bundesstaat … wenn man nicht gerade ein Kosmopolit und professioneller Juwelendieb ist.
    Marsten hatte zwar gute Geschäfte damit gemacht, die Prominenz von Jackson Hole zu bestehlen, aber nach einem Jahr hatte er beschlossen, sich doch lieber dem Rudel anzuschließen und zu erkunden, ob er ein Territorium weiter östlich bekommen konnte. Jeremy war nicht darauf hereingefallen. Er hatte Marsten die Verantwortlichkeiten dargelegt, die ein Rudelmitglied zu beachten hatte – woraufhin Marsten einen Rückzieher gemacht hatte, ohne aber ganz aufzugeben. Seit drei Jahren hatte er jetzt die Entscheidung hinausgeschoben, war zu den Treffen aufgetaucht und hatte uns geholfen, wenn wir seine Hilfe anforderten.
    Auch mit dieser Unterstützung ließ er sich in der Regel allerdings Zeit … meist kam sie eine Woche zu spät. Im vergangenen Frühjahr hatte er sich dann plötzlich an
mich
gewandt. Er hatte eine halbdämonische Sensationsreporterin kennengelernt, die den Rat unterstützen wollte, und mich gebeten, sie als eine Art Mentorin unter meine Fittiche zu nehmen. Ein etwas merkwürdiges Anliegen bei einem Typ, der nie einen Finger krumm machte, um anderen zu helfen, wenn er nicht selbst Vorteile davon hatte. Seither hatte Marsten sehr viel schneller reagiert, wenn ich etwas von ihm wollte.
    Als er erklärte, dass die ganze Sache solide aussah, machten wir uns auf den Weg nach Toronto.

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Einbruch
    E in Schweißtropfen rann mir ins Auge. Ich fauchte leise über das salzige Brennen, wischte mir mit der Hand über die Stirn und sah zu einem halb von Laub verdeckten Himmel hinauf. Die Sonne war längst untergegangen, aber die Schwüle war geblieben, offenbar entschlossen, dem Sommer bis zum letzten Tag treu zu bleiben.
    Obwohl ich mir sicher war, dass auch mein riesiger Bauch etwas mit dem Schweiß zu tun hatte, der mir in Rinnsalen übers Gesicht lief, kam die Hitze nicht weiter unerwartet. Wir hatten immerhin August, und dies war Toronto. Anders als die Touristen, die Mitte Juli mit ihren aufs Dach geschnallten Skiern die Grenze überquerten, hatte ich gewusst, womit ich zu rechnen hatte. Die Stadt war ein Ofen – sechshundert Quadratkilometer in der Sonne brütender Asphalt, mit Wolkenkratzern, die das Zentrum wie Wachtposten umstanden und jeden kühlenden Luftzug fernhielten.
    Es war ein kühler Sommer gewesen, hier ebenso wie zu Hause in Bear Valley, aber als der Labor Day näher rückte, hatte der August seine Lethargie abgeschüttelt und eine letzte Hitzewelle produziert. Und was in Bear Valley eine angenehme Spätsommerwoche gewesen wäre, war hier ausgesprochen unangenehm. Der Smog half auch nicht gerade. Ich kam mehrmals im Jahr nach Toronto, und jedes Mal kam mir der Smog übler vor als in meiner Erinnerung. Diesmal hatte die Schwangerschaft meine Empfindlichkeit Gerüchen gegenüber verstärkt, und es kam mir vor, als sei die Luftqualität selbst zwischen Designerbäumen und golfplatzgepflegten Rasenflächen auf New Yorker Niveau abgesunken.
    Patrick Shanahans Haus lag halb versteckt zwischen immergrünen Bäumen und sah nicht so aus, wie ich es erwartet hatte. Ja sicher, ich hatte die Blaupausen gesehen. Ich kannte sogar die Wohngegend – vergleichsweise bescheidene Häuser, bei denen die Adresse mehr kostete als ihre Grundfläche. Trotzdem … ich konnte nicht anders. Erzählen Sie mir, dass ein Haus ein unbezahlbares historisches Dokument enthält, und ich stelle mir ein verwinkeltes Anwesen auf einer Hügelkuppe vor, von Elektrozäunen umgeben und von bewaffneten Wachmännern gesichert. Der Brief würde dann irgendwo im Kern des Gebäudes sein, in einer geheimen Panzerkammer voller Infrarotdetektoren, und ich würde mich à la
Mission Impossible
von der Decke abseilen müssen.
    Ich sah zu dem Haus im Ranchstil hinüber und seufzte. An der Haustür war tatsächlich eine Kamera, wahrscheinlich eher dazu gedacht, Vertreter abzuschrecken, als um Diebe abzuwehren. Das einzige Sicherheitssystem war eine Alarmanlage, die über eine Zahlenkombination ausgeschaltet wurde – die Sorte, die, wenn man sie versehentlich auslöste, einen unbewaffneten zwanzigjährigen Wachmann auf den Plan rufen würde; er würde auftauchen in der Gewissheit, verlegene Hausbesitzer anzutreffen, die ihren Code falsch eingegeben hatten. Es war alles sehr kanadisch.
    Hinter mir hörte ich das leise Geräusch von Pfoten im Gras.
    »Sieht nicht so aus, als könntest du dir bei diesem Abenteuer viel